Двадцать четыре секунды до последнего выстрела

Корзина оставалась пустой. Двадцать минут бессмысленного брожения по «Теско» — и ни одного выбранного товара. Стиснув зубы, Себ повернулся к полке с готовыми завтраками и посмотрел на коробку с улыбающимся мишкой. Мишка махал лапой, в которой держал обсыпанный сахаром бублик. Боковым зрением Себ видел сразу двух его конкурентов — волшебника, который колдовал съедобные звёздочки, и парня в красном плаще, обещавшего «суперзавтрак».

Вообще-то, если говорить откровенно, то Себ видел и других ребят с упаковок, в том числе ушастого зайца в жёлтой футболке. И да, отвратительно

оскалившегося бобра на верхней полке — тоже. И всё, что ему нужно было сделать, это принять крохотное решение — какой именно готовый завтрак он заберёт с собой из магазина. 

«Простите», — попросила его подвинуться женщина, которая вела за руку пятилетнюю дочь. Женщина без колебаний положила в нагруженную тележку три упаковки «суперзавтраков» от парня в плаще, и Себ поспешно кинул себе в корзину такую же. 

С молоком он поступил проще — открыл холодильник, прикинул, где стоят бутылки, закрыл глаза и взял наугад. И понял, что это неплохой подход. 

Он впервые зашёл сегодня в супермаркет после возвращения в Лондон. До этого его спасали консервы из магазинчика через три дома, и, наверное, он питался бы ими ещё недели две-три. Но в этот раз он наткнулся на табличку «Закрыто» и понял, что нет смысла откладывать поход за нормальными продуктами. Выдав себе мысленного пинка, чтобы не тормозить, Себ отважно справился с хлебом, яйцами (чёрт, почему их так много? Чем могут отличаться друг от друга куриные яйца?) и сыром. Позорно продув схватку с мясом на развес, быстро сунул в корзину упаковку копчёного бекона — и с громадным облегчением отправился на кассу. 

Стоило ему выйти на улицу, как где-то совсем рядом зазвучал бодрый рингтон. Послушав его секунд двадцать, Себ сообразил, что это новый звонок его нового мобильного. Номер, который высветился на экране, был ему незнаком, но Себ снял трубку. 

 — Себ Майлс? Клаус Джордан, помнишь такого?

 — Помню, — отозвался Себ, отходя подальше, чтобы не мешать людям, выходящим из супермаркета, — как дела, Клаус? 

 — Круто сработано в Бирмингеме, — заметил Клаус. У него был монотонный, совершенно невыразительный голос, так что даже было нельзя угадать, хочет он похвалить или напугать. В любом случае, Себ ответил спокойно:

 — Без понятия, о чём ты.

 — Брось, все, кому надо, в курсе, что это твой выстрел. Не найдёшь время на встречу со старым приятелем? 

Приятелями они не были. Собственно, они и виделись всего два раза, оба — в Афганистане, но с разницей в два года. Клаус служил в SAS и неплохо играл в футбол — вот и всё, что Себ мог вспомнить о нём сходу. 

 — Посидим за стаканом пива, вспомним старые добрые… Ха, — то есть, Клаус действительно сказал «ха», отдельно, внятно, без намёка на улыбку в голосе. — Расскажешь, как тебе удалось снять этого придурка в Бирмингеме. 

 — Я не был в Бирмингеме, — отозвался Себ, — но если хочешь, тебе могу рассказать про одного серба в Секторе Газы. 

Но конечно, серб Клауса не интересовал. Они встретились в забитой народом корейской забегаловке вечером этого же дня. Клаус, пытавшийся быть незаметным, сидя в углу за стойкой у окна,выделялся на общем фоне как дешёвая мишень для новичков. Крупный, с бритой головой и квадратной челюстью: совершенно не изменился. Даже одежда на нём была хоть и не форменная, но военного покроя. 

Пробив себе дорогу, Себ опустился рядом с ним на свободный стул, ответил на мощное рукопожатие и подумал, что уже хочет свалить. Не тянуло его на такие беседы.

 — Так что, пиво? Лапша? — спросил Клаус. Себ покачал головой. Он был не настолько голоден. И не хотел отвлекаться на еду, потому что был уверен — зачем бы Клаус ему ни позвонил, это точно не встреча армейских друзей. 

 — Как знаешь, — перед ним самим стояли две пустых коробки от местной еды. — Так что, ты не был в Бирмингеме, не получал тридцать тысяч от Райана и не совершал этот охеренный выстрел с полутора километров?

 — Точно нет, — покачал головой Себ. 

 — Тогда я не хочу предложить тебе постоянный контракт, — сказал Клаус. — Совершенно не собираюсь предлагать контракт на тридцать тысяч в месяц плюс расходы и официальное трудоустройство в чистенькой корпорации. 

Себ повернулся и посмотрел на него. Клаус не выглядел как человек, который шутит. Собственно, даже минимального знакомства с ним было достаточно, чтобы сказать: Клаус не умеет шутить. 

В груди проползло что-то скользкое, как эта полуразваренная лапша, которой тут всё пропахло. Себ нахмурился и незаметно сглотнул, проталкивая эту невидимую лапшу поглубже. Он не думал, что вернётся к этой теме. Тот выстрел в Бирмингеме был хорош, спору нет, и денег за него он получил больше, чем заработал за полгода, поджариваясь где-то у чёрта на куличках под южным солнцем и рискуя сдохнуть в любой момент. 

Но Себ не собирался повторять что-то в этом духе. Несмотря на все разумные аргументы, где-то в глубине души он считал, что зря вообще согласился на эту работу. 

 — Даже интересно, — сказал он осторожно, — кто это не хочет заплатить мне столько денег. 

 — Не обязательно тебе, — сказал Клаус, — снайперу. Какому-нибудь очень хорошему снайперу. А так уж вышло, что в Британии ты лучший. 

 — Уверен, какой-нибудь молокосос меня уже затмил, — хмыкнул Себ. Клаус, кстати, не ответил на вопрос. 

 — Если надумаешь, — добавил он вместо этого, — завтра в одиннадцать утра, Камомайл-стрит, 9, тридцать второй этаж, на ресепшне скажешь, что на встречу к мистеру Мелтону. 

 — Типа собеседования? 

 — Типа, — кивнул Клаус. — Ну, бывай, Майлс. 

Себ не был специалистом в вопросе, но он представлял, что те, кому нужен снайпер на постоянный контракт, не имеют офиса в Сити. И не проводят собеседований. Клаус уже ушёл, а Себ продолжал сидеть в забегаловке, смотреть в окно на проходящих мимо людей и крутить в голове это предложение. 

Точно нет. 

Неделю назад, выходя из Хитроу, он решил, что завяжет со всем этим дерьмом, запрёт винтовку в сейф и попытается придумать, чем именно занимаются люди в Лондоне. Найдёт работу. Он понятия не имел, где и какую, но был уверен: какая-нибудь подвернётся. 

И ещё раз принял то же самое решение после Бирмингема. 

А теперь появляется чёртов Клаус с невозмутимой рожей и втягивает его в историю, которая не то, что плохо пахнет, а воняет на полгорода. 

Себ вышел из забегаловки, вдыхая полной грудью влажную взвесь с запахом бензина. Достал телефон и написал смс (надо было позвонить, но имеет же он право на небольшую уступку самому себе?): «Найдётся время встретиться завтра?»