Драконы летнего полдня
Шрифт:
Вскоре после того я и получил этот приказ.
– Почему же ты не сказал об этом остальным? – улыбнулся Стил. – Они чувствовали бы себя сейчас гораздо лучше.
– Потому, что наше дело – повиноваться приказам, а не рассуждать о всяких там чувствах! А кроме того, я ведь поделился с тобой только своими соображениями на эту тему, не более, – терпеливо объяснил Тревалин. Он улыбнулся и пожал плечами. – Другими словами, я не могу ничего сказать официально, но ты вполне можешь передать этот разговор, Светлый Меч. «Владычица сама выбрала нас!» – восхищенно сказал самому себе Стил, открывая бронзовые двери Драконьих ловушек. Поддерживать в себе гордость и душевный подъем от своей избранности в обступившем его непроглядном мраке оказалось весьма затруднительным. К тому же тяжело было отделаться от мыслей, что его товарищи уже сейчас вступили в смертельную и решающую схватку. Рыцари стояли и сидели в тишине, которая вскоре была нарушена звуком трубы, зовущей в битву. Зов, повиноваться которому они не имели права. Стил заставил себя успокоиться и терпеливо дожидаться приказа. Он с неодобрением посматривал на некоторых рыцарей, нетерпеливо ходивших по помещению, а потом приказал им сесть и не расходовать зря силы. Весь первый час он провел, чистя и полируя меч. Он восхищался своим мечом, мечом отца, его поражало мастерство, с каким тот был исполнен. Мастер, изготовивший его, был на голову выше любого из лучших оружейников, работавших на повелителя. Ариакан однажды сам признался, что лучшего меча ему не доводилось видеть. Меч не нуждался в чистке, Стил и так относился к нему крайне бережно, но полировка клинка скрашивала Стилу ожидание и в то же время давала хоть какое-то занятие. Он поймал себя на том, что думает об отце. Вспоминает истории, которые он слышал о его воинской доблести. Его мысли скользнули дальше по шкале времени, минуя годы жизни отца. Он размышлял обо всех рыцарях, с честью и славой носивших этот меч. Интересно, собрались ли они вместе, все Светлые Мечи? Выстроились ли они все за Паладайном, готовые мчаться в битву? Все предки Светлого Меча сражались на стороне Паладайна, а он – их единственный живой потомок – был на стороне Такхизис. Сейчас это не беспокоило Стила: свет и тьма – две стороны одной медали. Он представил себе битву, что разыгрывается в Бездне. Богов, объединившихся для борьбы с Хаосом.
Владычицу Тьмы во главе легионов мертвых воинов, ведущую их к победе. Сердце его трепетало от гордости и восхищения. Он вознес горячую молитву Такхизис, моля ниспослать ему малую толику ее великой доблести. Он почти завидовал тем мертвецам, идущим на битву рядом с ней. За мечтами, мыслями и работой первый час ожидания пронесся незаметно. Второй он провел, сидя на полу, и, вытирая обильный пот от ужасной жары, проникающей даже в глубины Башни, внимательно прислушивался к звукам идущей наверху битвы. Звуки были неразборчивы и смазаны, время от времени все покрывал грохот, сотрясавший Башню до основания. Слышны были звуки труб, тяжелые удары таранов. Время от времени отчетливо доносился далекий, но ужасный, пронзительный вопль – предсмертный крик дракона. При этих звуках рыцари молча опускали головы и разглядывали пол под ногами. Время шло, а никаких приказов не поступало. Не спешил по ступеням запыхавшийся гонец, не приносил им приказ садиться на драконов и нестись в битву. Наступил третий час ожидания. Внезапно все звуки стихли. Наступила жуткая тишина. Все предположения о происходящем наверху исчерпали себя. Все замолчали. Тревалин подошел к бронзовым дверям и мрачно уставился на них. Стил не мог больше спокойно сидеть или даже стоять, он нервно ходил, периодически сталкиваясь с другими рыцарями.
Внезапно он ощутил, как что-то капнуло ему на лицо. Он машинально вытер каплю и посмотрел на пальцы.
– Эй, кто-нибудь, принесите факел! Быстро! – хрипло приказал он. Принесли несколько факелов, и вокруг Стила столпились взволнованные рыцари. Тревалин тоже направился к ним.
– В чем дело? Что у вас там случилось? Дайте пройти!
– Посмотри сюда, бригадир, – обратился к нему Стил. – Посветите! Один из рыцарей опустил факел: на полу была видна свежая лужа, которая постоянно увеличивалась. В наступившей тишине ясно слышался звук падающих капель.
Тревалин встал на одно колено и погрузил пальцы в лужу. Он поднес их к свету.
– Кровь, – тихо сказал бригадир и перевел взгляд на потолок.
– Я иду наверх, – объявил он, и несколько рыцарей радостно бросились к дверям.
