Философия любви

Сорока Сергей

К переменам нет стремленья

Над рекой осеннего сомненьяперламутровый туман стоит.К переменам нет давно стремленья.Тройка-Русь куда-то ночью мчит.Забывается простор над Обью,что покрыт туманной пеленой.Кто-то воет по-над ней утробнотой забытою не мной весной.Я смотрю на отраженье веток,что касаются воды листвой.Сонмы воздвигаются вновь клетокна арене грубо мировой.Здесь моя Отчизна снова в грусти,отражается печаль в Оби.Слёзы уж давно мои не льются,выплаканы мной давно онив детстве горьком по родимой маме.Лишним

оказался я в семье.Не даёт покоя детства память,до сих пор в страданье этом мне.

Досмотреть

Белокрылые чайки над полемзакружились опять по весне.Вероятно, раздольное моребыло с волнами здесь? Как во сне,волны видятся в море штормящем,бьются с силой о скалы опять,в нём земельную твёрдость обрящем,видят чайки и тихую гладь.Вспоминают былую отвагу,бесконечный свободный простор.И слагают полётами сагу,что так радует чайкам их взор,оттого и парят в поднебесьебелокрылые чайки с весны.Нет полей, и растёт мелколесье,досмотреть им так хочется сны.Каждый год прилетают на полеи за трактором стаей летят,недовольные горькою долей.Волны катят, они не шумят.

И потрогать

Нет желанья никакогопетушиться и страдать.Где бы подобрать мне слово,чтобы мысли передать,ничего не искажаяна просторах тишины,голос свой не понижая,всё воспеть из старины,не прошедшего с векамилюбопытства у меня.И потрогать стих руками,ощутив прилив огняна осеннем перепутьепод визгливый стон сосны.Ничего вы не забудьте,через зиму до весныпронесите мысль с мечтою –состояться зимним днёми за горькою чертоювспыхнуть яростным огнём.

Они спокойны

Короткое лето в наградуСибирь получает всегда.Зимы одолевши преграду,её омывает вода.Вся светится в летнем раздолье.Озёра и реки, Сибирь,конечно же, наше приволье,особый приветливый мир.Суровый зимою, а летомон нежное дарит тепло.И каждый с любовью ответной.Сибири с людьми повезло,они, безусловно, спокойны,в молчании равных им нет,но жизни счастливой достойны,кто выполнил Божий Завет.Однако короткое летово благо полям и лесам?Зимой отдохнут от наветов,дав волю красивым стихам.

На ветру звенят

Есть валюта, нету денег,чтобы золото купить.Обвалился жизни берег,и порвалась грусти нить.Я отчалил от причалаи наполнил паруса.Шхуна к осени примчала,как четыре колеса.Золотом покрыты листья,на ветру они звенят.Красота недолго длится,скоро листья полетят,словно бабочки, порхая,забавляя этим нас.Философия простая,где осенний длится сказ.Веселят простор осенний,забывая всякий разгул ветров, как вздох весенний,незаписанный рассказ.

Всё ж доколе

Однозначность, нет сомненья,бьёт наотмашь без пурги,потому в стихотвореньене видать от грусти зги.Веселится пусть природаи позёмкою метёт,словно дворник от порога,не вмораживая в лёдвсю нелепость отраженья,под прикрытием тенейпроисходит отторженьес несуразностью идей.Грусть останется на поледо весенних холодов.Непонятно всё ж, доколенет нам выгодных ходов?Отвечать придётся в тихомразвороте под огнём,в пониманье грубо ихнем:«Ошибаясь, не свернём!»

Верхами

«Патриоты», с вами я не спорю,все вы фейки, в сути, фраера.Нравится встречать мне утром зори,провожать их тихо в вечера.По сердцу пейзаж осенний. Днями,что неделями меняют цвет.С увядающими вмиг цветами,для чего причин как будто нет.В изменяющейся цветогаммекроется безжалостный объёмопадающей листвы. Верхамине галопом мчимся, а бредёмпо поверхности стихии света,к нам летящей из Вселенной звёздрасшифровкой песенных приветов,словно капельками в небе слёз.Испаряются в заре востока,начиная новый день, мечты.Под крылом течёт река истока,что прекрасно видно с высоты.

Затуманилась

По-осеннему в печали остройзатуманилась святая ширь.Остаются на Душе коростыза такую участь, светлая Сибирь,ты покрыта горечью и пеплом –временным безволием судьбы.Вид открылся, он великолепениз окна исчезнувшей избы,а в него влетела панорама,неизменная с тех пор она.И луна, как будто купол Храма,радует, привидевшись, меня.Ты была когда-то ссылкой многимлучшим людям бешеной страны.Грабят все тебя, Сибирь, в итоге.Сломаны те судьбы без вины.Нищие мы, но не Святым Духом,помогает что нам выживать.Полнится пространство новым слухом,что выходим зло мы побеждать.

И швартуется

Осень в увяданье хороша!Цвет меняется за ночь одежд.Происходит осенью спешаи лишает всяческих надежд.Лист срывается, кружится с кроны,стелется на землю он ковром.И не каркают, кричат вороны,и швартуется к зиме паром.Гонит ветер волны по протокам,гнёт он ветви до земли легко.Возвращаемся к своим истокам,хоть они теперь так далеко.Тут стояла деревушка в счастье,с берега глядела летом в Обь.Извели родную вскоре власти,в счастье не жили бы люди чтоб.Место заросло с тех пор бурьяном,всюду заросли шумят кустов.Как прозрачно было здесь утрами,вечерами истинных стихов.

Светят огни

С дровами что за холода?Пускай свирепствует зима.Затопим печи – и тогдатепло, как летом, у менямозги не мёрзнут, и в пимахиду по снегу под закат,и, потеряв к морозу страх,с дровами, и ему я рад.Пусть свирепствует на полеза окном моей избы.Разгуляться где на воле,может, без, с огнём борьбы.Холода в Сибири крепки,нам привычные они.И шагаю я под кепкой,светят фонарей огни.В круге свет, за кругом теменьи метель метёт снега.Зимнее с пургою бремятяжкое, как в снег бега.