Форпост «Зоркий»
Шрифт:
На кровати белела смятая простыня, подушка валялась на ковре…
Веселый шофер Гриша Бубликов гнал свой самосвал с углем в последний рейс. Стрелка спидометра на щитке приборов показывала 50 — наивысшая разрешенная для грузовиков скорость, а стрелки часов — всего ещё только четверть одиннадцатого. Как тут не веселиться? На целый час раньше вернется домой к жене и дочурке. И между прочим, две ездки сверх плана сделаны.
Город наплывал ровными рядами фонарей, шурша проносились встречные автомобили, мелькали неоновые вывески магазинов. Оживленный
И хорошо, что Гриша не прибавил скорости: внезапно в свете фар мелькнули старуха и девочка с поднятой рукой. Гриша едва успел бросить педаль газа и давнуть на тормоз. Тяжелый самосвал споткнулся, завизжал резиной по асфальту, дернулся вперед-назад и застыл, отдуваясь компрессорным воздухом.
Гриша открыл дверку, заорал:
— Вы что, обалдели — под машину лезете? Жить надоело?.. Да ещё с ребенком!
Девочка схватила из рук бабки ребенка, стремительно обежала грузовик, вскочила на подножку и плюхнулась прямо на сиденье.
— В больницу! Скорей, скорей! Смотрите, он уже синий…
Гриша не стал задавать вопросов. А чего спрашивать? Одного взгляда достаточно; он дал газ. Бабка осталась где-то позади, навстречу рванулась улица, ветер ударил в окно, грузовик с места набрал ход.
— Товарищ шофер, миленький, скорее, скорее!
Скорее? Спидометр и так уже показывает полных пятьдесят. Но даже сквозь шум мотора слышно прерывистое надсадное дыхание ребенка. Эх… Гриша выругался про себя и нажал на акселлератор до отказа.
Мотор ответил басовым гулом, задрожал, завибрировал под ногами металлический пол; стрелка спидометра мотнулась и пошла вправо — шестьдесят… семьдесят… семьдесят пять…
В окно кабины хлестнул заливистый милицейский свисток, за ним второй, третий. Надвигался перекресток — там люди… Рука нажала кнопку на руле, заревел гудок. Гриша знал: его номер записывают на каждом углу, может, уже гонятся на мотоцикле?..
— Скорее, миленький товарищ шофер! Скорее…
Вот наконец и больница — огромный дом на площади. У подъезда — легковая машина. Из дверей с портфелем в руке выходит человек в шляпе; под ней поблескивают очки. Его провожают люди в белых халатах, он им что-то говорит, а они почтительно слушают.
Неожиданно в их кружок вихрем врывается девочка с ребенком на руках.
— Товарищи! Посмотрите, он уже совсем синий…
Человек в шляпе посмотрел. Бросил портфель, схватил ребенка и вбежал в подъезд быстро, совсем как молодой.
За ним устремились остальные. Торопливое хлопанье дверей, топот ног по гулкому коридору, отрывистые возгласы:
— Халат Борису Григорьевичу!
— Свет в операционную…
И вот уже Лера сидит возле белой двери, на которой светится надпись:
Женщина в белом халате трясет Леру за плечо.
— Откуда вы его взяли? Где родители?
— Не знаю. Там одна бабушка. Лера машинально называет адрес. Женщина записывает и уходит.
Минуты текут медленно, настороженно. Вокруг тишина, а в ушах у Леры ещё звучат милицейские свистки и рев сигнала, перед глазами маячит покрытое угольной пылью лицо шофера; она его даже не рассмотрела как следует, не поблагодарила даже…
В гулком больничном коридоре медленно текут минуты. Сколько их прошло — две или двадцать?
Дверь, наконец раскрывается. Выходит Борис Григорьевич, за ним люди в белых халатах.
Можно не спрашивать, чем кончилось. По их лицам все понятно, особенно по улыбке Бориса Григорьевича. Он улыбается и в то же время говорит страшные слова:
— Ещё бы несколько секунд — и было бы поздно. Леру окружают врачи, задают наперебой вопросы, гладят по голове, кто-то дает конфету. Зачем ей конфета, что она, Лера, маленькая?
— Он уже в палате. Будет жить до ста лет, отличные легкие, — говорит Борис Григорьевич и вдруг спохватывается: — Мой портфель? Где он?
— В приемном покое. У дежурной сестры, — отвечает сразу несколько голосов.
Врачи, сестры и санитарки следуют за Борисом Григорьевичем будто на параде. А он идет в развевающемся халате, как генерал в плаще. Ясно, генерал, ведь он только что выиграл сражение. Вот бы такого вожатого!
В приемном покое собралась целая толпа. Это бабка, усатый управдом, Славка, Нина Логинова и какой-то милиционер с мотоциклетными очками на фуражке.
К доктору бросается бабка. Её седые волосы совсем распустились, по щекам текут слезы. Она хватает руку Бориса Григорьевича и норовит поцеловать её.
— Позвольте, позвольте, — сердито говорит Борис Григорьевич и подталкивает вперед Леру. — Вот её благодарите.
Лера смущенно отводит глаза и вдруг замечает в дверях лицо, измазанное угольной пылью.
— Вот кого надо!.. Вот его, это он!
— Виноват, граждане, — говорит шофер. — Я на обратном пути завернул сюда. Как там мальчонка?
Теперь все начинают благодарить шофера, словно ребенок не бабкин, а общий. И тут выясняется, что милиционер с мотоциклетными очками — это автоинспектор, и что он уже во всем разобрался и, конечно же, не будет наказывать Гришу за превышение скорости.
А Нинка тем временем уже успевает рассказать Лере про Славку, как его забрал патруль народных дружинников.
— Понимаешь, — возбужденно шепчет она на ухо подруге, — он не хотел, чтобы ты услышала их всякие слова. Прямо рыцарь без страха и упрека! Подумай, не побоялся связаться с двумя пьяными, абсолютно взрослыми балбесами. А потом, когда до тебя не дозвонились, он первый помчался к твоему дому. Там-то мы и встретили бабку с управхозом; они бежали в больницу… Послушай, Лера, а я тут познакомилась со старшей медсестрой Фаиной Львовной…