Дыши в такт со мной
Шрифт:
~***~
«Я хочу в твою голову.
Хочу увидеть то, что ты видела. Услышать то, что ты слышала. Испытать то, что ты испытала.
Я даже сейчас могу представить себя внутри твоих мыслей. Снимки, сделанные твоим сознанием, яркой пёнкой пролетают мимо.
Осень. Яркие краски умирающей листвы, истекающей алой
Клёны, чьи зелёные листья поразила жёлтая гамма осени.
Я слышу, ты смеёшься.
Спешишь вперёд, пытаясь поймать водопад осыпающихся на землю жёлтых кусочков осени.
Зима. Ты в океане снежинок, пытаешься рассмотреть на чёрном полотне неба звёзды, спрятавшиеся за тучами.
Весна. Умирающий снег, лужи свежей грязи. Тебе нравится этот запах, когда город восстаёт из пепла свежего сна.
Лето. Ты бывала в полях ирисов? Лаванды?
Даже, если нет, я вижу тебя там.
Как тонкие стебли растений касаются твоих рук, как твои пальцы скользят по мягким бутонам. Ты не способна убить хотя бы один лепесток неосторожным прикосновением».
– Привет.
Недоумённо хмурясь, он отрывает взгляд от экрана, уставившись на Роксану, точно видит впервые в жизни.
Широко улыбаясь, девушка держит в руках пакетик со свежими булочками.
Она специально пришла раньше, ехала в пустом метро, отчаянно борясь со страхами ещё не проснувшегося города, но едва разлепивших глаза бомжей и бандитов.
– Рокси?
Бросив пакетик ему на стол, она щурится, пытаясь присмотреться к написанному на экране, но Логан сворачивает документ, пряча недосказанность за приклеенной улыбкой.
– В смысле… привет, ты рано, - задумчиво стуча пальцами по подбородку, другой рукой Логан чертит на мятом куске бумаги хаотичные линии.
– Да, сегодня решила прийти пораньше, - пожимая плечами, Роксана усаживается на край стола, чувствуя, как острый угол врезается в ягодицы.
Ей бы что-нибудь мягкое.
Улыбку, сосредоточенный на ней взгляд, номер в отеле, тёплую постель его дома…
Она ведь не просила свадьбы, просто хотела немного развлечься.
– Ладно… - поджав губы, Логан разворачивается к монитору, хлопнув себя по коленям. – Извини, я… работаю.
– О, да, время же идёт, - Роксана понимающе кивает. – Новый номер не за горами, после одобрения твоей статьи Клео, над ней ещё будут работать дизайнеры, так что…
– Я понял, Рокси, - цедит Логан сквозь зубы, засовывая в рот карандаш. – Это всё?
Покусывая его кончик, юноша, наконец, устремляет на Роксану сосредоточенный взгляд, но уж лучше быть невидимкой, чем подвергнуть себя испытанию
– Ладно,… видимо я тебе мешаю, - расправив рукава, девушка отходит в сторону и Логан вновь возвращается к своей писанине.
Даже и не думает извиниться.
Поджав губы, Роксана возвращается к своему столу. Она уже почти готова устроить там погром, или хотя бы воткнуть ручку в стопку бумаги, когда видит Джейми, перебирающую плотные конверты почты.
– Джейми, - Роксана падает на кресло, разворачиваясь к девушке лицом.
Выгнув бровь дугой, та ехидно приветствует её слабой улыбкой, уголком губ и всё тем же устремлённым лишь на письма взглядом.
– Ждёшь письма от Эвелин? – Роксана усмехается, подавая Джейми свёрток бумаги, со штампом «секретно».
– Просто обмен парой идей, - пожимает плечами Джейми, вырывая из рук секретарши письмо.
Отбросив назад тёмную прядь волос, Джейми быстро проводит рукой по новой шёлковой блузке, задевая складку органзы, когда её глаза наливаются хищным блеском и, обернувшись к Роксане, она наклоняется к девушке, принимаясь постукивать коготками по столу.
– Я слышала, что этой ночью Клео Макалистер проводила время очень весело с пареньком, что завладел твоим сердцем.
Недоумённо нахмурившись, Роксана поднимает голову, отрываясь от экрана компьютера.
– В каком смысле?
Пожимая плечами, Джейми вновь выпрямляется.
Она медленно и жестоко облизывает губы, пытаясь растянуть время, когда Роксана хочет разорвать на себе кожу, лишь бы понять смысл её слов.
– Скажем так,… Логан ушёл поздно, - подмигнув Роксане, Джейми сжимает конверт в руке и тихо посмеиваясь, идёт в свой кабинет, оставляя разъярённую секретаршу со свёртком свежеиспечённых мыслей.
~***~
– Отлично, я думаю, её пальто будет смотреться лучше всего, - энергично кивая, Клео просматривает фотографии модели в тёмно-розовом пальто, покрытым вышивкой из шёлковых нитей.
– Ты серьёзно решила взять Олин Палмер на обложку? – хриплый голос управляющей фэшн - редактора закупоривает уши, точно вязкий газ, затвердевающий в любой полости тела.
Поморщившись, Клео подхватывает снимки, вырванные из портфолио подруги.
Всё же в её идее был смысл. Она мягкая, романтичная, сладкая, точно конфетка.
Именно такой они и хотят показать эту зиму. Мягкой, сладкой, прекрасной, где снежинки будут превращаться в сахарную пудру.
– Я пока… не уверена, проведём пробную съёмку и…
– В принципе я «за», - перебивает её женщина. – Это не ограненный бриллиант. Если она сможет отойти от образа «мой папочка рокер», то сможем подарить ей собственную жизнь в модельной индустрии.
Глаза Клео изумлённо округляются.
Она что… приняла верное решение?
Рука сжимает трубку так крепко, что на коже ладони выступает липкий пот.