Дьявол на испытательном сроке
Шрифт:
— Почему, сэр? — устало спрашивает она.
— Триумвират решил, что вам будет не с руки выполнять ваши обязанности поручителя троих амнистированных, находясь на три слоя ниже, чем они, — миролюбиво сообщает Кхатон. Из-за его спины выглядывает непонимающая мордашка Рит.
— Это чтобы я не посещала Полей? — уже совсем для галочки спрашивает Агата.
— Мисс Виндроуз, вы так обиженно говорите, будто мы вас мороженого лишаем, — терпеливо улыбается Кхатон, — нет, вас не лишают возможности посещений. Но без нашего разрешения вам кордон теперь будет не пройти.
Это ограничение
Агата не спорит. Обнимает свою коробку, печально улыбается Рит, прощается с Кхатоном и покидает Лазарет. Тоскливо. И так было тоскливо и пусто этим утром, а сейчас внутренняя пустота как-то очень обострила свои костистые углы. Агате нравилась работа в Лазарете. Молитвы об истощенных душах, миссия милосердия, вся эта деятельность давала ей почувствовать себя причастной к чему-то важному. А чему она поможет будучи «поручителем» демонов?
На верхнем слое Агата не сразу идет в Штрафной Департамент.
Сначала нужно переговорить с Джоном. Возможно, сегодня он сможет хотя бы выслушать её извинения.
Коробку с вещами Агата опускает на пол у двери кабинета Джона. Вряд ли кому-то были нужны её карандаши.
Пальцы выстукивают по дереву незатейливый ритм. У них с Джоном вообще-то есть условный стук, но сейчас пользоваться им кажется кощунством. Она уже предала его дружбу, она не имеет права пользоваться чем-то, что с ней связано.
— Войдите, — ровно звучит голос Джона, и когда Агата заходит — он стоит у окна, убрав руки в карманы, глядя на плывущие облака. Поворачивается, бросает на неё взгляд и отворачивается снова.
— Я хотела помочь тебе разобрать бумаги, — тихо произносит Агата, — если ты, конечно, уже сам не разобрался.
— Дерзай, — Джон качает головой в сторону дивана. Здесь стопкой свалены папки и бумаги, больше, чем Генри скинул со стола вчера.
— Я вчера и сам психанул, — неохотно поясняет Джон, как будто у него требовали объяснений. Агата и так подумала, что он в раздражении сбил со стола стопку бумаг уже чисто для того, чтобы дать своему гневу выход. А утром просто сгреб это все на диван, не в силах разбираться в бумагах прямо сейчас. Видимо, и его душевное равновесие вчера было очень сильно нарушено.
Рассортировать отчеты обходов не так сложно, в конце концов, у страниц сквозная нумерация и на каждой проставлен серийный номер отчета. Хотя — в данном случае страниц было просто много. Работа не забирает много времени, дурацкие сорок минут, а потом Агата пару секунд сидит молча, держа в руках последнюю папку. Сложно сказать «Прости», она не уверена, что вообще имеет право просить о прощении за такое надругательство над его чувствами.
Так и не найдя сил на слова, встает, хочет подхватить стопку папок, чтобы перенести на стол.
— Оставь, — тихо произносит Джон. Агата
— Рози, постой, пожалуйста, — рука, уже сжавшая дверную ручку, останавливается. Она не смеет обернуться. Она ни в коем случае не достойна его прощения. Она не достойна этого умоляющего, усталого, будто слегка надтреснутого голоса, ласкового обращения.
Плеча касается твердая ладонь.
— Пожалуйста, не стой ко мне спиной, — у Джона настолько умоляющий голос, что кажется, что он стоит на коленях.
Агата поворачивается. Пытается выдержать его взгляд — это тяжело, страшно, мучительно. Просто душа наизнанку выворачивается, когда Агата видит его глаза — уставшие, больные, красные. Кажется, он не спал сегодня ночью. Его ладонь касается её правой щеки, Агата подается было назад, чтобы он не осквернил себя прикосновением к ней, но в выражении его лица проскальзывает такая боль, что она останавливается.
Его пальцы теплеют, как и всякий раз, когда он пользуется святым словом для исцеления. Слабая ноющая боль от его пощечины, такая незаметная при всех этих переживаниях, растворяется в небытии.
— Прости… — эти слова срываются с их губ одновременно, а затем крепкие руки Джона сгребают её в охапку, стискивают. Она не заслуживает этих объятий, его просьб о прощении, черт возьми, — она не заслуживает даже просто глядеть в его глаза, не то что как сейчас — захлебываться рыданиями, утыкаясь лицом в его плечо, стискивая пальцами его рубашку.
Кажется, что душа рвется в клочья, к чертовой матери.
— Прости меня, прости, прости, прости, — лепечет она, вцепляясь в него, обхватывая его руками.
— Ну тише, тише, Рози, — тихонько шепчет Джон, поглаживая её по спине. Его сердце бухает где-то рядом с её ладонями, в этом стуке Агата будто слушает поступь своего облегчения.
Можно ли чувствовать себя нормально? Он её простил? Нет, до конца она сама себя простить не может, но сейчас хотя бы нет ощущения, что она сама себе отрезала руку.
У Джона почти прозрачные, голубые как небесная лазурь глаза. Когда-то в школе Агаты был мальчик с такими глазами, и она по нему тайком вздыхала. Сейчас она замирает, встречаясь с ним взглядом, потому что кажется, что она тонет в этих голубых прозрачных озерах. Она редко когда оказывается зачарована привлекательностью Джона, в конце концов, на друзей с такими мыслями не смотрят, но сейчас — она будто впервые его видит. Это пройдет, такое уже случалось, это секундное очарование его лицом, привычка практикующего художника замирать при встрече с чем-то особенно эстетичным. Агата же замирает, глядя в его глаза. И Джон понимает её не так. Он чуть наклоняется вперед и нежно, невесомо касается её губ своими губами. Без толики напора, не выказывая страсти, не требуя взаимного ответа, мимолетно, практически мгновенно. Лишь пара секунд, его губы, нежность кончика языка. Затем он отстраняется, сам, виновато улыбается.