Голем
Шрифт:
– Почему, Олег Игоревич? – посмотрел на него Володя.
– Почему?.. – Самсонов перестал скрести щеку и принялся оглаживать пальцами подбородок. – Сам не пойму… Потому и не нравится… – Он взмахнул рукой, как плетью. – Что это, вообще, за дырка такая?.. А?..
Выглядело это так, как будто Олег Игоревич то ли сам пытался оправдаться, то ли всех остальных в чем-то обвинял.
Вот только в чем?
Непонятно.
– Мы стоим на пороге… – снова завел ту же самую песню Семен Семенович.
– Ох, заканчивай, уважаемый! –
Поперекин посмотрел на Изюмова и улыбнулся. Умиротворенно и почти счастливо.
– Я как-то читал книгу Кастанеды. Так он именно об этом и писал.
– О чем «об этом»?
– О том, что мир вовсе не такой, каким мы его себе представляем.
– Знамо дело, не таков, – хмыкнул Самсонов. – Тоже мне, новость. Мы и без Кастанеды это знаем.
– Ты это серьезно? – несколько удивленно посмотрел на Олега Игоревича Семен Семенович.
– Ну да, – с искренней убежденностью кивнул Олег Игоревич. – Я, скажем, всю жизнь представлял себя боксером. Таким же крутым, агрессивным и напористым, как Майк Тайсон… Видал такого?
Семен Семенович утвердительно кивнул.
– Ну вот… Только не черным, разумеется. Но таким, чтобы, если что не по-моему, сразу – раз в глаз! – Олег Игоревич не очень умело изобразил хук справа. – И бицепсы чтобы так и играли! – Самсонов попытался поиграть имеющимися мускулами. – Но при этом чтобы физиономия была, как у Алена Делона!
– Ну, это ты хватил! – с сомнением протянул Гелий Петрович.
– Это почему же?
– Ты только представь себе Алена Делона с расквашенным носом!
– Так я бы никому не позволял себя по носу бить! Я же крут, как Тайсон!
– А летать, как Супермену, не хотелось? – поинтересовался Володя.
– Нет, – решительно отказался Олег Игоревич.
– Почему?
– В полете одежда помнется и прическа растреплется. Представь, Вовка, я – красивый, как Ален Делон, крутой и мускулистый, как Майк Тайсон, – совершаю посадку перед столиком открытого кафе, за которым ждет меня любовь всей моей жизни, а на мне мятый пиджак, жеваные штаны и на голове – сноп соломы.
– Это не совсем то, о чем писал Кастанеда, – решил все-таки заметить Семен Семенович.
– А я те про что? – улыбнулся ему Олег Игоревич. – Я те сразу сказал, что я Кастанеду не читал!
– Но мы же говорим про Кастанеду.
– Не, мы говорим про то, что мир не такой, каким мы его представляем. Поэтому-то я не Ален Делон и не Майк Тайсон. И даже не Супермен… Хотя голубое трико и гульфик – это, по-всякому, перебор.
Игорь Петрович, все это время сидевший на корточках и задумчиво взиравший на подвижное, будто живое, черное пятно, встал на ноги и ударил ладонью о ладонь. С таким видом, как будто хотел сказать этим жестом, что снимает с себя всякую ответственность за происходящее. Как Пилат, когда решил прилюдно руки вымыть.
– Что-то не так, Петрович? – мигом насторожился, почуяв неладное, Самсонов.
Все так же молча Кузякин развел руками.
– Да ты не молчи! – требовательно взмахнул рукой Олег Игоревич.
– А что я могу сказать? – грустно посмотрел на него Игорь Петрович. – Я понятия не имею, что это такое.
– Но какие-то соображения у тебя, однако ж, имеются? – Самсонов помахал растопыренной пятерней над головой.
Да так и замер в ожидании ответа, с рукой, вознесенной кверху.
– Я не знаю, что это такое, – отчетливо повторил Игорь Петрович.
– Но ты же ученый, Петрович, – не то с обидой, не то с укоризной произнес Изюмов.
– Я – антрополог.
– А я – вообще слесарь, – развел руками Олег Игоревич.
– Тогда, наверное, ты быстрее с этим разберешься, – указал на черную кляксу Игорь Петрович. – Протечки – это по твоей части.
Еще пара пауков пробежала по стене. На этот раз они обогнули черную лужу и исчезли уже по другую ее сторону, будто проскользнув промеж газетных страниц.
– А при чем тут протечка? – непонимающе пожал плечами Олег Игоревич.
– Через эту черную дыру из нашего мира утекает реальность, – уверенно заявил Семен Семенович.
– Это ты у Кастанеды вычитал? – спросил Гелий Петрович.
– Нет, сам догадался.
– Может быть, и так, – не стал спорить Игорь Петрович. – В принципе, это может быть все, что угодно.
– Это как же? – непонимающе наклонил голову к плечу Олег Игоревич.
– Что это такое? Откуда это взялось? Куда это ведет?.. – Игорь Петрович, как фокусник, щелкнул пальцами сразу обеих рук. – Мы ничего об этом не знаем. Значит – это может быть все, что угодно.
– Срань господня, – глядя на черную дыру, негромко произнес Сергей.
– Ну, это вряд ли, – усомнился Гелий Петрович.
– Это вход в секретную лабораторию! – ткнул пальцем в сторону пятна Володя.
– Хочешь туда заглянуть?
– Ну… – Володя засомневался, готов ли он сунуть пусть даже не голову, а хотя бы руку в это странное черное пятно, в котором все как будто растворялось. – Можно как-нибудь попробовать…
Игорь Петрович молча взял крюк, что держал в руках Сергей, и наполовину опустил его в черноту.
Все замерли в напряженном ожидании. И у каждого в голове вертелась одна и та же мысль: и как это нам раньше не пришло в голову сунуть туда что-нибудь такое, что можно потом назад вытянуть? Вот что значит ученый!
Выждав с полминуты, Игорь Петрович вытащил крюк из черной дыры. Выглядел он ничуть не хуже, чем прежде. Не оплавился, не покрылся копотью, не был изъеден кислотой. Игорь Петрович осторожно коснулся пальцем конца крюка, побывавшего на другой стороне. Затем сжал его в кулаке. Температура была такая же, как и прежде. Хотя от непроницаемо-черной поверхности явно тянуло холодом.