Это моя земля!
Шрифт:
Нет, как ни крути, а все-таки опыт – великая штука! Башка моя еще, как мне кажется, даже не успела толком переварить внезапное происшествие, а руки-ноги уже начали действовать: врубаю нейтралку, ручник – вверх до упора, руль выворачиваю влево (вправо нельзя – в кювет улетим, а слева – целая полоса встречного движения, совершенно сейчас пустая). Есть! Ручник вниз, задняя передача, сцепление, тормоз. УАЗ замирает будто вкопанный.
– Огонь! – рявкаю я на ухо Тимуру, и его «Печенег» заливается злым, лязгающим лаем, сквозь который едва слышен звон звеньев ленты и разлетающихся по салону гильз. «Полицейский разворот» я выполнил четко, будто на автодроме, не зря столько тренировался в свое время, и ствол Тимурова пулемета сейчас смотрит точно на будку. У нападавших нет ни малейших шансов. Для старого доброго 7,62х54R, который «в девичестве» – трехлинейный патрон образца 1908 года, обшитая пластиковыми
– Что это было? – раздается с заднего сиденья голос Бурова, явно пытающегося изобразить генерала Михалыча из «Особенностей национальной охоты». – Ну вы, блин, даете!
– Мешок тебе срочно нужен, Тима, – протянул я, задумчиво трогая кончиками пальцев свежий ожог на правой щеке, слегка припухший и влажный на ощупь. Ай, блин, больно!
Помню, в армии у меня случай был: на учениях одному бойцу гильза от ПК красиво залетела точно в ворот тельняшки. И все бы ничего, да только кроме нее на бедном Лехе были в тот момент еще китель и тяжелый бронежилет. Хорошо, попрошу заметить, подогнанный и дисциплинированно застегнутый. Короче, пока он с воплями и матом все это с себя сдирал, гильза неспешно сползала от ключиц к пупку, оставляя за собой красивый такой ожоговый шрам. Нам вот только такого не хватало…
М-да, мысли в голове какие-то… не соответствующие обстановке. Но на то и нужны тренировки, чтоб в критической ситуации туловище действовало само, практически без участия мозга, чисто на рефлексах.
– Тима, прикрываешь! – коротко командую я и выкатываюсь из УАЗа. За спиной слышу хлопанье дверей – это мои «неразлучники» рванули следом. Нет, сработанная «тройка» в боевой обстановке – великое дело! Ни единого лишнего слова, ни секунды потери на команды и объяснения, каждый отлично знает, что и как он должен делать. Одним быстрым броском преодолеваем расстояние от машины до будки на переезде и сразу же врываемся внутрь. Накапливаться перед дверью смысла нет: окна в этой сарайке огромные, к тому же одно из них выстрелом разнесено вдребезги, вон осколки в подсыхающей грязи под ногами блестят на солнышке. Да и стены никакой защиты не обеспечат, в этом мы уже убедились. А значит – работать нужно быстро, с ходу. Как там у Высоцкого? «Вперед и вверх, а там…» Вот-вот. Стараясь максимально быстро проскочить дверной проем, «крючком» входим внутрь и замираем, беря под контроль единственную комнатку, что совершенно не сложно, при ее-то размерах.
– Твою-то за ногу… – зло сплевывает Солоха на пол, залитый растекающейся из-под двух тел кровью.
Добавить нечего, согласен. Напавшим на нас идиотам было лет около тридцати… Это если в сумме считать, на двоих… Сопляки тупорылые! Ну на кой хрен вам это вообще нужно было?!
– Рейнджеры, мля, техасские… – почти шипит Андрей, поднимая с пола старенькую ижевскую двуствольную вертикалку.
С тихим клацаньем он переламывает ружье, экстрактор выбрасывает на пол две стреляные гильзы из красного пластика с надписью «Record».
– Ой, кретины, сука… – На лицо Солохи смотреть страшно. – Ну и какого рожна, а?!
Прекрасно понимаю его реакцию. У Андрюхи трое детей, старшей девчонке как раз примерно столько же, сколько и этим двоим… было. Подозреваю, что вопросы несколько запоздали. Отвечать на них уже некому.
Опустив автомат, свободно повисший на груди стволом вниз, тяну из кобуры Старичка.
– Андрей, – в упор смотрю на Солоху, – давай на крыльцо, прикрываешь тылы. «Контроль» на мне, а вещи…
– Вещи я погляжу, – согласно кивает Буров.
Солоха, видимо, собирался что-то сказать, возможно – возразить, но не стал. Только рукой махнул и вышел на улицу. Буров отбрасывает в дальний от лежащих возле окна трупов угол принадлежавшие им небогатые пожитки в дешевых «типа тактических» рюкзаках. Совсем поганеньких, даже не китайских, вроде «МилТека» какого-нибудь, а из неведомого подвала в Подмосковье, вроде того цеха, что мы в Ивантеевке сожгли. Я с пистолетом в руках замираю над телами.
