Его звали Герасим

Угрюмов Владимир

Выйдя из дома и покрутившись по прилегающим к Невскому улочкам, обнаруживаю, что меня пасут. Их двое. Один топает пешком, второй перемещается на зеленой «восьмерке». Прохожу дворами мимо Капеллы и на набережной ловлю частника. Поменяв пару машин, вижу, что оторвался. Вот и ладушки. Время — десятый час вечера, но еще светит солнце. Белые ночи. Люди гуляют, знакомятся, влюбляются, я же ношусь, увешанный оружием, и те, с кем я знакомлюсь, обычно не в восторге от встречи со мной. Чуют, что даже если им удается остаться в живых, то уж к услугам докторов придется прибегать до конца своих дней.

У метро «Горьковская» звоню

из таксофона по номеру, который шесть лет назад выучил так хорошо, что, наверно, даже серьезная черепно-мозговая травма не помешает мне его вспомнить.

— Алло? — женский голос на том конце провода.

— Добрый день. Скажите, Анатолий Семенович все еще болен? — Спрашиваю я. Анатолий Семенович болеет вот уже шесть лет. Понятия не имею чем. И кто он такой, впрочем, тоже.

— Уже поправился. А вы привезли из деревни мед?

— Как и просили, настоящий, гречиховый. Прошлогоднего сбора.

— Мы ждем вас, спасибо. Как проехать вы знаете, — говорит незнакомая мне женщина.

Вешаю трубку. Понятно, что я никогда ее не увижу, потому что не знаю, где она живет. Вполне возможно, что такие, как я, звонят ей чуть ли не каждый день… Меня теперь будут ждать в условленном месте. Больше часа провожу в метрополитене, меняя ветки и направления, хотя слежки за собой я не заметил. Без пятнадцати двенадцать ночи мне открывают дверь в одном из старых домов на Петроградской стороне. Прохожу быстро в квартиру. Захлопнув за мной двери и заперев их, седой солидный мужчина в отлично пошитом сером костюме оборачивается ко мне, приветственно улыбаясь. Пожимаем друг другу руки, обнимаемся.

— Рад тебя видеть, — говорит мужчина, отстраняясь и с улыбкой разглядывая меня. — Сколько же лет прошло?! — качает он головой.

— Норма, Степаныч… — улыбаюсь я. — Не так и много.

Седой, как лунь, Степаныч невесело усмехается:

— Это для вас, молодых, немного, а для меня…

— Да будет тебе, — обнимаю его за мощные плечи, — ты еще всех нас переживешь.

По длинному коридору почти пустой квартиры проходим в комнату. Квартира эта служит только для таких вот нечастых явочных встреч.

— Разумовского… «Барса»… помнишь? — спрашивает грустно Степаныч.

— Ну да! Мы же с ним в Гонконге…

— Убили его…

Я Останавливаюсь.

— Как?! «Барса»?

Степаныч, тоже остановившись, молча кивает.

Не могу поверить услышанному. Опытнейший полевик, агент, по сравнению с которым рота Джеймсов Бондов показалась бы младшей группой детского садика, — убит!

— Где?

Генерал тянет меня, как пацана, за рукав в комнату. Проходим, садимся в мягкие кресла перед небольшим круглым столом. Налив минеральной воды в высокие стаканы, Степаныч берет заварной чайник и смотрит на меня:

— Тебе покрепче?

— Да.

Генерал наливает полчашки заварки и добавляет кипятка. Пододвигает ко мне сахарницу.

