Глубокое бурение [сборник]
Шрифт:
Надо было что-то решать.
13
В понедельник Митя не вышел на работу. Написал заявление на расчёт, оставил на столе в курилке и даже «до свидания» не сказал.
— Сдаст, потрох! — психовал Игорь. — Куль знает, что ему его жопа нашептала. Пойдёт в ментовку и сдаст.
Такая опасность существовала. Всё-таки Волокотин терпеть не мог, когда над ним смеются, гордец был страшный, хоть и с говорящей жопой. Мог и отомстить…
Но буквально на следующий день о Мите все позабыли, потому что из-под сварочного стола вылез незнакомый мужик и спросил:
— Это Россия?
Мужику на вид было лет пятьдесят, худощавый, очень загорелый и при этом вполне грамотно экипирован для одиночного подземного путешествия, хотя на спелеолога не походил. И говорил с лёгким акцентом.
— Ты кто? — спросил Вовка, покрепче сжимая в руках кузнечное зубило.
— Я Завидфолуши. Георгий Трофимович.
— Чего хотел, Георгий Трофимович? — Вовка заметно волновался: все мужики были на кухне, а вдруг этот чудик подземный не один пришёл, а с американским спецназом?
— Вернуться, — ответил пришелец.
— Так возвращайся.
— Вы не так меня поняли, — Завидфолуши снял каску и надел очки. — Я уже вернулся. Там, внизу, горный комбайн. Это я его угнал…
Вовка взял незваного гостя под стражу и препроводил на кухню.
— Шпиона поймал.
Мужики с интересом посмотрели на Завидфолуши.
— Сам пришёл? — спросил Игорь, который шпионов терпеть не мог, как французов и ментов. — Или куль тебя принёс?
Георгий Трофимович не смутился. Он уселся на свободный стул, внимательно оглядел присутствующих. Взгляд его задержался на Опарыше, который стоял у окна.
— Это, значит, тебе полицейский по заднице попал? — спросил Завидфолуши.
Мужики посмотрели на Андрюху. Он и впрямь по возвращении из Америки серьёзно припадал на правую ногу, но о том, что он рисковал жизнью и что в него стреляли — об этом умолчали все, включая Бена.
— Патрульный утром ходил, кровь искал, — сказал Георгий Трофимович.
— Какую кровь? — смутился Андрей.
— Какую кровь? — спросили все.
— Ну, когда тебе шариком стеклянным по заднице попали, ты что кричал?
Андрюха почесал редкие волосики на макушке…
— «Блядь» я кричал…
— А полицейский русского языка не знает, поэтому ему показалось, будто ты по-английски кричал.
— А что, в английском есть слово «блядь»? — удивился Игорь.
— Нет. Но есть слово «blood» — кровь по-нашему… Только я не по этому догадался, что вы русские. Просто эти двое, когда драпали, спрятались у меня в автомастерской, там дверь чёрного хода всегда открыта, вот они и влезли. А я утром подмести решил и окурок нашёл…
Георгий Трофимович показал бычок, над фильтром которого хорошо читалась надпись «Русский стиль».
— Да, Андрюха, спалился ты, — сказал кузнец.
— Я не курил! — обиделся Опарыш. — Я только «Тройку» курю!
— «Русский стиль» я курю, — сказал Оскар. — Видимо, у Андрюхи к ботинку прилипло.
Тут вмешался Вовка:
— Ты про комбайн, про комбайн расскажи! Вообще непонятно, откуда он взялся!
И Завидфолуши рассказал.
Тридцать пять лет назад из Канады в Советский Союз пришло письмо: мол, бабушка Ревекка преставилась и оставила в Калгари дом и круглую сумму единственному родственнику в далёком уральском городке. Приезжайте, мол, получите и распишитесь.
Путаницы случиться не могло — Завидфолуши имелся на тысячу вёрст кругом лишь один, и это был Георгий Трофимович. Бабушка Ревекка приходилась ему двоюродной тёткой, кузиной отца, которая пропала во время войны. А Георгий Трофимович с детства любил книгу «Граф Монте-Кристо». И когда в парткому ему наказали отказаться от наследства в пользу государства, он угнал горный комбайн. Прикинул по глобусу, куда копать надо, — и угнал.
— Только промахнулся… Никаких ведь приборов, по одному глобусу шёл. Вот и дорылся — в эту пещеру угодил.
— Наследство-то получил? — хором спросила бригада.
— Не сразу. Сначала в Мексике обжился, язык выучил, потом уже наследство.
Помолчали. Наконец, Оскар сказал:
— Вот что, Трофимыч. Мужик ты, сразу видно, свой. Поэтому мы должны с тобой поговорить начистоту.
— В смысле? — не понял сварщик. — О чём?
— Лёха, давай! — токарь кивнул кузнецу. И тот рассказал про шальные бабки и про мысль — на ненужные в России доллары обменять ненужные в Америке рубли.
— А если назад хочешь — нам не жалко: возвращайся сам, и хоть всю Тихуану сюда тащи. Но ты нам пока там нужен, — Лёха ткнул пальцем в пол. — Ты нам поможешь — и мы тебе поможем.
Завидфолуши кивнул:
— Когда начнём?
— В пятницу приходи. В пятницу всё обсудим.
На том и порешили. Так у мужиков в Америке появилась агентурная сеть.
14
— Синьор, уно моменто! Уно сантименто! Сакраменто! — доносилось из кутузки.
— Что, всю ночь орал? — спросил у дежурного офицера сержант Сапата.
— Не, с утра закукарекал, — ответил офицер и крикнул в коридор: — Кто-нибудь, заткните этого урода!
Через минуту послышались звуки ударов и вопли, а потом всё затихло, насколько может всё затихнуть в полицейском участке.
Срок задержания этого феерического мудака заканчивался, но до сих пор следствию не удалось выяснить ни его имени, ни места жительства, вообще ничего. Весь город обклеен фотографиями безымянного незнакомца, которого в участке уже зовут Облико Моралесом (впрочем, Облико скоро трансформировалось в Локо — «чокнутый»). И единственный, кто опознал Мора-леса, был Риккардо Альварес. Он заявил, что позавчера этот тип вместе с сообщником пытался взломать разменный автомат в его клубе. Но кто такой Моралес — яснее не стало.