Опять же, из разговора с Пантелеевым мы вчера выяснили, какую несусветную глупость отмочили мы возле складов на Пожарской, после расстрела банды азербайджанцев. Оказывается, если добить мертвеца уже после того, как он восстанет и превратится в зомби, – это одно. В самом худшем случае он станет кормом для своих же «собратьев». Те станут немного умнее и быстрее, что само по себе далеко не сахар, но и только. А вот трупы не обратившиеся – они для зомби натуральный допинг и стероиды в одном флаконе… С научной точки зрения это все Пантелеев и сам описать не смог, так и сказал, мол, сам в этой ахинее не силен, но если по-русски и коротко – зомби, нажравшиеся «необращенного» мясца своего вида, могут очень быстро превратиться в мутантов. Ага, в тех самых «мини-халков» с блокпоста ФСИНа возле Калужской, или ту непонятную крысо-пантеру, которой я шею свернул, когда мы блондинку из офисного центра вытаскивали. Правда, «научники» этих мутантов называют иначе – метаморфами, или, для краткости, просто морфами. А что? Тоже нормальное слово, короткое и емкое. Я его по какой-то незнамо когда прочитанной фантастической книжке помню, тоже были там хищные твари, постоянно видоизменяющиеся и боевые качества свои улучшающие. Тех тоже метаморфами называли. Очень похоже… И получается, что по незнанию своему мы какому-нибудь случайно забредшему в тот дворик мертвецу самый натуральный шведский стол накрыли. Калорийный и питательный, блин. Не исключено, что та тварь, которая к нам заглянула на огонек во время вывоза складов и которую только благодаря парням из СОБРа и их «Корду» уконтрапупили – мною же лично и выкормлена. А ведь были еще трое висельников на Садовом кольце… Эх, блин, подложили ж мы кому-то свинью! Одно слегка извиняет, что по незнанию. Хотя, если кто-то на выкормленных нами морфов нарвался, – вряд ли он согласится с такими смягчающими обстоятельствами. Виноваты, чего уж там. Остается только принять во внимание и в будущем не косячить. И другим не позволять. Ладно, значит, теперь контроль – только после «воскрешения». Так опаснее, ворон ловить нельзя ни в коем случае: зазеваешься – и свежевосставший покойник тебе в ногу зубами вцепится, даром что тупой, как пробка. Уж укусить на полную тактическую глубину пасти и кусок мяса зубами отхватить – у них у всех соображалки хватает. Зато совесть чиста, на таком уже в монструозную хищную тварь никто откормиться не сможет. Так что – ждем.
Когда через три-четыре минуты два тела у меня в ногах слабо зашевелились, я без колебаний всадил по девятимиллиметровой пуле в голову каждому. Мертвяки окончательно умерли, не успев толком ожить. Ну и правильно. Нечего! Мертвый – лежи спокойно и не дергайся.
– У тебя там что? – оборачиваюсь я к уже переворошившему рюкзаки Бурову.
– Да ничего толком, – отмахивается тот. – Самое ценное – само ружьишко да три десятка патронов к нему. Патроны, кстати, тоже фуфло. Половина – дробь на утку или зайца. Пяток пулевых да картечных несколько. Остальное – полный шлак: фляжки, фонарики, ножики складные. Все дешевка страшная, будто на развале «Всё по десять» закупались. И еще вот это… На, глянь.
Андрей протягивает мне тощую стопочку листов офисной бумаги с каким-то распечатанным текстом. Начинаю читать верхний и, презрительно скривившись и сплюнув, бросаю их в изрядно натекшую с тел лужу крови. Сколько ж я подобного бреда в свое время на разных форумах в Интернете перечитал? Эротические мечты чахлых пубертатных подростков на тему: «Вот придет полная задница, а я так раз – и сразу стану крутым. Добуду у ментов волыну, начну «грабить корованы», трахать манекенщиц и вообще»… А что «вообще», дети вы безмозглые, инфантильные? Откуда возьмутся силы на что-то, если вы на уроке физкультуры километр пробежать и десять раз на перекладине подтянуться не можете? Откуда «добуду волыну» и «грабить корованы», если огнестрельное оружие вы только в своем несчастном «Контр-Страйке» и видели? С чего взяли, что «тупые менты» (которые, в отличие от вас, хоть изредка, да на стрельбы ходят и службу со своим оружием несут постоянно) вам свои стволы вот так возьмут и на тарелочке с голубой каемочкой подарят? Ну вот двое и решили «абсолютно реальный» сценарий в жизнь воплотить… И чем это закончилось? Да ничем, двумя уже начавшими остывать трупами у меня под ногами! Твою ж душу!
Начавшиеся было у меня рефлексии по поводу «слезинки младенца» прерывает стоящий снаружи на крыльце Солоха.
– Борян, давайте живее! Там со стороны торгового центра в нашу сторону хорошая такая толпа прет, особей так на пару сотен, навскидку. Видно, на выстрелы навелись.
М-да, пожалуй, пора делать ноги. Никаких дел у нас тут все равно не осталось: мертвяки окончательно упокоены, ружье и патроны к нему Буров прибрал, а больше тут ничего ценного или для нас интересного и не было. Значит – сворачиваемся.
– Тимуру – ни слова, – обернувшись, пристально смотрю я в глаза «неразлучникам», спускающимся по лесенке в пять ступенек за мной следом.
Те только согласно кивают. Не стоит нашему татарину знать о том, кем на самом деле оказались нападавшие на нас «бандиты». Уж на что мы – упыри прожженные и циничные, и то как-то не по себе всем, и мне, и парням – по глазам вижу. А он – на десяток лет моложе, и столько дерьма, что и мы в свое время в Чечне, не хапал. Не нужно ему попусту нервы трепать.