Двойня для босса. Стерильные чувства
Шрифт:
— Алиса! — доносится из-за двери, вынуждая меня подскочить на месте. — Все нормально?
Не желаю испытывать терпение сурового мужчины, который непонятно почему носится со мной, как с ребенком. Вылетаю из ванной и едва не сталкиваюсь со Стасом. Поднимаю на него растерянный взгляд.
— Тебе лучше? — ровным тоном интересуется он и тут же приказывает. — Иди на кухню.
Подчиняюсь, потому что я не в том положении, чтобы играть с огнем. Да и, честно говоря, доверяю Стасу. Глупо, но ничего не могу с собой поделать.
Плетусь
Через арку захожу в мини-кухню. Осматриваюсь бегло, отмечая благородно-сдержанный интерьер, и занимаю стул возле стены. При этом устраиваюсь боком к столику, чтобы… лучше видеть Стаса.
Тем временем он закатывает рукава рубашки и подходит к электрической плите — глянцевой поверхности, которой явно никто не пользуется из посетителей. Но сейчас на одной из конфорок стоит турка. Стас колдует над ней некоторое время, и его действия, признаться, завораживают.
Мужчина на кухне, тем более, богач-бизнесмен, привыкший получать все по щелчку пальцев, — это в принципе редкий экземпляр. Стас же выглядит здесь весьма спокойно и… гармонично.
Мгновение — и он разливает по кружкам кофе. Поворачивается ко мне.
— Ты сам варишь кофе? — ошеломленно округляю глаза.
Стас усмехается и ставит передо мной чашку с ароматным, дымящимся напитком.
— Я люблю кофе, — пожимает плечами. — Качественный, вкусный, идеально сваренный. Как известно, хочешь сделать что-то хорошо, сделай это сам.
Садится за стол напротив меня.
— Что у тебя случилось, Алиса? — спрашивает Стас тоном, не терпящим возражений. — Неудачное ЭКО? Это не повод, чтобы…
— ЭКО назначено на завтра. Но его не будет, — твердо чеканю я и делаю глоток кофе. — Нет смысла. И беременеть мне не от кого.
— Почему? — хочет докопаться до сути.
— Муж изменил, — пытаюсь говорить равнодушно, но надрывный всхлип выдает меня с головой.
— Так любишь мужа, что жертвуешь собой? Даже сейчас? — произносит с легким укором.
— Любила, — признаюсь тихо. — А ты? — дерзко смотрю на Стаса: не только ведь ему можно задавать неудобные вопросы. — Ты любишь свою жену?
Видимо, я затрагиваю запретную тему. Стреляю метко. И больно.
Потому что вместо ответа Стас поднимается, достает из мини-бара бутылку — и наполняет стакан. Возвращается к столу уже с «успокоительным».
— Мне кажется, такие, как ты, не женятся по любви, — выпаливаю я и понимаю, что во мне начинает говорить алкоголь.
— Какие «такие»? — постукивает пальцем по ободку стакана.
— Ну, ты… Расчетливый бизнесмен. Привык контролировать все и всех. В твоем мире все решают деньги. Ты руководствуешься разумом и холодным расчетом, а не чувствами, — спотыкаюсь о напряженный графитовый взгляд и икаю. — Прости, — виновато закусываю губу. — Лишнего наговорила.
— Ты права. Мне не нужна любовь, — хмыкает Стас с едва уловимыми нотками горечи и обводит меня долгим взглядом. — Она делает человека слабым и глупым.
— Раньше я думала наоборот, — откидываюсь на спинку стула и опираюсь затылком о холодную стену. — Но сейчас мы оба видим, к чему это меня привело, — ухмыляюсь обреченно.
— Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, — неожиданно заявляет Стас на выдохе.
Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз — и не знаю, как реагировать на его слова.
Стас залпом опустошает стакан и резко поднимается.
— Мне пора, — произносит твердо.
Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.
— За руль? — уточняю взволнованно, покосившись на пустой стакан.
— На такси.
Стас врет. Чувствую, вижу по его глазам, но это не мое дело.
Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.
Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?
Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.
— Тебе нужно что-нибудь еще? — приподнимает бровь.
«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», — хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.
— Ты и так много для меня сделал, — выдавливаю из себя улыбку. — Спасибо.
Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.
Мысленно ругаю его за это. И себя.
Намереваюсь разорвать зрительный контакт, развернуться и уйти, чтобы больше никогда не встречаться со Стасом. Однако тело не слушается меня, превращается в статую, а из глаз предательски скатываются две слезинки.
Опускаю голову, желая скрыть от мужчины свою мимолетную слабость. Но он успевает заметить.
Неожиданно приближается вплотную ко мне и заключает лицо в ладони. Смотрит внимательно, прямо в душу забирается. Подчиняет и обездвиживает одним лишь взглядом. Большими пальцами стирает соленые капли с моих щек.
— Лиса, ну что ты делаешь со мной? — шепчет с непривычным надрывом.
Растерявшись, выдыхаю рвано. И каменею, когда Стас вдруг запечатывает мой рот поцелуем. Требовательным, страстным, с налетом отчаяния.