Шрифт:
ПРОЛОГ
– Здаров, Диксон! Сто лет тебя не видел.
Подняв голову, Виктор глянул на шагавшего к его столику полноватого, но жизнерадостного подполковника. Сергей, бывший сослуживец по Северам… Поставив кружки, уселся напротив, лицо расплылось в довольной улыбке.
– Ну, как твоё ничего?
– Как в сказке, – хмуро отозвался Виктор. –Чем дальше, тем смешнее. А ты всё поёшь? –Тыльной стороной ладони он вытер усы.
С некоторых пор это перестало считаться зазорным, но всё-таки майор Диканов не позволял себе в форме посещать пивбар.
Сергей за раз осушил полкружки светлого. Что-то явно распирало его изнутри, подмывало поделиться.
– На днях новую тачку взял. BMW-525, трёхлетка. Бензин, два с половиной литра, АБС, коробка-автомат, все навороты. Цвет бордовый металлик, кожаный салон.
– Поздравляю, – они чокнулись кружками. –Жена к машине не ревнует? – ухмыльнулся Виктор, зная нелёгкий нрав Сергеевой «половины».
– Не, – визави прикончил первую ёмкость пива, и тут же принялся за вторую. –А вот сын плешь проедает. Дай, папа, покататься, да дай покататься…
– Понятно дело. С такой красавицей любая девка его. – В тоне майора сквозанула ирония.
– А ты не завидуй, Диксон, не надо. Кто ж тебе не даёт телегой обзавестись.
– Я не завидую, друже…
Коротко стриженая, круглая как у кота, голова Виктора дёрнулась влево-вправо.
– Разведён, сын, по примеру папаши, болтается чёрт знает где, на другой стороне планеты. Зачем мне одному такие дорогие игрушки? Влезать в кредитное ярмо чисто ради понтов – вроде, не по годам.
Собеседник отодвинул вторую кружку, закурил. Румяное лицо сделалось серьёзным.
– Нда, может ты и прав. – Он глубоко затянулся дымом, выпустил далеко в сторону сизую струю. –Зачем…
Помолчав, сорокашестилетний подполковник вспомнил молодость. Присягу, которую они давали Великой Державе, первый боевой опыт на южных границах, как говорили тогда «за речкой».
– Но ведь жить-то надо… А прошлого не вернуть, ушло оно, Диксон, навсегда ушло, нравится нам это или нет!
Потянувшись за своими, товарищ тоже запалил «палочку здоровья». Скосил глаз на огонёк зажигалки.
– Ушло. Это факт. Это ты прав.
За спиной Сергея в бар вошли новые посетители – несколько парней в возрасте его сына. Шумные, ярко и дорого одетые, местами пропирсингованные, уже немного навеселе. Совсем непохожие на юношей семидесятых годов прошлого века.
– Глянешь на них – и понимаешь: ушло, – майор Диканов кивнул на молодёжь, и одногодок согласился.
– Если многие из нас стали сейчас циниками, то эти будто такими родились.
Чуть только докурив сигарету до середины, Виктор затушил её в пепельнице, сплюснув в гармошку.
– Зато не станут терять годы на поиски себя.
– Факт, они уже всё нашли… Потребляди…
«А ведь так можно сказать и обо мне», – подумал Сергей, и пиво вдруг показалось прокисшим. «Защитник Отечества… И где оно теперь, наше Отечество? Бля, вечно этот Диксон настроение портит…» Физиономия подполковника помрачнела.
– Ладно, пошли-ка через дорогу! Должен же я проставиться по случаю покупки…
Ранние сумерки осени давно окутали промозглый город, с чёрного неба оседала мелкая
Наконец, автомобильное стадо послушно замерло перед красным глазом, и заждавшиеся пешеходы высыпали на «зебру», торопясь достичь противоположного берега. Друзья не мешкали тоже – как вдруг слева, из-за поворота, с визгом покрышек вывернуло широкое приземистое авто. Бешено сигналя, ринулось прямо на людей, с проклятьями прыгающих в разные стороны. Едва увернувшись от сверкающего ксеноновыми фарами бампера, Виктор дёрнул Сергея за руку, в последнее мгновение вытащил из-под колёс.
Злость перехватила горло. Ухватив подвернувшуюся пустую бутылку, майор запустил её вслед уносящемуся хулигану. Попал! Разом побелело, покрылось сеткой трещин заднее стекло. Завизжали тормоза, спортивная «хонда» прижалась к бордюру, дружно хлопнули дверцы. Две рослые фигуры бегом кинулись назад, к переходу. Офицеры плечом к плечу шагнули навстречу.
Бейсбольная бита стукнулась об асфальт, откатилась в сторону, остановившись в глубокой луже. Следом за «спортивным снарядом» в том же месте успокоились двое новых хозяев жизни. Не получилось, не повезло. Не на тех нарвались.
Сергей и Виктор зашагали своей дорогой, светофор переключился снова, и через секунду никто уже не обращал внимания на двоих возящихся в грязи мужиков. Нажрались поди, алкаши, известное дело…
Он проснулся от нескончаемого першения в горле. Сглатывал горечь – не помогало. «А пиво с водкой лучше не мешать», – вспомнилась энтэвешная передача «Куклы».
Странный какой-то сон. Незнакомый город, вернее, развалины города. И молодая девушка с карабином в руках, прячущаяся в бетонных лабиринтах. За эту неделю Виктор видел её уже второй раз, непохожую ни на кого из знакомых. Да и не было у него в знакомых двадцатилетних девиц. Чертовщина какая!
Пружинисто поднявшись с постели, прошлёпал в кухню, отпил пару глотков минеральной из холодильника. «Ладно хоть завтра воскресенье, на службу не надо в шесть утра подрываться…»
Отодвинул занавеску – за окном плыл густющий ночной туман. Сырой, липкий, как на Диксоне, руку вытянешь – пальцев не видно. Огни соседнего дома совсем потонули в нём, и только уличный фонарь одиноким волчьим глазом сиял сквозь вязкое марево.
Закурив, он смотрел в белую муть, и вспоминал привидевшееся лицо. Крупные черты, холодный прищур чёрных глаз из-под густых бровей, плотно сжатые губы. Серьёзная девка. Роста высокого, широкоплеча. Явно фигура спортсменки, похожа на лыжницу. Или пловчиху.
А в облике что-то не то, неправильно. Но понять, что именно, невозможно… Может, эта дикая стрижка? Никогда в жизни Виктор такой не видел. Короткие русые волосы торчали неровными клоками, как будто парикмахер был не только в жопу пьян, но и слеп, как крот. Ладно, хоть уши целыми оставил.