Эффект ненависти

Тьюдор Анастасия

– Порой ты удивляешь меня своей рассеян...
– я осеклась на полуслове, глядя в синие глаза, которые ну никак не должны были здесь находиться. Впрочем, как и все остальные части тела и органы Стаса.

– Я не помешал?
– ехидная улыбка на лице парня уступила место мрачной серьезности.

Черт. Черт. Черт, черт, черт! Захлопнув дверь прямо перед его носом, я стремглав бросилась в свою комнату и начала в спешке перебирать вещи, пытаясь найти халат. В дверь вновь позвонили, на этот раз настойчивее, чем в первый раз. Что он здесь забыл? Что Станислав Торохов делает на пороге моей квартиры, когда я абсолютно

одна, да еще и в легком подпитии? Замерев столбом у кровати, я закрыла лицо руками, вспоминая нашу последнюю встречу. Вернее, то, чем она закончилась. Пожалуйста, убирайся, не стоит играть с моей уверенностью.

Ненависть, до этого почему-то забытая, вновь заворочалась на дне души, призывая прогнать Стаса и ни за что не слушать его очередные объяснения. А вот женское любопытство, глупое, отвратительно чувство интереса, требовало поговорить с ним.

В третий раз он постучал. Стук разнесся по всей квартире, и я вздрогнула, понимая, что так просто Стас не уйдет.

В отчаянии я села на пол, сжавшись в комочек и пытаясь отключиться от реальности. Зачем?! Зачем он пришел, после того, как мы все выяснили, после того, как он пообещал Марку больше никогда не приближаться ко мне. Неужели я никогда не смогу отделаться от этого человека, до конца своих дней ненавидя его всей душой?

Вздохнув, я подняла голову и тут же увидела этот чертов халат, лежащий на самом видном месте. Встала. Надела его и под очередной стук пошла открывать.

– Что тебе здесь нужно?
– ледяным тоном спросила я, когда синие глаза вновь встретились с моими карими.

– Можно?
– немного нервно спросил он, преступая с ноги на ногу.

Посторонившись, я пропустила его в квартиру и закрыла дверь, стараясь никак не показывать своего волнения. Будь проклят тот день, когда я повстречалась с этим человеком.

– Мне нужно кое о чем с тобой поговорить, - серьезно произнес Стас, а затем спросил: - Ты одна?

– Да, - кивнула я в ответ, поплотней завязывая халат.
– я слушаю тебя.

– Может, разговор начнем не на пороге?

– Не думаю, что он продлиться долго, поэтому тебе нет смысла проходить на кухню или в зал.

Стас усмехнулся и, сбросив обувь, прошел мимо меня, направляясь прямо в мою спальню.

– Торохов, я серьезно - говори, что тебе нужно, а затем уматывай отсюда, пока я...
– закусив губу, я осеклась, не зная, как продолжить.

Стас только головой покачал, удобно усевшись в кресло у окна. У него в руках была пухлая папка, которую он нервно теребил за края. Словно желая поскорей избавиться от нее.

– Извини, я знаю, что обещал больше не встречаться с тобой, но дело этого стоило. Хотел сначала позвонить Марку, но это нужно обсудить именно с тобой, а твой номер телефона он бы не дал. В общем, вот, возьми, - он протянул мне папку и я, немного помедлив, взяла ее и раскрыла в самом начале, что бы почти сразу же ошеломленно посмотреть на парня.

Внутри была распечатанная переписка. Моя переписка с Болтуном. Листов сто, не меньше.

– Что это значит?
– недоумевающее спросила я, не зная, что и подумать.

– Я нашел это сегодня на компьютере в студии.
– Стас смотрел на меня, недовольно кривясь.
– Здесь далеко не все, как я понимаю. Остальное уже удалили.

Я облегченно прикрыла глаза. За секунду до его ответа мне в голову закралась мысль, что Болтун -

это Стас, но теперь...

– Это мой старый аккаунт. Я не пользовался им уже года два, может больше... А вчера, когда ты ушла, программа дала о себе знать и я...

– Ты все прочел?
– отстраненно спросила я, перелистывая страницы.

Стас вздохнул и, поднявшись с кресла, подошел к окну. Отодвинув плотную штору, он выглянул на улицу, впустив в комнату прохладный ветерок. Для апреля месяца неоправданно теплая погода...

– Тебе ответить честно?

Я кивнула, не до конца осознавая, что он стоит ко мне спиной и не может видеть этого. Однако Стас тут же откликнулся:

– Да, я прочел все.

– Уходи.

– Не хочешь ничего узнать о своем дружке?
– неожиданно грубо спросил он, резко обернувшись.
– Я заметил, что у вас полная анонимность.

– Вот именно, анонимность, Стас. Разберемся без тебя. Уходи.

– Вряд ли в ближайшем будущем ты свяжешься со своим Болтунишкой.

Я швырнула папку на кровать и сложила руки на груди, сердито нахмурившись:

– Что ты хочешь этим сказать?

– Его зовут Игорь, он был моим напарником по эфиру. Слышала?

– Прости, но я не слушаю вашу радиостанцию.

Стас усмехнулся:

– Я почему-то не сомневался. Я не знаю, с чего он решил зайти в сеть под моим ником, даже не сказав не слова об этом мне. Если тебе это интересно - спросишь у него сама. Просто я хочу, чтобы ты знала, что я в этой истории не замешан, чтобы в очередной раз из меня не сделали козла отпущения.
– Стас помолчал, ожидая моей реакции, но я не знала, что сказать и он продолжил: - Вот его номер и адрес.
– На кресло упала небольшая бумажка.
– Он у нас больше не работает, его выгнали, поэтому писать тебе больше некому. Если, конечно, ты не захочешь пообщаться со мной, в чем я очень сильно сомневаюсь.

Он подошел ко мне вплотную и пристально посмотрел в глаза. Я сделала несколько шагов назад, стараясь держать его на приличном расстоянии от себя. Он хмыкнул, что-то неразборчиво произнес и направился к выходу, на ходу уронив:

– Провожать не нужно.

Спустя минуту дверь за ним захлопнулась.

Тишина, повисшая в квартире после его ухода, давила на меня, мешала дышать полно грудью. Отодвинутая штора свободно пропускала дуновение ветра, и внезапно меня бросило в дрожь. Трясущимися руками я поправила выбившуюся из хвоста непослушную прядь и прикрыла глаза, вслушиваясь в звуки, доносившиеся с улицы. Удивительно, но спустя несколько минут я уже могла спокойно рассуждать, не отвлекаясь на эмоции.

Теперь я знаю, кто такой Болтун и как мне с ним встретиться. Но необходимо ли это мне? Ведь уже давно стало ясно, что обычное дружеское общение, пусть и весьма доверительное и трепетное, уступило место симпатии, пускай только со стороны Болтуна... Игоря. Обманывал ли он меня? Знал ли он, кто срывается за моими сообщениями? Я постаралась припомнить, рассказывали ли я ему что-нибудь о Стасе, и не смогла. Возможно, когда-то и могла что-либо написать, но имен точно не указывала, следовательно, здесь нет никакого обмана. Но почему, зачем он добавился ко мне? Ведь я отлично помню, что именно он написал первый. От скуки, желая скоротать время перед эфиром? А потом неожиданно воспылал ко мне самыми лучшими чувствами и решил продолжить общение?