— Ребята работали втроем, — говорит он, задумчиво глядя, как я накладываю себе сахар. — В их задачу входило обнаружение и уничтожение штаба полевого отряда Шатуева в Чечне. Двоих, которые были с «Барсом», ты не знаешь, они из молодых. В общем, когда заварилась «каша» после уничтожения Шатуева, на парней насел отряд стволов под сотню. Они же взяли хорошую добычу: графики и схемы перемещений через перевалы отрядов контрабандистов! Бумаги эти нужно было во что бы то ни стало доставить к нам. Одного парнишку ранило. Правда, легко. «Барс» приказал им уходить, а сам остался прикрывать. Бой завязался нешуточный. Ребята вышли, а «Барс» нет. Когда федералы отогнали «духов», в ущелье насчитали более сорока трупов. «Барса» не нашли. Скорее всего, шатуевцы уволокли его тело с собой, чтобы поиздеваться хотя бы над мертвым. Они это любят. Живым бы он им не дался.

Молча посидели, помянув нашего боевого товарища.

— Степаныч, — начинаю я, — сейчас же там все еще воюют. Пусти меня туда!..

— Нет, Герасим, у тебя другая работа, не менее важная. Сам знаешь, сколько времени мы готовили операцию. А за «Барса» отомстит «Дрозд». Он там уже с неделю, и под его началом шесть групп. Они без тебя справятся, — усмехается генерал жестко.

Пью чай. Если Дрозд, лучший друг «Барса», вымолил у генерала командировку к «чехам», да еще с шестью группами лучших спецов по ведению антипартизанской войны из элитного спецназа ГРУ, — жопа, п…ц тому району, где шуруют теперь эти мальчики. За «Барса» отомстят, насчет этого я могу быть спокоен. Хотя и говорят и пишут, что месть — не профессиональное явление, — ерунда! Не знаю, как другие конторы, но мы всегда мстили за своих людей и будем мстить. Чтоб остальным не повадно было и чтобы каждый из нас знал: в случае чего неотмщенным не останется.

— Как настроение? — выводит меня из задумчивости генерал.

— Порядок, Степаныч. Работаем…

— Это я уже слышал… — усмехается он. — Шороху ты тут навел. Всю милицию поставил на уши. ОМОН твою печень хочет сожрать, ну и так далее по возрастающей… — смеется генерал, доставая сигарету из пачки на столе.

Вытаскиваю микрокассету с записями всех важных разговоров за последнее время. Отдаю ее генералу.

— Вот, Степаныч, все, что у меня пока есть. И еще. Я здесь одного человека встретил, он с нами в Мексике работал. Из фэбэшников. Трудности у него, а мужик серьезный.

— Понял, — говорит генерал. — Дашь координаты, проверю. Если не работает под прикрытием, поможем.

Поднимаюсь с кресла:

— Ладно, Степаныч, мне пора. Меня уже давно потеряли. Пора показаться на глаза.

— Пасут?

— Есть такое дело.

— Опасаешься чего-нибудь? — тревожится генерал, поднимаясь вслед за мной.

— Трудно сказать… Люди серьезные, сам знаешь.

Генерал кивает:

— Поэтому ты с ними и работаешь, Герасим. Лучше, чем ты, это дело никто не раскрутит. Твои «хозяева» — такие твари, что не приведи Господь! И в чинах, главное, паскуды! Будь предельно осторожен. Исполнителей они долго не держат… Если что-то почувствуешь, отрывайся немедленно, прикроем… Связь еще вот… — он подает мне пейджер. — Если мы со своей стороны что-нибудь узнаем, сообщу.

— Понял, батя. Будем стараться. Обнимаемся на прощание. Генерал провожает меня до дверей.

— Давай, Герасим, смотри — если что, уходи сразу. Не дай им себя сожрать, — еще раз просит меня генерал.

— Легко, Степаныч! — смеюсь я. — Один раз живем!

Генерал устало улыбается. Нас у него больше, чем детишек у учителя в средней школе, и за всех он переживает, как за собственного сына. Батя, он и есть — батя…

— Иди уж, чертенок… — бурчит он, подталкивая меня к двери. Выхожу, не оглядываясь. Могу поспорить на что угодно: он меня перекрестил за спиной. А ведь говорит, что не верит в Бога…