Философия любви

Сергей Сорока (Сергей Сергеевич Кротов) родился в деревне Боровиково Алтайского края 1 ноября 1940 года. Читать учился по «Евгению Онегину», так как все «Буквари» и «Родные речи», оставшиеся от старших сестёр, спрятали. Ещё не было и трёх лет, как начал проговаривать стихами. Бабушка поинтересовалась: «Что ты всё бурчишь? Мне хоть скажи». Сергей сказал. Бабушка посоветовала: «Не сказывай отцу». А он и отцу поведал, и получил по пятой точке ремнём, потому как было матерное слово. С тех пор в текстах мат не употребляет. В школу пошёл в 1947 году по личному разрешению директора школы, после устроенного «экзамена»: Сергей прочёл по памяти несколько строф из «Евгения Онегина» и полностью рассказал таблицу умножения. Учился в первом классе одну четвёртую четверть. В 1954 году успешно закончил Боровиковскую неполную среднюю школу и со свидетельством об окончании семи классов поступил в Барнаульское педагогическое училище, успешно закончил в 1958 году. Затем был Барнаульский аэроклуб, Бузулукский учебный центр. В 1963 году закончил Сасовское лётное училище, в 1969 году – Школу высшей лётной подготовки на Ли-2. Работал в полярной авиации, участник ВШЭ-70 (Высокоширотная экспедиция).

Всё это время писал стихи, рассказы, повести. Материала хватило на 60 книг, которые изданы с 1993 года по 2018 год под эгидой Центра Интеллектуально-Деловых Людей (ЦИДЛ).

Быть достойным – в этом силанежности с семьёй в пути.Жить совместно и красиво –философия любви.Уважать поступки милой,рядом радостно идти.Не захватывая силой –философия любви.Восхищаться нежным взоромнам на ветреной Оби.Волю не давая ссорам –философия любви.Быть нам верными друг другу,крест взаимности нестипо прямой, а не по кругу –философия любви.Быть внимательными в жизни,друг у друга быть в чести.Обходиться без капризов –философия любви. Формула любви простая,интегралов нету в ней.Отношения листая,понимаю счастье дней,что прожили с милой вместе,продолжая святый путь.Всё по совести и чести,не меняя ласкам суть,продолжаем путь совместно,восхищаться каждый день.Ты всегда во всём прелестна,красоту не скроет тень.Так сияй в пространстве счастья,за собой нас всех веди.Пусть глаза твои лучатся,но по формуле любви.Помним мы с тобой тот вечерза калиткой, у реки,тёплый обдувал нас ветер,строили с тобой мостки. Юность мчится вновь по строкам,дарит искренность свою,и пределов нет по срокам.Ты, подобно соловью,даришь сладкие триоли.Души полнятся мечтой.Чётко исполняем роли,наслаждаясь красотой.Принимаем позу «Лотос»,понимаем роль свою,разгадать себя непростодаже в песне соловью.Всё скрывается в сознаньеи в мечтаниях двоих.Не напрасные исканья,коль родился этот стихи поведал Миру в счастьео любви и о мечте,вместе чтоб с любимой мчатьсяи всегда на высоте. Поздравила Маша рисунком –мне Пушкин читает стихи.Наверное, всё же о грустном,к чему мы бываем глухи.А внук преподнёс мне подарок –красивый солидный сонет.Свечи несгоревший огарокмерцающий дарит мне свет.Я вижу в подарках успехи.Стихий отражённый сигнал.Мои исправляют огрехи.И праздник опять засверкал.Подметила Оля, при этомсощурила в ниточку глаз.Довольна от внука сонетом,от внучки рисунками в фас.Платочек кудрявится синийи яркий фонарь на столбе.Не зря занималась ты с ними.Они благодарны тебе. Миновал мой день рожденья,стало грустно на Душе.Записал стихотворенье.Песни смолкли в камыше.Прошумел камыш, деревьягнулись в пояс до земли.В дружбу искренне поверил,в состояние любви.Стол накрытый дремлет в кухне,не зовут меня к нему.И развесистая клюквастала ветхой посему.И подарки обремкались,примелькались мне они,и опять зазаикалисьозадаченные дни.За день я узнал, что лучшийи талантливый Поэт,радость чистую несущий,гениальней в Мире нет.Понимаю, пошутили.День рожденья – праздник ох!В нём заканчивают штили,начинают жизни шторм.Сделай то и сделай это,за продуктами сходи,но нельзя же так с Поэтоми по формуле любви.Объяснять всё бесполезно,нет признания в семье,установлено железновсё, что надо делать мне.Выполнять беспрекословноя обязан – в этом суть.Исчезают мысль и слово,наступает грусти муть.Но проходит день – и сновауважаемый в семье,обновлённого ждут слова.По душе такое мне.И стихи ложатся в ноты,и поётся мадригал,начинаются полёты,о которых я мечтал. Без любви тоска и скука,без тоски – наоборот,поимённая наука,с пониманием народне относится спокойно,возмущается не зря.Звёзды высыпали стройно,испарилась вмиг заря.Нам с любовью всё доступнона просторах тишины,где показано всё крупнов измененье старины.Без налёта синих патини без сколов по бокам,нет ни гор уже, ни впадин.Мы идём по облакам.А внизу река, в ней солнцеотражается в воде,весело оно смеётся,как в рисунке на листе. С Днём матери оба поздравили,тобой рождены два сынка.Воспитаны нами по правилам,хоть жизнь и была нелегка.С тобою в порту мы работали,мотались семьёй по портам.Да в общем по Северу лётали,чтоб легче жилось пацанам.О них постоянно заботилась:то садик, то школа. Без словвсё лучшее им, чтоб не портилоськ тебе отношенье сынов.Олег управляет троллейбусом,а Толя поднял универ,его околпачили ребусом.Так много профессорских стерв.Ты им подарила до капелькилюбовь материнскую всю!Они для тебя, Оля, маленькии дарят вниманьем весну.Ты с нежностью к ним обращаешься.Грубят иногда сыновья.Им всё в этой жизни прощается,все шишки летят на меня.Мол, их воспитал без достоинстваи мало наказывал их,смотри ты, какое спокойствиена лицах блуждает у них.Уверен, что всё образуется.Сынки улыбнутся тебетой детской улыбкой, почудится,светлее вновь станет в избе.И каждый обнимет и ласковоприжмётся, как в детстве, к груди.Округа окутает сказкоюпо формуле детской любви. Жил я весело когда-тона пустынном берегу.Так мне хочется обратнодаже в зимнюю пургуоказаться на пароме,где пятёрка лошадей,и послушать дроби громапод навесами ветвей,под брезентовой палаткой,где уха кипит в котле.Всё отделано так гладко,будто нахожусь в Кремле,где блестят со звоном храмы,золотые купола,а вокруг пожухли травы,успокоилась волна.Снова стало всё зеркальнымс отражением небес,перманентно натуральным,переполненным чудес. Я где-то условно упёртыйв невинность осенних листов.Калач, безусловно, я тёртыйс приличным напором стихов.Я жил под горой в деревушке,а рядом бурлила река.Воспитывал весело Пушкин.О том, возгордившись, строкаповедала Миру, как тайну,про встречи с Поэтом в мечтах.Домишко люблю на окрайне,впечатан навеки в очах.Смотрю за обские просторы,дорогу пробили авто.Я слышу детей разговоры,хотя в деревушке пусто.Но «Стрелка» на том же всё месте,кустарник цветёт по весне.При виде его моё сердцеволнуется, словно во сне.