– Прекратить! – зло приказал Тревалин. – Всем быть готовым к бою, но оставаться на местах. Светлый Меч, пойдешь со мной. Рыцари зашевелились, радуясь, что надо хоть что-то делать, даже если это всего лишь приказ достать меч из ножен. Стил проводил Тревалина до двери.
– Если я не вернусь, командиром будешь ты. – Тревалин замолчал, но не уходил, а несколько раз взглянул на оставшихся рыцарей, на дверь и снова на них, как человек, который хочет что-то сказать, не будучи уверен, что это стоит делать.
– Светлый Меч, – произнес наконец Тревалин, понижая голос. – Ты не заметил ничего странного? Чего-то с самим Делом? Стил медленно кивнул.
– Я надеялся, что это только со мной, командир, – тихо промолвил он.
– Со мной ведь всегда было не все в порядке.
– К сожалению, не только, – вздохнул Тревалин. – Я не ощущаю его больше, как ни стараюсь. А ты?
– Нет, командир.
– Я нарушаю прямой приказ.
– Тревалин покачал головой и натянул перчатки.
Но без чувства Дела, которое подсказало бы мне… Что-то случилось. Возможно, мы сумеем это исправить. Жди меня, я ненадолго. Тревалин отодвинул тяжелый засов и, отворив дверь, вышел. Стил стоял на пороге, наблюдая за движением огонька его факела. Вот он скрылся за углом. Некоторое время был виден его отсвет, но и он скоро пропал. Стил продолжал стоять перед раскрытой дверью, пытаясь что-нибудь расслышать. Постепенно к нему присоединились другие рыцари, образовав полукруг за его спиной. Все стояли тихо, только иногда раздавалось тихое клацание доспехов. Через некоторое время вдали появился отсвет далекого факела, а затем и сам факел. Огонь дрожал, как будто рука, держащая его, была слаба. Шаги казались неуверенными и шаркающими. Стил увидел Тревалина. Тот медленно шел по коридору, держась за стену. Дойдя до двери, Тревалин остановился и посмотрел на рыцарей пустыми глазами, как будто не узнавая их и не понимая, что они тут делают. Его лицо было мертвенно-бледным. Факел выпал из руки и теперь дымил на полу, но никто не сдвинулся с места, чтобы поднять его.
– Командир? – спросил Стил. – Что там? Что происходит?
– Ничего, – слабо ответил тот. Они все… мертвы. Все молчали, послышалось только несколько судорожных вздохов.
– Повелитель… Лицо Тревалина скривилось как от боли, слезы текли по его щекам. – Повелитель… мертв! – Он почти рыдал. Тревалин обвел рыцарей покрасневшими глазами. – Мертв! Понимаете? Все мертвы! Мертвы… Все…
Мертвы… Колени его подкосились, и он тяжело осел на пол. Стил поддержал его:
– Командир, ты ранен! Где? Помогите мне снять доспехи…
– Не стоит, – остановил его Тревалин, взяв за руку. Оно… Он сглотнул.
Оно ударило меня… со спины. Тревалин нахмурился, он был удивлен и разгневан.
Трусы… всегда бьют… в спину… Я не видел… Не мог сражаться спиной…
Бесчестно…
– Командир… Там враги? Сколько? Тревалин кивнул головой. Он пытался говорить, но не мог. На губах его пузырилась кровь. Он прислонился к стене. Его рука, сжимавшая руку Стила, разжалась. Стил еще несколько мгновений подержал ее, а потом бережно положил мертвому на колени.
– Ушел к Такхизис, – тихо проговорил он. Он видел ужасную рану, что-то пробило черный доспех с такой легкостью, как будто тот был бумажным. Края страшной рваной раны обуглились.
– Нанесена как будто когтем, – мрачно заметил один из рыцарей.
– Если так, то это был огненный коготь, – сказал Стил, медленно поднимаясь на ноги и глядя на дверь.
– В чем же заключался приказ?
– Теперь это не важно, – сказал один из рыцарей. – Каковы будут твои приказы, командир? До Стила дошло, что теперь командующим был он. Он был предводителем своего отряда и, если Тревалин верно оценил обстановку, начальником всей Башни Верховного Жреца. Стил изгнал из головы эту кошмарную мысль, – Тревалин, конечно, ошибся. Он был тяжело ранен. Все не могли погибнуть! Стил принял решение.
– Вы двое уложите бригадира здесь. Прикройте тело плащом. Все остальные – мечи из ножен и за мной! Если Башня пала, враги, возможно, не знают, что мы здесь. Попытаемся застать их врасплох. Идем без света. Не шуметь! Погрузив пальцы в лужу крови Тревалина, Стил окропил ею черные браслеты, которые носил на руках, как другие носили ленту цвета своей дамы. Он вынул из ножен меч – меч отца – и пошел вперед. Один за другим, отдавая последний салют павшему, Черные Рыцари двинулись за ним.