Гильдия Злодеев. Том 3
Шрифт:
— А вы?..
— Я по вашему деликатному вопросу. Можно войти?
Киваю. Древний волшебник в халате проходит, осматривается. Замечаю у него в руке футляр.
— Давайте приступим. — Он смотрит на Клоуша. — Нам самый лучший номер и час тишины, пожалуйста…
— Стал-быть, всё занято, господин маг.
— Прискорбно… Тогда нам хватит и кухни. И пусть никто нас не беспокоит.
Незаметно отдаю подсумок с катализатором Клоушу, шепнув ему, чтобы не выпускал из рук, пока я прохожу инициацию. А то маг почувствует ещё проклятый артефакт… В общем, на магические ритуалы лучше не таскаться с такими вещами. В случае чего просто призову катализатор, и всё.
И вот я уже сижу на стуле, а дед вокруг меня вырисовывает… м-да… Это ж пентаграмма. Ещё и какие-то фиговины расставляет. Что это? Ладно, чеснок я узнал, а остальное? Какой-то кристалл, кусок тряпки, глаз… вроде бы хрустальный.
Недоверчиво разглядываю что-то похожее на соплю тролля.
— Это не опасно?
— Может быть, слегка. Не беспокойтесь, молодой господин. Я не первый раз этим занимаюсь.
— Радует…
Один из ингредиентов светится голубым, и маг морщится.
— А случай-то у вас запущенный… Осталась вам неделя, может, две.
— Мне обещали больше времени.
— Кто ж вам обещал-то? У всех случаи индивидуальные. Похоже, вы пробудились… месяц назад. Да… где-то так…
— Вообще-то совсем недавно.
— Не может быть… Вы что-то путаете, молодой господин. Вы точно сняли с себя все артефакты?
— Точно.
— Тогда приступим. Выпейте это и высвободите эфир. Как я вижу, вы уже умеете это делать.
Он протягивает склянку с жёлтой жидкостью. Тёплая… До чего я докатился… Беру из рук незнакомцев угощения и сажусь на их пентаграммы…
— Обязательно высвобождать?
— Конечно! — трясёт бородой маг. — Что за глупые вопросы? Повезло, что не пришлось вас этому обучать.
Та-а-а-ак. Плохо дело. Он увидит мой чёрный эфир. А с другой стороны, если бы я инициировался в академии, то попал бы «по-чёрному». Оказывается, нужно снимать с себя все артефакты — и моя «брошь идиота», артефакт, маскирующий цвет эфира, не спасла бы. Я всё же надеялся, что скрою свой цвет. Как-нибудь…
Ладно, это неизбежно. Мне сильно повезло, что подвалила возможность не умереть и спалиться только перед людьми отца, а не всей академией.
Выпиваю зелье, морщусь от горечи и предупреждаю:
— Вы только не сильно удивляйтесь, хорошо?
Маг шмыгает носом, выражая этим недоверие, что я смогу его удивить.
Со вздохом высвобождаю эфир через кончик пальца. Вместе с этим и пентаграмма на полу меняет цвет на чёрный.
Дедушка маг крякает, подкашивается и падает на задницу с воплем:
— Борода Багромота!
— Я предупреждал.
Маг вскакивает на ноги, будто и не прикидывался хромым и немощным. Бубня и выкрикивая что-то на неизвестном языке, бегает вокруг пентаграммы, то и дело вырывая из бороды порции волос. Прямо старик Хоттабыч. Потом резко останавливается прямо передо мной.
— С вами всё в порядке? Нигде не болит? Чувствуете желание извергнуть пищу из утробы?
Качаю головой. Нет, блевать мне не хочется.
— Если бы я не был мастером своего дела, то решил бы, что ошибся в формуле! Но я мастер! Чёрный эфир! У вас? У вас?!
— У меня… ага. Как понимаю, об этом теперь узнают все кому не лень…
И это говорит тот, кто спалился перед ордой детишек в драке с крестьянином, да-да. Я ж настоящий профи маскировки.
Маг опять плюхается прямо на пол, достаёт откуда-то из-под халата толстенный том и перо, начинает что-то записывать, периодически прикрикивая и обдирая бороду.
— Не торопитесь, — иронично советую ему.
Разглядываю чёрную пентаграмму. Она будто живая. На вид такая, будто сейчас вспыхнет или взорвётся. Или ещё что. Интересно, а если затереть ногой какой-нибудь символ?..
Перебарываю странное желание самоубиться. Перевожу взгляд на мага:
— Всё записали?
— Подождите, не отвлекайте меня. И зовите меня профессор Мун.
— Ладно.
Судя по виду, узнать его имя — это настоящая честь, и я должен, например, упасть в поклоне и биться головой о пол. Не дождавшись никакой реакции, Мун утыкается в записи.
Спустя минуту меня начинает всё это напрягать. Сижу будто на мине.
— Вы что-то знаете про чёрный эфир?
— Не отвле…
— Профессор Мун, у меня мало времени. Будьте добры, оторвитесь от своего занятия и закончите со мной.
Мун смотрит мне в глаза, вздыхает и, бурча, встаёт.
— Молодые всегда нетерпеливые и… недальновидные. Обладать такой силой и ничего о ней не знать! Я в своё время только пять лет изучал теории магии Инистры. А вы…
— Профе-е-е-ессор…
Мун трясёт бородой, вздыхает и отмахивается:
— Не уверен, что стоит вам об этом говорить. Сначала я должен доложить вашему отцу. Пожалуйста, не шевелитесь. Прерывать процесс инициации опасно для вашего здоровья, молодой господин.
Начинаю напрягаться.
— Не думаю, что это хорошая идея. Доложите ему потом.
Мун бьет кулаком по полу. Да так, что трясётся всё, кроме участка с пентаграммой. Это не просто физическая сила.
— Вот именно! Вы не думаете! А я вот не первый раз встречаю одарённых молодых людей! Вы же знаете, что такое магиторика?! Знаете, что иногда рождаются маги с просто невероятной силой? Но не доживают и до пятнадцати лет, как раз потому, что не думают. Да ещё и с собой забирают сотню-другую людей! Эйр Галлен попросил меня провести обычную инициацию юнца, что… приемлемо. Но он не сказал мне про ваши силы. Это нельзя так оставлять! Вы должны немедленно изолироваться об общества и подвергнуться изучению. И если вы действительно мудры и сын своего отца, то вас такое не напугает. Вы отнесётесь к этому с пониманием!
Начинаю сильно напрягаться.
— Лабораторной крысой я не буду, профессор Мун. Я думал, вы доверенное лицо отца.
— В первую очередь я доверенное лицо мудрости и здравого смысла, молодой господин! Я не собираюсь докладывать о вас в Аббатство, но соберу личный консилиум, и мы проведём несколько исследований. Может, через лет десять вы сможете выйти в свет… Разумеется, с ограничителями магии…
Голос старика опять становится бубнящим и сильно пованивает… старческим маразмом.