Шрифт:
Автор: cleared
Беты (редакторы): SCP-280
Фэндом: Ходячие мертвецы
Персонажи: Новый мужской персонаж/?
Рейтинг: NC-17
Жанры: Гет, Джен, Психология, Повседневность, POV, AU
Предупреждения: OOC, Насилие, ОМП
Размер: планируется Макси, написано 47 страниц
Кол-во частей: 6
Статус: в процессе
Описание:
Вокруг мир наполненный разлагающимися живыми трупами. Но что здравомыслящему человеку мертвецы?
Чтобы не было жалоб, предупреждаю. ООС и АU. Все права принадлежат тем кто их регистрировал. В частности мир где происходит действо принадлежит Телеканалу AMC, Роберту Киркману, Тони Муру и Чарли Адларду, а также Автору идеи Фрэнку Дарабонту при выполнении первого условия.
Посвящение:
Благодарю авторов сериала и комикса, за отличный и интересный мир. Моих читателей за терпение и помощь в вычитке.
Публикация на других ресурсах:
Только с разрешения автора
Примечания автора:
Вариант на текущий момент черновой.Для описания моментов, в которых ненормативная лексика не применима, она применяется. Все замечания оформляйте в логичной и понятной форме. Приятного чтения :)
Глава 1. "Странные события"
Глава 1. "Странные события"
Писк. Этот писк меня раздражает! С трудом разлепив глаза, я осмотрелся. Больничная палата. Повернув голову к надрывающемуся аппарату я понял, что клиника в которую я попал частная. Впрочем, не важно. Важно другое. Что я делаю в платной клинике - вот что важно. Почему я не помню, как я здесь оказался? И где, чёрт возьми, медсестра?
– Сестра! Сестра!
– крикнул я. Не дождавшись ответа, я отсоединил от себя провода и постарался встать. Конечности были будто забиты ватой но, с трудом поднявшись, я, шатаясь, побрёл к небольшому зеркалу, висящему на стене палаты. Из-за опущенных жалюзи свет едва пробивался в палату, лампа, горевшая на верху, была выключена. Из отражения на меня смотрело моё лицо. Моё, да не моё. Будто бы после глубокой пластики стёршей десять лет непростой, нервозной жизни. Я поднял руки к лицу и замер. Мизинец. Мизинец был на месте, там, где его не должно быть. На левой руке.
Герберт Петрович Бюлов - довольно странное имя для того кто всегда считал себя русским. Меня назвали в честь деда Герберта Йохана Бюлова - военнопленного, присоединившегося к Красным, после плена в Первой Мировой. У деда была не простая судьба: дворянских кровей, иностранец, в чужой стране. Напиши он мемуары, быть может, их бы читала вся страна Советов. Но деду не приходило в голову писать мемуары, он больше любил работать руками. В девяносто первом его не стало, не выдержало сердце. Ему было девяносто два. Покойся с миром герр оберегер, капитан Советской Армии Бюлов!
– Сестра!
– донёсся крик из соседней палаты. Мужской крик. На английском.
– Тут кто-нибудь есть?
– источник крика переместился в коридор.
Я выглянул за дверь. Мужчина средних лет в таком же, как у меня больничном халате, с перебинтованной грудью, опёрся на стену и ждал помощи. Хороша больничка.
– Эй, тут я есть! Что здесь произойти?
– по незнанию коверкая слова, спросил я.
– Понятия не имею, - мужчина повернулся ко мне.
– Я только что очнулся, но лучше бы я этого не делал, всё затекло ужасно.
– Я тоже не знать, но мне не нравится этот свалка, - посмотрел я по сторонам как бы, намекая на разруху, царившую в коридоре.
– Надо спуститься в приёмную, там должен кто-то быть- предложил мужчина, а я без возражений согласился.
Лифт, который мы нашли, не работал, и пока шёл поиск лестницы, мы познакомились. Мужчиной оказался Рик Граймс, помощник шерифа из округа Кинг, штат Джорджия в больницу попавший после неудачного задержания. Я, как мог, рассказал ему, что не представляю, как оказался в больнице и уж тем более в другой стране. Рик удивился, услышав это. Сказал, что не встречал русских в своей жизни.
– Стой!
– я приложил палец к губам, прося тишины. Прислушался. Из-за запертой на цепь двери столовой слышались какие-то стоны. Я показал Рику на уши и на дверь, чтобы он обратил внимание на шум. Услышав звук, он сделал то, что нас насторожило, и, возможно, этим спасло наши жизни. Он постучался и крикнул "Кто там?" Стоны переросли в завывания. Дверь начала трястись под ударами, и в щель, которая оставалась из-за цепи просунулась подгнившая рука, с явными следами укусов.
– Твою мать!
– как-то синхронно выругались мы, несмотря на разные познания языков и переглянулись.
Рик выглядел напуганным. Мы продолжили спускаться, но по пути, по моему настоянию, оторвали ножки от металлического стула, найденного в одной из палат. Не бог весть что, но что-то. Даже если это дурной сон.
Спустя некоторое время.
– Тебе стоит поторопиться!
– Рик взволновано переступал с ноги на ногу, слыша треск хлипкой двери в другом конце коридора.
– Рик. Подождать секунду, - не заботясь о порядке, я в спешке, скидывал бумажные карты на пол хранилища регистратуры.
– Нашёл, - карта Джона Доу с моей фотографией нашлась под кофейной кружкой которая больше напоминала чашку петри от обилия живущей в ней плесени, кофейные узоры на картоне.
– Она была на столе медсестры, - бросил я Рику выбегая.
– Пошли уже!
– мужчина, которого уже потрясывало, потащил меня в сторону аварийного выхода, благо тот в отличие от парадного не был завален мебелью в попытках устроить баррикаду. И в этот момент дверь не выдержала.