Его тайные желания

Кит Тата

— Что с Тёмой? — спросила я, выскочив на улицу.

— Сядь в машину! — крикнул Игорь и сам устроился за рулём.

Послушно сделала, как было велено, так как иного плана действия в голове, звенящей пустотой, не имелось.

Двигатель взревел, машина сорвалась с места и понесла нас прочь от дома, в котором, возможно, всё еще без сознания находился мой друг и Вилкин парень.

— Что с Артёмом? — повторила я вопрос, глядя на строгий мужской профиль.

Ответом мне стало молчание и полное игнорирование

моего здесь нахождения. Он был сосредоточен на дороге, словно только она сейчас важнее всего.

— Что с Артёмом? — в отчаянии выкрикнула я и ударила Игоря по плечу, снова теряя его за пеленой слёз. — Что с ним? Не молчи!

— Он мёртв! — крикнул на меня Игорь и толкнул на сиденье, впечатав в кожаную спинку.

Сознание погрузилось в вакуум. Весь мир сжался до маленькой невидимой точки и остался лишь отголосками городской жизни с бесконечным шумом шуршащих шин проезжающих машин.

— Что? — спросила едва слышно. Гордо драло колючей проволокой.

— Врачи ничего не смогли сделать. Слишком поздно, — припечатал Игорь последними словами и бросил быстрый взгляд в зеркало заднего вида, где всё так же молча лежала Вилка.

Глава 18

Еще вчера нас окружала промозглая осень со своими холодными ветрами и гнетущим свинцовым небом над головой, а сегодня не по-осеннему солнечно, тепло и кажется, что вот-вот снова распустится черемуха.

«Хорошего парня хороним, солнечного» — сказал кто-то из толпы людей в черном пальто.

Сегодня все в черном. Головы опущены, унылые взгляды заплаканных глаз то и дело возвращаются к свежей земле, недавно вскопанной могилы.

Все тактично смотрят на землю только для того, чтобы не смотреть на безутешную мать, рыдающую на крышке уже заколоченного гроба.

Я миллионы раз слышала о том, что нет ничего ужаснее, чем хоронить собственного ребенка, но даже в самом страшном сне не могла себе представить, что это может быть настолько больно.

Больно всем. Всем, кто сегодня собрался здесь и с трудом прячет слезы в вороте пальто. Потому что больше, чем потеряла мать, здесь никто не потерял.

Отец Артема не явился на похороны сына. В толпе прошел слух, что он вовсе отрекся от него, заявив, что не воспитывал наркомана.

Вскрытие показало, что Артём был буквально «напичкан» наркотическими средствами и алкоголем, что вызвало передозировку и остановку и без того слабого сердца.

Мне и еще пятерым одногруппникам не верится в то, что он действительно мог подсесть на что-то подобное. Слишком принципиальным и прямолинейным он был всегда и во всем.

А это…

Что это? Может, он хотел на личном примере показать Вилке, что её пагубная страсть, действительно, способна погубить? Но не слишком ли велика и неразумна жертва?

Глупо всё это и неправдоподобно. Если бы Вилка явилась в его квартиру хоть с малейшим намеком на запрещенные вещества, то он бы ее и на порог не пустил.

Чем дольше я раскручиваю в голове возможный сценарий событий, тем меньше нахожу логики в действиях обоих.

Но никому нет интереса разбираться в обстоятельствах гибели молодого парня. На него просто повесили ярлык «наркоман», который заигрался на окраине города в съемной квартире.

Вилка не приехала на похороны. Игорь сказал, что она закрылась в своей квартире и не пускает никого, кроме доставщиков еды.

С одной стороны её страхи и прятки можно понять, но с другой… хочется взять ее за волосы и притащить на кладбище, чтобы показать, к чему привело её баловство, безответственность и безалаберность.

Но сделанного, к сожалению, уже не исправить.

На крышку опущенного гроба падает земля, которую горстями бросают близкие, родственники и одногруппники Артема. Все хоть и не смирились с этой потерей, но приняли её.

Все, кроме матери. Которую удерживают трое мужчин, чтобы она не прыгнула в могилу в безутешных попытках воскресить собственного сына, заменив его собой.

— Поедем? — шепотом спросил одногруппник, на машине которого мы все и приехали в родной город Артема, чтобы проститься с другом.

— Да, — кивнула я коротко. — Дальше мы будем лишними.

Домой возвращались в абсолютном молчании. Четыре часа тишины не прерывали даже магнитолой. Каждый из сидящих в машине был занят своими мыслями, переоценкой ценностей или думал о том, что же такое — его жизнь? Каков ее смысл? В чем предназначение каждого из нас? И какая ошибка может стать столь же фатальной?

Одной из последних у подъезда дома высадили меня. Снова молча. Не прощаясь.

Сквозь пелену слёз бездумно проследила за тем, как машина скрылась за поворотом. Не чувствуя ног и своего тела, вошла в подъезд. Медленно стала подниматься по ступенькам и вздрогнула, когда в кармане зазвонил телефон.

Игорь.

— Да, — ответила я тихо и прислонилась плечом к стене, так и оставшись стоять на одной из ступенек.

— Как ты? — спросил он участливо.

— Не знаю. Никак. Пусто.

— Хочешь, я приеду?

— Нет.

Молчание. Рука, держащая телефон, порывалась повиснуть плетью вдоль тела.

— Съезди к Вилке, — произнесла я, наконец, глотая острый ком, царапающий горло. — Думаю, ей сейчас гораздо тяжелее, чем мне.

— Съезжу, — отрезал он уверенно. — Хорошо. Отдохни, пока, если понадоблюсь — звони.

— Хорошо, — отозвалась эхом и сбросила вызов.

Сжимая в руке телефон, придерживаясь за стену, поднялась на свой этаж. Непослушными пальцами открыла дверь и наткнулась на красный чемоданчик, стоящий почти у самого порога.