"Фантастика 2024-9". Компиляция. Книги 1-22
Шрифт:
Как бы то ни было, это искажение реальности далеко не базового уровня. Как минимум три Истинных Веры вложено! Не пожалел сил мужичок. Видимо, по полной его допекли.
— Верочкин, это уже произвол! — парень раза в два младше пузана, на которого пытался кричать, совершенно бледный от страха, стоял перед писателем, вздрагивая каждый раз, когда рядом с ним били молнии. Но при этом продолжал твёрдо чеканить: — Алкогольное опьянение недопустимо на рабочем месте!
У парня стальные нервы. Хотя мозгов немного… переть против писателя — это неразумно! Но переть против злого, пьяного писателя, не пожалевшего Веры на искажение
реальности и уже выкинувшего из окна Редактора Веры — попахивает самоубийственным кретинизмом! Хотя «пьяного» — сильное преувеличение: речь не нарушена, даже язык не заплетается! Может, лёгкий запах перегара со вчера… Или это от меня несёт?— А чем я буду платить алименты, по-твоему?! Чем оплачу налоги на новые истории?! Ты об этом подумал?! — в яростном порыве заорал Верочкин, и лампы от перепада напряжения начали мигать и взрываться с задорными «ба-бах».
— Верочкин, отключите способности! — крикнул уже я, выходя на свободное пространство между писателем и мальчишкой. — Вы нарушаете закон о применении способностей персонажа! Немедленно сдавайтесь, иначе ваши истории будут удалены из общего реестра, а вас привлекут к ответственности за угрозу жизни и здоровья, а также за порчу имущества!
Глаза Верочкина так расширились, словно готовились вывалиться. В этот момент я буквально чувствовал, как авторитет мой и всех Редакторов в целом в глазах этого писаки взлетает буквально в космос. А это значило, что я только что заработал как минимум единичку Бытовой веры. Я небрежно повёл плечами с нарочитым кряхтением.
— Не искри, электрик, спать мешаешь! — негромко, но отчётливо тявкнула белая ласка, вновь появившись из-за шиворота. — Бесишь уже тем, что приперся совершать глупости в такую рань! А я спать люблю!
Пять секунд полнейшей тишины. Я буквально слышал, как скрипят шестерни мыслей в голове Верочкина.
— Ваш питомец разговаривает? — сбавив обороты, осторожно уточнил Верочкин.
— Мужик, ты дурак? Животные не умеют говорить, — уничижительно посмотрела ласка чёрными бусинками глаз на мужика и самым хамским образом отвернулась от него, спрятавшись у меня на шее.
— Ты что, не слышал сказанного? Ласки не разговаривают. Это противоестественно, — подтвердил я, когда буйный маг перевёл взгляд на меня.
Мужик от подобного впал в когнитивный диссонанс. Даже странно, насколько часто подобный бред срабатывает. И ведь в эти мгновения замешательства можно успешно атаковать — револьвер в кобуре на поясе чуть ли не жжётся.
Но на сей раз пикировка — лишь проверка. Реакция мужика говорит о том, что он не под контролем извне. И не во власти «Веры», не в состоянии аффекта… по крайней мере, теперь. А значит, можно попытаться договориться, тем более запал боя уже удалось сбить.
— Верочкин, я не хочу драки. И даже закрою глаза на разряд молнии — буду считать это случайностью, а не нападением на Редактора при исполнении, — говорил я с нарочитой скукой в голосе. — Надеюсь, повторять глупость вы не собираетесь? Я ведь могу и расстроиться…
Да… расстроиться я мог. Нет, не от разрядов этого доморощенного «мага», воплотившего в себе, как теперь уже очевидно, своего главного персонажа. Но если Верочкин вдруг додумается призвать молнию с небес… Вот тогда разрушения получатся эпичными и мне будет бо-бо. Поэтому только понты и уверенность!
— Вы хотите договориться? — парень, на которого наезжал Верочкин — как я понял, местный менеджер среднего звена — вылез в самый неподходящий момент. — Он преступник! Он угрожал мне! Его нужно арестовать…
— «Слабоумие и отвага», — не удержавшись, фыркнул Брут у меня с плеча.
Если миг назад сияние молний вокруг писателя почти угасло и он застыл в считанных сантиметрах от земли, то сейчас яркость начала увеличиваться вновь. Молнии извивались вокруг мужика, словно искорёженные сияющие змеи. Более того, в воздух поднялась всякая канцелярская мелочёвка из металла и под воздействием магнитных полей со скрежетом стала превращаться во множество лезвий. Кто-то выполнил свою домашнюю работу по физике, начав писать про электричество…
Писатели редко бывают тупыми. Сложно тупому человеку придумать идею, прописать сюжет, вложить мысли, проработать характеры и облечь это всё в слова, которые окажутся интересны большому числу людей. Однако писатели, художники, музыканты и актеры — вся та творческая братия, способная воплощать в себе героев, — они часто… очень часто, один из двух, а то и каждый, немного не в своём уме. Кто-то сильнее. Кто-то слабее. Но нормальных в принципе нет. А значит, не стоит их провоцировать.
Короткий удар в челюсть. Легкий хруст. Чуть искривлённое лицо. И мальчишка-менеджер с закатившимися глазами осел на пол. Сломанная челюсть — это легко отделался. По крайней мере, жив останется — молнию, в отличие от меня, ему не пережить, а вот мне не хотелось сталкиваться с лезвиями. Если к чистой магии у меня иммунитет, то её опосредованные воплощения — моя слабость. Кроме того, на улице просто отвратная погода, и если Верочкин достаточно взбесится, то попытается сбежать… А под дождь так неохота. Но кулак у меня ещё полдня будет болеть.
— Инцидент исчерпан? — обратился я к Верочкину.
— Да, — неуверенно протянул он, сбросив электрическую ауру и любуясь на бесчувственное тело. — А что теперь ждёт меня?..
— Вы пройдёте со мной, — пожал я плечами. — Думаю, отделаетесь штрафом… возможно, ограничим на несколько месяцев лицензию на писательство. Не больше. Ведь никто не пострадал? — я оглядел офис.
Люди уже начали вылезать из-под столов. Откуда-то выбрался бесхозный принтер, перебирая маленькими ножками… Э-э-э? Народ не просто вылезал, а собирался вокруг недавнего бузотёра Верочкина и одобрительно хлопал его по плечу и жал руки. Из обрывков фраз я понял, что мальчишка-менеджер закошмарил уже весь офис, и Верочкин — герой дня. Даже принтер потёрся о его ногу и распечатал смайлик. Что же… это хорошо. Похоже, Верочкин на этом поднимет свою долю «Веры», ну а я… Надеюсь, дрон не сгорел. Если повезёт, то хотя бы в этот раз начальство не будет орать.
Глава 1. Или о том, почему никто не любит предсказателей?
— Кугдыматов, суть твою, ну что за хрень ты опять натворил? — орало на меня «любимое» начальство. Изо рта у него вырывался дым, а порой вылетали искры. — Тебе кто, идиоту, разрешил бить гражданских? Тем более челюсти им ломать? У тебя была задача остановить Верочкина? Была! Так бил бы его!
— Шеф, я решил проблему быстро и даже без разрушений! А та сволочь сама напросилась! — возмутился я робко, невольно поёжившись под взглядом полыхающих огнём преисподней очей. Причём «полыхающих» отчасти на самом деле.