Экс-любовница олигарха
Шрифт:
– Не вопрос.
Народу на набережной оказывается много, от кораблика отказываюсь и немного жалею потом, глядя на людей на катерах и паромах. Но все равно - зрелище красивое, волнующее такое, масштабное. И Питер тоже такой… другой. Не как Москва, совсем иная атмосфера, темп жизни медленнее и как будто в целом более расслабленный.
Я дышу свежим прохладным воздухом, пока мы идем от набережной в толпе людей. Стас к разводу мостов остался нейтрален, видел несколько раз, как сказал мне. Но стоял рядом, и я то и дело ловила его взгляд,
И восторг сменялся щемящим чувством в груди. Мы рядом, но никакая сила не может заставить нас доверять друг другу. В юности я боялась открыться, сейчас он ни за что не сделает шаг навстречу. Мы слишком сильно обожглись и оставшиеся шрамы болят при каждом прикосновении. Даже если это просто взгляд, улыбка, жест - знакомые до боли и теперь навсегда чужие.
– Выпить не хочешь?
Я кидаю на Стаса удивленный взгляд.
– Ты серьезно?
– Вполне.
– Завтра в десять открытие отеля.
– И что? Перерезать ленточку и сказать пару слов я в состоянии, даже если всю ночь спать не буду. Пойдем, покажу тебе парочку андеграундных баров.
– Даже так?
– усмехаюсь я.
– Ага. Зуб даю, таких мест ты не видела.
Ряд баров прячется на темной улочке под названием Думская. И Стас прав: такого я не видела. Никакого пафоса, просто двери, ведущие в… клоаку. Здесь сумасшедшая свобода и вседозволенность, другой мир - в узких обшарпанных стенах со столиками в углу, пьяными людьми, орущей музыкой и улыбчивым барменом.
Он наливает нам по шоту, я с опаской смотрю на стопку с разноцветными слоями жидкости.
– Давай, Молчанова, - Стас своей стопкой легонько звякает о мою.
– За встречу.
И опрокидывает свой шот. Я жмурюсь и, затаив дыхание, следую его примеру, слыша, как он говорит бармену:
– Повтори.
Глава 14
Горло обжигает, горячая волна бежит по пищеводу к желудку, я тяжело вздыхаю, несколько раз жмурюсь.
– Не уверена, что готова повторять, - замечаю Стасу, но он только двигает ко мне стопку. В глазах слегка мутнеет, словно приглушили все краски. Я беру вторую рюмку, выпиваю.
– Вижу, не зашло, - смеется Стас, я только снова тяжело выдыхаю. Голова немного кружится, ощущения притупляются, тело расслабляется, словно кто-то высосал напряжение из мышц.
– Нечасто пьешь, да, Молчанова?
– Такие напитки точно нечасто, - я опираюсь на стойку, чувствуя, как меня бросает в жар.
– Танцевать хочешь?
– С ума сошел?
– я смотрю на него в изумлении.
– Ну пойдем тогда просто посмотрим.
Мы проходим в соседний маленький зал, полностью забитый людьми. В углу клетка, в которой сидит диджей. Огни скачут вместе с парнями и девушками, глаз с трудом зацепляет картинки. Отчего-то я вспоминаю нашу со Стасом первую встречу, тот пафосный клуб, куда нас потащила Лиля.
Наверное, если бы мы познакомились в месте, подобном этому, я бы изначально
– Давай уйдем!
– мне приходится кричать, чтобы Стас меня услышал.
Иду в сторону выхода, чувствуя, как близко он за моей спиной. Дверь отрезает нас от этого мира, оставляя за собой грохот музыки и запах алкоголя. Вечерняя прохлада кажется спасительной.
Я тяну тяжелый питерский воздух, отходя в сторону от толпящегося на улице народа. Стас закуривает, в молчании мы идем в сторону Невского проспекта. На удивление, меня отпускает, вдруг становится легко, словно в голове прояснилось, хорошо просто вот так идти, даже несмотря на звон в голове и слегка заплетающиеся конечности.
– А ты откуда этот бар знаешь?
– решаюсь прервать молчание.
– Он тебе как-то не по статусу.
Стас усмехается, задирает голову, выдыхает дым, я слежу, как он растворяется, уплывая в точно такое же мутное небо над нами. Словно кто-то рисовал его, а потом просто смазал все краски одним движением.
– Эту улицу в Питере все знают, - отвечает Стас.
– Ну из тех, кто любит потусить.
– А ты разве любишь?
– Нет. Но был период, хотелось забыться… Он затянулся почти на полгода. Я бухал, таскался по компаниям, в том числе и в Питере зависал порядком. Даже странно, как из института не выперли. Хотя нет, не странно, отец башлял всем, кому можно. На зимние каникулы я отправился в лечебницу из дорогих. Наверное, помогло. По крайней мере, стало ясно, что бухло вряд ли спасет.
Я останавливаюсь, он тормозит следом, откидывает щелчком окурок в урну неподалеку. Я рассматриваю Стаса, чувствуя ком в горле.
– Это из-за меня?
– спрашиваю и сама пугаюсь такого откровенного вопроса. Взгляд Стаса тяжелеет, я ежусь, словно от порыва ветра. Он отворачивается и тут же поворачивается снова. Но так и не отвечает, сцепив зубы, идет в сторону Невского, я, пару секунд постояв, догоняю его.
– Давай еще выпьем, - он тащит меня в бар, я упираюсь, но потом мысленно машу рукой.
Более странным происходящее вряд ли станет. И правда - после очередного шота оно просто размазывается. Я теряю способность четко концентрироваться, ноги откровенно заплетаются.
Стас в прямом смысле ведет меня в сторону отеля.
– Ну Молчанова, - его насмешливый голос звучит над моим ухом, - ты предупреждала бы, что настолько слабенькая.
– В следующий раз обязательно… Стас, как стыдно, меня увидят такую в отеле.
– И что?
– Я же твоя помощница. Это некрасиво. Давай я сама как-то зайду.
– Ну давай.
За пару сотен метров до отеля он меня отпускает, я одергиваю толстовку, щурюсь, глядя на дорогу. Что за состояние такое? Я вроде все понимаю, но в голове как будто включили радиоволну на линии шипения, и тело не двигается ровно.