Двойня для босса. Стерильные чувства
Шрифт:
Но нас прерывают…
— Так, ну что, гаишников вызываю? — доносится противный бас, чужой и не обещающий ничего хорошего. — Смотрю, я здесь не единственный пострадавший.
Через секунду из-за плеча Стаса показывается мужская физиономия. Незнакомец нахально заглядывает в салон и обводит меня масляным взглядом, после которого хочется помыться.
— О, баба за рулем, — криво ухмыляется. — Знаешь, сколько ремонт моей тачки обойдется? Чем расплачиваться будешь? — противно цокает языком.
Сжимаюсь под бесцветным взглядом и растерянно
— Во-первых, извинись, — говорит спокойно и холодно, но при этом хочется под землю провалиться от его голоса. И он действует так не только на меня.
— Да я пошутил же, что вы, — мужик примирительно поднимает руки вверх. — Кхм. Извините, был не прав, — тянет до тошноты любезно, обращаясь ко мне, при этом чуть наклоняет голову.
Молча перевожу взгляд на Стаса, потому что мне так спокойнее, и складываю руки на коленях.
— Во-вторых… Машина твоя? — кивает Стас куда-то вдаль, а сам отходит от киа и чуть прикрывает дверь, словно пряча меня или обороняя.
Вздохнув, оглядываюсь. Смотрю в том направлении, куда указал Стас, и слабо постанываю. Что я натворила?
На обочине, врезавшись боком в столб и смяв крыло, стоит серый мерседес. Видимо, от моей "дикой пляски" уворачивался, объехать хотел, но неудачно. Автомобиль не последней и далеко не самой элитной модели, но даже его ремонт мне не по карману. Мысленно складываю все «потери»: разбитая киа с невыплаченным кредитом, наверняка задетый джип Стаса и теперь еще этот мерс. «Поплакала», называется. Теперь в долги придется влезть. И права заберут, заслужила.
Пока оцениваю ущерб и приблизительную сумму, Стас о чем-то договаривается с пострадавшим. Замечаю, как он достает портмоне из кармана и через секунду протягивает ему деньги.
— Думаю, этого хватит на ремонт, — чеканит сурово и, подумав, отсчитывает еще пару купюр. — Хм, а это — компенсация за моральный ущерб. И обойдемся без гаишников, — поднимает черные глаза на мужика.
— Да-да, конечно! — лихорадочно качает головой тот.
— Теперь катись отсюда, — неожиданно грубо выплевывает Стас, словно сорвавшись.
Пострадавший не перечит ему, а наоборот, спешит исчезнуть. Я бы тоже хотела это сделать, но бежать некуда.
Наблюдаю, как Стас медленно возвращается ко мне. Он не привык суетиться. И даже холодный ливень не в силах изменить этого.
— Спасибо, я верну все, правда, — лепечу с благодарностью и… трепетом.
Стас хмурится, укоризненно качает головой и подходит ближе. Наклоняется ко мне и подается вглубь салона. Одну ладонь укладывает на мой подголовник, опираясь о него, а второй тянется к приборной панели. Оказываюсь зажатой в кольце его рук. Слишком близко.
Стас действует невозмутимо и уверенно. Зажимает кнопку аварийки, о которой я напрочь забыла на нервах, проверяет ключи, оставляя их в замке зажигания. Дергает ручник, чтобы машина не откатилась.
Не глядя на меня, отстраняется.
— Права при тебе? — вдруг спохватывается он.
Машинально достаю ламинированную карточку из бардачка и протягиваю Стасу. В знак того, что я не совсем безнадежна. Мужчина выхватывает права из моих рук и прячет во внутренний карман пиджака.
— Тебе они больше не понадобятся, — рычит зло, пока я отхожу от шока. — Сумку бери, — кивает на хаос, царящий на пассажирском сидении.
Быстро сгребаю все свои мелочи, кошелек, лихорадочно запихиваю в сумку — и только потом вопросительно смотрю на Стаса. Тем временем он набирает какой-то номер, бросает пару отрывистых фраз, которые теряются в шуме дождя. А после — жестом приказывает мне выйти из машины. Покоряюсь беспрекословно.
— Адрес? — рявкает громко, чтобы перекричать ливень.
— Какой? — быстро моргаю и стираю с щек настырные дождевые капли.
— Адрес, куда доставить твою безвременно почившую киа, — раздражается Стас.
Машинально называю адрес Глеба. Представляю его лицо, когда он увидит разбитую киа. И дело не в том, что муж обо мне беспокоиться будет. В последнее время я вообще сомневаюсь, чувствует ли он хоть что-то ко мне. Причиной его недовольства станет, скорее, невыплаченный кредит, который оформлен на него.
Ощущаю болезненный укол вины, но меня отвлекает крепкая, но аккуратная хватка на локте. Не обронив ни слова, Стас тянет меня за собой.
— Мы просто так оставим машину на дороге? С ключами? — кричу, едва успевая за широкими шагами.
— Я вызвал эвакуатор, — поясняет он. — Он доставит ее по адресу.
— Но если ее украдут до приезда эвакуатора? — фыркаю я.
— Кто? Сборщики металлолома? — усмехается он. — Ты глянь, что от нее осталось.
Оборачиваюсь и жалобно хныкаю. Некогда новую киа действительно серьезно потрепало. Больше всего досталось передней фаре и капоту. Видимо, с джипом именно этим местом столкнулась. К слову, «железный конь» Стаса выглядит вполне нормально. Отделался парой царапин. Танк, а не машина. Как и его хозяин.
— Поехали! — выдает Стас тоном, не терпящим возражений.
— Куда? — жалко пищу.
— Судя по всему, по адресу, который ты назвала только что, — уверенно говорит он.
Сглатываю ком в горле. Адрес. Дом Глеба. Последнее место, где я хотела бы оказаться сейчас.
— Нет! — отшатываюсь от Стаса, как от прокаженного.
Поскальзываюсь на мокром асфальте, слышу предупреждающие автомобильные сигналы, а потом чувствую, как мужчина обхватывает меня за талию и прижимает к себе. В этот же миг мимо проносится одна из машин. Слишком близко ко мне. Если бы не Стас, то…