Гонка на выживание
Шрифт:
Башня прыгает вокруг меня, как ребенок, и все пытается напоить дармовым шампанским, но я наотрез отказываюсь снимать шлем, а, как известно, через забрало пить абсолютно невозможно. Башня горячится и пытается снять с меня шлем силой – ему до жути охота узнать, кто же я такой. Дик силится оттереть его от меня, но Башня стоит насмерть. Их вроде как шуточный спор того и гляди перерастет в самую настоящую потасовку, но тут появляется Эрик и официальным тоном требует своего пилота, то есть меня, к себе, намекая, что собирается
– Эрик, повалили скорее отсюда, – требую я.
Он кивает в ответ:
– Да я уж понял, что пора вас с Диком вытаскивать, а то этот громила, похоже, вознамерился почесать о вас свои кулачищи.
– Еще неизвестно, кто об кого и чего почесал бы! – горячится Дик, но мы с Эриком ехидно переглядываемся и двигаем к лифтам. Дик, делать нечего, плетется следом.
Входим в лифт и едем вверх, вправо и снова вверх, и оказываемся на знакомой уже парковке возле «Бутвиля» и моего «Цируса». Эрик лезет в грузовой отсек «Бутвиля» и достает футляр. Протягивает мне.
– Вот. Как договаривались.
Заглядываю в футляр. Гипноизлучатель.
– Нормально? – спрашивает Эрик.
– Да, все чики-пики, – убираю футляр в багажный отсек цируса. – Эрик, а что, если гоночный костюм я пришлю тебе чуть позже? А то неохота здесь переодеваться. Да и в душ сперва бы надо.
– Оставь себе, – машет рукой Эрик. – Кстати, Маоли, если ты захочешь еще… м-м-м… погонять. Или деньги срочно понадобятся… Ты это… только скажи… Я не поскуплюсь, заплачу тебе половину, я ж не жучара какой-нибудь.
Хм, не жучара. А за гипноизлучатель несусветную цену заломил. Но я, разумеется, вслух ему этого не говорю – чего зря прошлое ворошить.
– Нет, Эрик. Спасибо, конечно, за предложение, но я вроде при клубе, если ты не забыл.
– Клуб! – фыркает он. – Ну, сколько ты там имеешь в год? Лимон?
– Что-то около того.
– Вот! А у меня ты только за две Ночные гонки столько будешь иметь! – соблазняет Эрик. – Откатаешь год, а потом я тебе попроще работенку подберу, но тоже денежную. Короче, если будешь со мной, через пару лет кредиты считать устанешь.
– Нет, Эрик.
– Нет?! Да почему нет-то?!
Почему… Вспоминаю яркие салюты взрывов по трассе и собственную, охваченную огнем, машину. Нет. Я гонщик, а не самоубийца, и уж тем более не убийца, как Мрак. И откровенное мочилово на трассе – это не по мне. А деньги для меня в этой жизни отнюдь не главное…
– Слышь, Эрик, у меня к тебе просьба есть, – говорю.
– Ну? – Он разочарован моим отказом, но, видно, надежды не теряет.
– Разузнай, кто заявлял Джордана Бинга на гонку.
– А зачем тебе? – любопытствует Эрик.
– Хочу разыскать этого Бинга. Я ему на трассе кое-что задолжал.
Дик внезапно впивается мне в лицо острым взглядом, но молчит, а Эрик кивает:
– Лады, попробую. Только мне для этого придется на тусовке малость покрутиться. А может, ты тоже пойдешь?
– Куда? – не понимаю я.
– На выпивон по случаю завершения гонки, – поясняет Эрик. – Тусняк будет в клубе «Зловредная Ящерица», это в «Гнезде Порока». Пойдем, а? Клуб шикарный, ты не смотри, что название такое. Там и жратва высший класс, и выпивона залейся. И все на халяву – за счет устроителей гонки. Пойдем, выпьем.
– Да я вроде не пью.
– Совсем? – удивляется Эрик. – А почему?
– Контракт не велит, – отговариваюсь я. Но разве он поймет, если я скажу, что ни одно спиртное на свете не сравнится с тем пьянящим ощущением, которое дает мне гонка? Ни спиртное не сравнится, ни наркотики, ни даже секс. Только гонка способна дать мне всю полноту ощущений, всю остроту и сладость жизни…
– Ладно, можешь не пить, – разрешает Эрик. – Так просто потусуйся.
– Но я не хочу раскрывать себя, – напоминаю.
– И не надо, – вмешивается Дик. – Здесь пару этажами ниже есть вполне приличный душ. Отмоешься, переоденешься в цивильное и пойдешь не как Маоли, а как Брайан Макдилл. А что? Кто сказал, что гонщику из «Отвязных Стрельцов» нельзя заглянуть к своему приятелю из бывших «Диких Кентавров»? Никто не докажет, что ты и Маоли это одно и то же лицо.
– Дик прав, – поддакивает Эрик. – Ну что? Пойдем?
– А, хрен с вами, пойдем. Опять же вдруг Лонга там встречу. Спасибо за «Сантвилл» ему скажу. Машинку он для меня и впрямь высший класс выбрал.
– Конечно, встретишь, – ехидно скалится Эрик. – Лонг, небось, там – со стаканом в обнимку, если, конечно, уже под стол не свалился.
Дик перехватывает мой удивленный взгляд и поясняет:
– Лонг мужик нормальный, вот только со спиртным у него перебор.
– И чем дальше, тем больше, – ворчит Эрик и вздыхает.
Лонг и впрямь обнаруживается в «Ящерице». Он сидит в одиночестве за одним из крайних столов, а перед ним красуется ополовиненная литровка водки и налитый до краев стопарь. Эрик бросает на Лонга неодобрительный взгляд и осматривает зал.
– Вот тот, кто нам нужен, – говорит он мне. – Это Ирвин, один из устроителей и по совместительству главный судья. Жди здесь, сейчас я его приведу.
Я остаюсь ждать. Дик топчется рядом со мной. Ему, видать, тоже любопытно узнать, кто этот таинственный Бинг.
Эрик подводит к нам Ирвина, представляет ему меня как приятеля Дика и гонщика «Отвязных Стрельцов» и просит:
– Глянь по-быстрому, кто заявлял пилота… э…
– Джордана Бинга, – подсказываю я. – «Эрроу». Три зеленых.
Ирвин кивает и манипулирует со своим коммуникатором, а потом удивленно хмурится и отвечает: