Экспедитор. Наша игра
Шрифт:
– Короче, эти камбарские нас под молотки подвели, но с ними потом. Сейчас надо с Ганей за рынок развести, там непонятка. Но этим я займусь, тебе – задание особое.
…
– Серый есть такой. Из деловых, но бригада своя. Немой мне по рации передал – они его выпасали, он с этим ижевским…
…
– Короче, тихо его устанавливаешь, выпасаешь, берешь и сюда. Семью тоже. С ним отдельно разберемся – на кол его сажать или в рабство.
Сажать на кол – одна из публичных казней банды.
– Сделаем. Установочные есть у него?
– Серый. Завод у него свой, сыр вроде делает. Высокий, тощий…
Через несколько часов черный как уголь «Гелендваген» остановился около обваренного со всех сторон сеткой вагончика – закусочной. Мобила вышел, к нему в хвост привычно пристроился Бурка.
Дверь была открыта, только руку просунуть и засов поднять. Зомби так не сможет – местное изобретение.
Внутри было во многом так же, как и до всего этого, только ассортимент сильно победнее. Красивая девушка за стойкой, от зала место продавца тоже отгорожено сеткой.
– Здравствуй, хозяюшка…
– Здравствуйте…
– Чем покормишь?
– Макароны есть. С котлетами. Кетчуп, майонез. Все нормальное…
– Ну, давай…
Бурка прошелся по залу на восемь столиков…
– Чем платить будете?
– Патронами возьмешь?
– Возьму.
Мобила подмигнул.
– Обожаю девушек, разбирающихся в оружии, – он выстегнул магазин из «стечкина» – такие пойдут?
– Пойдут, у папы такой же…
– А сам папа где?
С кухни, словно чуя неладное, появился мужик. На поясе у него был «стечкин».
– Все в порядке?
– Да, пап, вот, патронами платят.
Мужик и Мобила смерили друг друга взглядами.
– Я человека одного ищу, – сказал Мобила, – говорят, он сыр делать наладил.
– Это не тут, дальше по дороге. Сергей Иванович.
– Хороший сыр?
– Хороший, мы у него берем. Можем отрезать.
Мобила кивнул.
– Вы бы лучше подсказали, как добраться. Заплутали мы.
– Сейчас нарисую.
Звякнула микроволновка.
– Все готово.
Мобила достал пачку патронов, барнаульскую, выложил на прилавок.
– Рисуй…
Оказалось совсем недалеко…
Там был съезд, на нем была стела – высокая, бетонная, на ней трактор и шестеренка. Не промахнешься.
Съехали, остановились. У них было два «Гелендвагена» и «бардак» – то есть БРДМ с переделанным моторным – поставили новенький дизель от газовского грузовика. За все машины было изрядно плачено кровью.
Мобила вышел первым, по лестнице забрался вверх, на крышу «гелика» – оглядеться.
– Карту! – бросил он.
И это были последние его слова.
Потому что земля рядом с памятником внезапно вздыбилась и бросилась в лицо…
Мобилу взрывом бросило через дорогу, метров на двадцать. Он не сразу пришел в себя.
Пришел в себя он от звуков одиночных выстрелов. Они были слышны как будто издалека.
– Там еще! – крикнул кто-то.
– Контроль!
Ах, как подловили…
Этот… в закусочной – он их и подвел прямиком к месту установки фугаса. Сирийский опыт – местные на другую сторону играют, поверишь им – заведут в засаду.
А сейчас расслабились.
Твою же мать…
Ладно… со всем с этим потом… главное – уцелеть. Потом он приведет сюда пацанов, девку на хор поставят на глазах отца, а самого отца на кол посадят. Или обольют бензином и подожгут.
Только еще уцелеть.
– Там проверяли?
– Нет там ни хрена…
– Тогда по коням.
– Все, уходим!
Зарычали моторы… звук удалялся, а он остался лежать тут.
Ништяк…
Ништя-як… не нашли, не убили, не добили, живой. Все остальное – туфта. Как говорил Винни-Пух все туфта, кроме меда.
Сейчас немного отлежаться, потом найти транспорт… это сложно, но вполне возможно. Добраться до города, там собрать пацанов… и вернуться сюда.
Или забрать все, что лежало на нычках, и дергать… дергать на хрен, пока не поняли, что он живой. Числиться мертвяком – тоже неплохо. Воронят боялись, но только до того момента, пока они казались неуязвимыми. Как только это стало не так, многие захотят посчитаться, очень многие. Оступившегося всегда затопчут.
Но это потом. Главное, он живой… а остальное приложится. Все фигня, кроме меда.
Он пополз. Метр за метром. Шаг за шагом. В какой-то момент что-то цапнуло его за палец, он отдернул руку – стекло, что ли, или гвоздь. Оказалось – мышь. Он вдарил кулаком… но мышь, вся в земле и какая-то мокрая что ли, продолжала разевать свою маленькую пасть.
И он понял, что мышь эта уже была дохлая…
Бывшая Россия
Близ Ижевска
Птицефабрика Вараксино
Тысяча тридцатый день Катастрофы
Говорят, что на родине и земля помогает. Фигня полная на самом-то деле. За пределами родных палестин тебя никто не знает, никому ты и на фиг не нужен, а тут ты в розыске, у тебя тут враги есть, есть люди, лично заинтересованные в том, чтобы тебя достать. И ходить надо осторожно – проблемы могут свалиться на тебя подобно тонне кирпичей с самосвала. Или ледышки с крыши по голове.
Но ходить надо…
Я понимал, что провал мой, скорее всего, начнется с того, что я выйду на кого-то из своих… на кого-то из группы. Потому что, пока я ныкаюсь, установить меня сложно, по сотовому меня не отследишь, не те времена, а прятаться я умею. Но как только я выйду на кого-то из своих, шансы быть обнаруженным растут в геометрической прогрессии. Особенно если тот, на кого я выйду, окажется гадом. Точнее, даже не гадом, а умным и предусмотрительным человеком, который решит, что на фиг ему связываться с опальным и обвиненным во всех смертных бывшим старшим экспедитором Ижмаша, бывшим депутатом Горсовета – а вот если он стуканет кому надо, то поимеет с этого вполне конкретные дивиденды. Потому что дружба – она дружба, но начальство больше всего на свете ценит верность. И правильно делает.