Ген человечности 2
Шрифт:
Мало того, что одержимые нас поедом жрут – мы еще и сами ухитряемся друг – друга убивать. Может – это заложено в нас, в наших генах изначально – убивать себе подобных, а вирус только выпускает это наружу…
– Направо!
Маленький поселок у железной дороги – всего две улицы, Сидар Стрит и Уиллоу Стрит. Несколько проулков и маленькая железнодорожная станция. У самой станции – поезд – длинная, амтраковская двухэтажная металлическая змея, выкрашенная серебряным металликом. Стоит у самой платформы, некоторые двери открыты настежь – кто-то увидел станцию и сорвал стоп-кран. Хорошо
Выстрел я почти прозевал – но именно почти. Услышал таки – хлесткий звук, похожий на щелчок кнута пастуха – пригнулся, прикрываясь мешками и щитками – должно остановить пулю. Первая пуля проходит выше, вторая – с хлестким щелчком бьет по бронированному кузову. Приехали…
– Противник! Девять часов!
Сам не знаю – почему приказал остановиться. Прорваться бы – на скорости и не связываться. Может, заколебало – каждая тварь сейчас бьет по проезжающим. Что за мода…
Интер с ревом разворачивается – так чтобы дверь, ведущая из кузова, была справа – десант, покидающий машину не должен попасть под огонь. Сама машина при необходимости послужит подвижной баррикадой…
Обычная американская глубинка – дома, отстоящие друг от друга на сотню метров, неровная лента асфальта с желтой полосой посередине, тяжелые пикапы с двойной кабиной – у каждого дома… Пули, летящие навстречу…
– Пошли! Прикрываемся машиной!
Интер сворачивает, перекатывается через символическую придорожную канаву, переваливая с боку на бок, начинает движение к дому на минимальной скорости. Штурмовая группа прикрывается машиной, из дома больше не стреляют. Я тоже прикрываюсь – мешками и щитками на кузове, искренне надеясь, что в доме нет гранат…
Когда до дома остается пара метров, морпехи одним броском преодолевают оставшееся до дома пространства, прижимаются к стенам, держа наготове оружие. Я глушу одиночными по дому, прикрываясь мешками, особо даже не смотря куда стреляю – просто чтобы отвлечь внимание и не дать прицелиться.
– Окружаем! Живьем брать!
Надо хотя бы выяснить – если человек здесь давно сидит – должен знать, что творится в округе. Может и про паром что-нибудь знает…
За домом, куда ушли двое – чтобы защитники дома не смотались через заднюю дверь – едва слышный удар, вскрик…
– Первый – доклад!
– Пятый – он у нас. Смотаться хотел! Потерь нет!
– Всем – в машину!
Пока забирались обратно в машину, успел подстрелить одержимого – появился на дальних подступах, на контейнерной площадке железнодорожной станции. Когда все были в машине, спустился вниз и я …
– Кто-нибудь – наверх встаньте…
Особо даже не отстреливаться – одержимые все равно с броней ничего не сделают – просто наблюдать… Питер перехватил трофейный Бенелли, полез наверх…
Пленным оказался молодой, лет тридцати на вид человек, для своих лет имеющий явный избыточный вес – килограммов этак тридцать лишних, не меньше. Одет он был в «тактическую одежду», но не армейскую, а ту которую обычно покупают гражданские выживальщики…
– Что у него было?
Один из морпехов поднял трофейную винтовку. Неслабая
– Еще пистолет, сэр… Тоже Armalite
Значит, турецкий. Сама Armalite пистолетов не делает, импортирует турецкий, кстати за такую цену – очень даже неплохие. В основе своей они имеют CZ75.
– Ты кто такой?
– А вы кто такие? Это мой город! Совсем что ли человек с мозгами поссорился? Но бить не стал – пока…
– Давай договоримся – пока ствол у меня, ты отвечаешь, а я спрашиваю. Вот будет наоборот – тогда и будешь задавать свои идиотские вопросы, и действовать мне на нервы другими способами. Итак – кто ты?
– Тони Гарсиа. Местный шериф.
– Чего?
– Тони Гарсиа. Местный шериф.
И ведь не врет, скорее всего. В кузове темно, окон нет, освещается только одним хреновым, тусклым плафоном на потолке, глаза почти не видно – но того, что я вижу, хватает, чтобы с оговоркой сказать – не врет…
– И какого хрена ты в нас стрелял, шериф?
– Вы чужие, на моей территории…
У меня начала закипать ярость. А какого же хрена он забаррикадировался дома, свин жирный, если это «его территория»?
– Какая твоя территория? Сколько у тебя на «твоей территории» народу живого? – с каждым словом я раздражался все больше и больше, сам не знаю почему…
– … не знаю … должны быть… И тут планку у меня сорвало. Капитально…
– Твою мать!!! – не соизмеряя силу я шарахнул кулаком по бронированной стенке, яркая вспышка боли разорвалась перед глазами – какая на… твоя территория?! По твоей территории бандиты пешком ходят, одержимые людей жрут – какая твоя территория? Какой ты в ж… шериф, если вместо того, чтобы помогать людям, заперся в доме как п…рас!!! Я таких шерифов как ты в ж… е…л! Козел! Сука!
– А что я должен был делать?! – с каким-то всхлипом вдруг вскричал жирняк – никто ничего не сказал. Просто все вдруг взбесились – все! Поголовно! Что я должен был делать?!
– Иди! Отпустите его! Пусть идет на…! И ствол отдайте, будет из чего застрелиться! Пошел вон, скотина!
Так ничего и не спросив – а резон спрашивать, если этот ублюдок с самого начала у себя в доме забаррикадировался – выпихнули «шерифа» в дверь взашей, следом выкинули разряженную винтовку и за ней – магазин. Сразу захлопнули дверь – больше здесь ловить нечего…
– Вперед!
Жирняк все-таки последнее слово оставил за собой – когда мы уже отъезжали, он успел вставить магазин в карабин и дал по машине очередь. Попал, но броню, естественно не пробил. Питер начал поворачиваться с пулеметом…
– Оставь его… Пусть живет…
Сент-Габриэль, Луизиана
28 июня 2010 года
– Ну, и что будем делать?
– А хрен его знает…
Паром там был – но не такой, который ходит по тросу, перекинутому через реку, а обычный, с мотором и винтами. С виду ничего не повреждено, у самого въезда на паром, бетонной аппарели – одержимый. Перед тем как нам выходить, Питер завалил его короткой очередью из пулемета…