Газета День Литературы # 133 (2007 9)

День Литературы Газета

Болотное солнце струит!

В тумане, больном изначально,

О празднике жизни скорбит.

Твои переменчивы тени,

Лиловые сумраки дня, –

Полны умертвляющей лени

И сонного страсти огня.

Они вызывают к безумью,

Они приучают к тому,

Что всё – преходяще… Разумно

Почаще бывать одному,

Ведь только тогда понимаешь

Великую бренность всего

И слёзы печали роняешь,

Впадающие в торжество!

ДУХ И МЫСЛЬ

Я осветил чертог небесный

Своею мыслью золотой

И был рассвет – такой чудесный,

Обласканный моей мечтой.

В оковах мысли духу тесно –

Стремится к тверди голубой

Мой дух, но вовсе неизвестно,

Какою пламенной зарёй

Он возгорится в Горней Выси,

И будет ли он ярче мысли

И ярче солнца там блистать?

А может, пасмурный и мглистый

Он станет, – если малой искрой

Во мне он не сумел пылать?

БЕССИЛИЕ

Двоятся чувства и сознанье,

Двоится мир, двоимся мы.

Тускнеет купол мирозданья.

Полны сомненьями умы.

Таков удел! Все в мире знанья

Нам явлены из тайной тьмы,

В которой многомерно зданье

Небытия… Как из тюрьмы,

Из мира трёх осей мы смотрим

Туда, где некий Идеал

Остаться тайным пожелал.

Но если было бы не по три

Оси, а более (хоть сто!..) –

Никто б не стал умней!..

Никто!

***

Уж отдымила черными ночами

Чернично-ежевичная метель.

На мягкую листвяную постель

Упала дымка, нежно и печально.

Хорал лесов

хрустальней и светлей.

Гуляет солнце тысячами бликов

И тишина пустеющих аллей

Густым осенним золотом полита.

Так где же летняя лесная боль! –

Укусы пчел и комаров и солнца?

Торжественно порхает кроха-моль,

Горит крыло её под сосен бронзой.

Отчаян и жесток сырой восток.

Он по утрам лилов,

дождями полон.

Но не ударит больше молний ток,

Не слышится громов

бодрящий гомон.

Рядится осень в алые шелка.

Жемчужные дожди –

камнями ожерелий.

И, будто платья, -– эти облака,

И танцы под мелодии свирелей.

Ах, осень! – ты ли это? Я ль

С тобою слит

во времени объятьях?

И понимаю: если есть печаль –

Она приходит

в самых ярких платьях!

***

Безропотные тихие созданья!

Где обитаете?

Где ваша колыбель?

Поёт, поёт небесная свирель

Под куполом великим

мирозданья.

…Я знаю – скоро,

скоро – ваш апрель,

Бестелые, полны очарованья…

Вот – абрис тонкий вашего крыла,

Стеклянный, розоватый, под зарёю

Переливается; вот – яркая стрела,

Испущенная кем-то… Я порою

Так ясно-ясно вижу зеркала,

Куда вы залетаете… И мною

Овладевает радость пустоты,

В которой блики странные

порхают,

Певучие метели… И мечты

Хрустальные порой овладевают;

И ваши тонкие небесные черты

К иным мирам

мой разум приобщают.

Весною бабочка

пригрелась на стекле…

Я думаю о вас, Небесные… Наверно,

Такими явлены вы на Земле,

Крылом,

крылом подёргиваете нервно.

И серебристым пухом на ветле

Вы застываете зимой…

вот так, примерно.