Гильдия Злодеев. Том 2
Шрифт:
— Тяжело, много тонкостей и доверия…
Слышу легкое сомнение в голосе. Спрашиваю:
— Тебя что-то смущает?
— Хм…
— Говори.
— Такая работа не совсем входит в мои обязанности, Римус. Я всего лишь ваш личный гвардеец.
Так, понятно. Повышение квалификации — оно такое. Но я давно понял, что Торн недооценён. Нельзя его считать обычной охраной. Но я на него уже много взвалил. Мне срочно нужен помощник. Желательно три-четыре доверенных человека.
— Сколько хочешь прибавки к жалованию?
— Я тоже хочу! —
— М-м-м, пожалуй… нет.
— Что? Ну почему?
Да потому что ты воровка и бандитка, блин. Твоим повышением квалификации я займусь позже и в других делах.
Улыбаюсь:
— У тебя особые таланты. Потом обязательно что-нибудь тебе подберем.
— Правда? Раз так… Но смотри у меня. Я запомню.
— Ну, Торн. Сколько хочешь?
— Пять золотых сверху. Двадцать в месяц.
Иона косится то на меня, то на Торна. С ее-то семью с половиной золотых в месяц.
Напряжено думаю секунд двадцать.
— Многовато. Давай девятнадцать.
В принципе, я бы и на двадцать пять согласился, но нельзя не поторговаться. Подумают, что я транжира, на шею сядут.
— Хорошо, — с ходу соглашается Торн.
— Вот и договорились. Так, Иона, сходи-ка к замку, послушай в сторонке, что там происходит, потом возвращайся. Я пока наведаюсь в Анклав, — улыбаюсь, нагло смотрю девушке в глаза. — По одному важному делу.
Не успеваю полюбоваться красками на лице Ионы. Внизу что-то грохается, кто-то ругается. Да что, блин, опять происходит?! Не дай Костя, по мою голову опять приперлись. Ну не может же молния по три раза в одно место бить!
Глава 20
Что-то у меня уже подкипает. Слишком много со всех сторон проблем.
Чуть ли не с ноги вышибаю дверь, по пути поправляя новый доспех. Замираю на лестнице, чтобы оценить обстановку.
— Где они, Клоуш?! Говори, говнарь! Где?! Где те, кто прибил старшого?! Говори, паскуда!
Пятеро мужиков. Двое с дубинами, один с кинжалом за поясом, еще двое с луками.
Ионы прыскает за спиной:
— Зыркало приперся… Видать воспользовался суматохой в замке. Бесстрашный какой…
— Кто? — спрашивает Торн.
— Зыркало. Любит на всех зыркать. Сидит — зыркает. Стоит — зыркает. Даже спит с открытыми глазами и на всех зыркает. Этих троих тоже знаю, четвёртый новенький. Их в лагере давно не было. Наверное вернулись, а там такое…
— Они сильные? — спрашиваю я.
— Не… Стилет таких мусорщиками называл. Те, кому поручают самую грязную работу, пока себя не покажут.
— Понятно. Пойдемте-ка разберемся. Очередной раз. Охренеть, как же они уже надоели…
Торн говорил, что в банде Стилета больше тридцати человек. В лагере было одиннадцать. Двоих мы сдали в родовой замок, вот еще пятеро. Где-то шляется еще половина, в том числе два мага… Надеюсь, я с ними никогда не встречусь, и они после смерти Стилета разбегутся по миру, как тараканы.
Достаю из подсумка
Спускаемся, знаком руки велю Ионе и Торну оставаться на местах, сам же не останавливаюсь, иду на утырков.
— О, вот они! — оборачивает Зыркало. — Киса, че как?! Эй, мужик, это же ты нашего…
Без особых церемоний пинаю утырка в живот с ноги. Пролетает несколько метров, сшибая столы, врезается в стену. Лия кричит, Клоуш ругается благим матом. Последний алкаш завсегдатай прикрывает руками голову и выбегает из таверны. Да уж, попортили мы репутацию Стреломету.
— Ты какого хе… — охреневает второй.
Двумя пальцами подцепляю стилет на поясе, кидаю его снизу вверх, чтобы не терять время на лишние движения. Он свистит в воздухе, вонзается в ляшку бандита. Тот еще пытается поднять над головой дубину, но падает, как подкошенный, моргает глазами, не в силах пошевелиться. Работает ослабление у магического стилета. Хорошо работает.
Уверенном шагом иду к третьему — белобрысому молодому парню.
— Стой, брат! Стой! — верещит он. — Мы побазарить! Просто побазарить! Без претензий, брат! Киса, скажи ему! Скажи!
Останавливаюсь перед шкетом. Рассматриваю с ног до головы. Он старше меня лет на пять, но трясется, как девочка.
— У вас пять секунд, чтобы меня заинтересовать. Четыре… Три…
Парень впадает в ступор. Длинноволосый мужик с лукой справа от меня от орет:
— Работу! Работу ищем! Не убивай, старшой! Кису же под себя взял! Нас тоже возьми! Нас! Жрать хотим!!! ЖРАТЬ!
Моргаю. Нет, я, конечно, недавно думал о помощника, но чтобы вот так сразу мне вселенная подбросила вместо золота пять кусков дерьма…
Перевожу взгляд на длинноволосого:
— Сдурел? На кой вы мне сдались? Торн, что с ними делать?
— В темницу. Или на плаху в зависимости от совершенных преступлений.
Вижу, как бандиты пятятся к выходу, понимая, что их план-капка оказался не так уж и хорош, как они думали. Киваю Ионе, и он мгновенно соображает, что делать. Рысью перекрывает им проход. Стоит себе, ковыряется острием кинжала в ногтях.
— Вот ты крыса, Киса… — шипит на нее мужик, лет сорока, весь в шрамах.
Иона недобро улыбается:
— Да что ты. Ну-ка повтори, Кислый. Серьезно, повтори…
Кислый кисло опускает голову. Повторять, что сказал, он, похоже, не хочет. Его напарник пятится в угол, достает лук из-за спины, но ему хватает одного взгляда Ионы, чтобы передумать делать глупости.
Длинноволосый примирительно поднимает руки:
— Давайте мы все жопы расслабим, а?! Мужик, слушай, ну ты же ее, — кивает на Иону, — взял в банду. Мы-то чем хуже, а? Может мы и не мастера воинских искусств, но тоже ребята бравые. Пощупать кого, запугать там, кости пересчитать, а? Мы ж не подведем. Скока лет на Стилета работам…