Гонка на выживание
Шрифт:
– Никто. В списке заявок его нет.
– Погоди, – в свою очередь, удивляется Эрик. – Он же был на трассе. Даже третье место занял!
Ирвин оглядывается по сторонам и шипит на Эрика:
– Тише ты, вот разорался. Не хватает еще, чтобы эти, – он кивает в сторону остальных гостей, среди которых гонщики, их заявители и друзья, а также самые почетные зрители, – начали оспаривать результаты гонки и тотализатора. Говорю же, в списке его нет! Хрен его знает, как он на трассу пробрался.
– Но в спецификации он был, – напоминаю я.
– В спецификации… – Ирвин посылает запрос на коммуникатор. –
Эрик делает задумчивую рожу, а глаза его становятся хитрыми-прехитрыми.
– Раз пилот мой, то и выигрыш мне? – уточняет он.
– Десять процентов, – предлагает Ирвин.
– Восемьдесят, – отвечает Эрик.
М-да, покатилась торговля. Отхожу в сторону. Дик идет за мной.
– И что теперь? – спрашивает он. – Как ты будешь этого Бинга искать?
Интонация у него очень странная. И взгляд такой же – вроде равнодушный, а в то же время… э… наблюдающий, что ли.
– А чего его искать, – отвечаю. – Я вон пойду с Лонгом потолкую.
– С Лонгом? – ощутимо напрягается Дик.
– С Лонгом, – киваю я. – А ты это… не мог бы в сторонку пока свалить? Мне с Лонгом наедине бы надо.
Дик снова остро смотрит мне в лицо и бормочет:
– Ты че, догадался? Или он сам на трассе прокололся?
– Чего-о-о?! – таращу глаза на Дика, не в силах поверить в свою догадку. Хотя, какая уж тут к чертям догадка! Это не догадка, а уверенность! – Так ты знал, Дик?! С самого начала знал?
– Нет. Я когда тебя на старт провожал, еще не знал, – оправдывается он. – И только потом… помнишь, я пошел на его рожу взглянуть?
– Так ты увидел его… А мне сказал…
– Да не видел я его! Он и вправду в шлеме закрытом был. Я флягу узнал. Там вензель приметный. Армейский. Знак штурмовых отрядов. И то до меня не сразу дошло, а только потом, когда вы уже на трассу сорвались…
Я вздыхаю и некоторое время молчу.
– А Эрик знает? – наконец, спрашиваю.
– Нет, – мотает головой Дик. – Да и я, говорю же, случайно просек. По фляге… Лонг, кстати, не знает, что я знаю…
– Ладно, Дик, – перебиваю я. – Ты в сторонке пока погуляй. Только чтоб без обид.
– Да понял, не дурак. У вас свои разборки.
Дик отходит в сторону. Его тут же загребает Башня и начинает громко выпытывать: а где Маоли и почему он не пришел?
Подхожу к Лонгу и сажусь рядом. У него влажные, явно только что из душа, волосы, впрочем, как и у меня, уставшее в край лицо и странные остекленевшие глаза. На мое присутствие он не реагирует, и лишь спина его едва заметно каменеет.
– Привет, – бросаю я.
– Виделись уже, – бурчит Лонг, одним махом опрокидывает стопку в рот, кривится, но тут же наливает еще.
– Спасибо за огнетушитель, – говорю. – Если б не ты…
Лонг мельком смотрит на меня.
– Я просто отдавал свои долги, – поясняет он и кивает на бутылку. – Будешь?
– Нет. А что за долги? Кому? Ты мне ничего не был должен.
Он поворачивается ко мне и несколько мгновений вглядывается в глаза, словно пытается увидеть там что-то, а потом кивает сам себе, отворачивается и снова тянется к бутылке. М-да… Этак он свалится под стол раньше, чем я успею его разговорить! Хватаю бутылку и убираю от него подальше. Лонг кривится и шарит взглядом по соседним столам в поисках водки. Но там в основном шампанское, коньяк и прочие благородные напитки.
– Что за долги, Лонг? – переспрашиваю я.
– Отдай. – Он тянет ко мне руку за бутылкой.
– Вначале поговорим, – требую.
– Да о чем нам говорить? – удивляется Лонг. – Я рассчитался с тобой, Маоли, и больше тебе ничего не должен. Понимаешь? Ни-че-го не дол-жен!
– Не называй меня Маоли. Мое имя Брайан. И ты и так ничего мне не был должен.
– Брайану – ничего, – усмехается Лонг, – а вот Маоли…
– Но я не Маоли! Ты отдал мне чужой долг!
– Пусть так. – Он снова усмехается. Красноречиво так. Дескать, болтай, что хочешь, но я-то знаю, кто ты есть на самом деле.
Меня охватывает раздражение. Я слишком устал во время гонки, чтобы сейчас разгадывать его ребусы.
– Лонг, почему ты считаешь, что я Маоли?
– Ты сам себя так назвал, – все с той же усмешкой напоминает он.
– Это было просто погоняло для гонки. Первое, что пришло в голову.
– Ага, – соглашается он и смеется мне прямо в лицо. – Погоняло. Первое, что пришло…
– Лонг, да объясни все толком. Прошу, давай поговорим по-человечески!
Он морщится и качает головой.
– В этом нет смысла, Маоли… или, как там тебя… Брайан…
– Лонг! – Я срываюсь на крик. – Ну, и свинья же ты, Лонг! Ты рисковал из-за меня жизнью на трассе. Ты спас меня. А сейчас не хочешь нормально поговорить!
– Нормально поговорить… – Он опускает голову и смеется, хрипло, неприятно. – Значит, ты так и не вспомнил меня? А я ведь тоже тебя не сразу узнал… Да и как было узнать, лицо-то другое… и имя… и фигура… и даже возраст. Сколько тебе сейчас? Двадцать четыре? Двадцать пять?
– Двадцать шесть.
– Да, ты помолодел годков на десять или больше. Ты весь изменился. Прежними остались разве что глаза… И характер… Ух, как ты сейчас на трассе весь в огне к финишу рванул!.. А тогда тоже был огонь, помнишь? Но ты все равно вернулся за нами… Мы ж не верили, думали всё, хана нам… А ты вернулся! Хотя мог бы спастись сам… Мог бы, да… Но ты вернулся… А мы тебя за это… В спину… У-у-у! Ненавижу, с-суки!!! – внезапно пьяно ревет он и со всей дури лупит кулаком по столу. На нас оглядываются из-за соседних столов, и я делаю им успокаивающий жест: дескать, порядок, все в норме.
– Лонг, ты сейчас что мне рассказываешь? Художественный фильм или что-то из своего славного боевого прошлого, а?
– Славного? – кривится он. – Дерьмо это, а не прошлое! Ты не думай, Григ, я ж тогда пытался тебя вызволить…
– Погоди, как ты меня назвал?!
– Григ. Григ Винкс. Маоли. Капитан второго ранга. Командир отдельного штурмового отряда «Атори»… Вернее, бывший капитан, бывший командир… разжаловали тебя… да и как иначе, ты же на Фиоре со своими парнями такое устроил, что аж чертям в аду жарко было! Как вы полусотней наш батальон удерживали! Да про вас в учебниках писать надо, а мы вас, как собак, затравили… Сколько из твоих людей тогда сумело уйти? Пятеро? Шестеро? А? Скольких ты сумел вытащить, Григ?