по стихотворному переводу, лауреат Государственной
премии имени Булата Окуджавы
Родившись в Москве, всю жизнь прожив в этом городе, поэт Герман Гецевич не только сам писал о нём, но и собирал антологию стихотворений о Москве русских и советских поэтов XХ – XXI веков. И даже написал к ней вступительную статью «Поэзия московских улиц». Эта статья и открывает книгу.
Поэзия московских улиц
(в сокращении)
Последнее время всё меньше и меньше уделяется внимания одной из самых выразительных сфер словесного искусства – Поэзии. А ведь поэтическое Слово – это духовная перекличка корней и листьев дерева, где стволом является великая русская традиция.
Если Москва – столица нашего государства, то поэзию можно уверенно назвать столицей литературы. Современная поэзия, разумеется, моложе Москвы, но по мере своего существования и развития она всегда обращалась к теме большого города. Город был и остаётся сердцем поэзии, а поэзия является ритмическим выражением культуры урбанизированного общества.
Нет, пожалуй, ни одного великого русского поэта, который так или иначе не коснулся бы темы Москвы. Стихи о городе – это своего рода художественная летопись эпохи, её история. Каждый поэт по-своему воссоздаёт образ Москвы в своих произведениях, используя детали с такой топографической точностью, что возникает эффект соприсутствия, ощущение экскурса в историю города, в его быт и бытиё.
В этих произведениях заключено Время, которое движется беспощадно и необратимо.
Проходят годы и столетия, изменяются многие реалии прошлой жизни, но в стихах поэтов они остаются навсегда в своей первоначальной сущности. Я не говорю уже о вечных ценностях и достижениях города в области архитектуры, которые не раз вдохновляли и будут вдохновлять поэтов следующих поколений.
Стихи будут формироваться вокруг названия самых известных литературных мест города, таких как Арбат, Чистые пруды, Патриаршие пруды, Сокольники. <…> Книга станет своеобразной прогулкой из настоящего «Прошлого» в настоящее «Настоящее». <…> Думаю, что такое издание <…> может быть презентабельным подарком к очередному Дню города, а также путеводным знаком для тех, кто видит не только Москву в поэзии, но и Поэзию в Москве.
Это своеобразное приглашение к путешествию по любимому городу. Я уверен, что такая книга необходима городу, потому что у человечества нет шансов выжить, если оно откажется от своих святынь, от самого возвышенного и прекрасного.
ГЕРМАН ГЕЦЕВИЧ,
член Союза писателей г. Москвы, поэт
2020 г., Москва
Вот здесь я родился
Road blues
Я видел разные города,Но этот вряд ли забыть смогу:Там все дороги ведут в никудаИ друг равен врагу.Там все дома на один покрой,Блочно-панельные корабли,И дым асфальта застыл горой —От неба и до земли.И я в этом самом городе,Забыв о вражде и голоде,Со всеми дворами в сговоре,Как рыба в ладонях бьюсь…Деревья обриты наголо,Все двери закрыты наглухо,Но эхо поёт мне на ухоСвойRoad Blues.Там за семь бед лишь один ответИ безнадёжен любой визит:Свернёшь налево – проезда нет,Направо – «кирпич» висит.Там жизнь отложена на потом,Любое дело там – не в цене:Быть наяву страшно в городе том,Во сне – опасней вдвойне.Там звёзды тревожно светятся,Медведем бредит МедведицаИ юзом грозит гололедица,Но юза я не боюсь,Ну мало ли что покажется?Не поздно ещё покаяться,Пока мне поют пакгаузыСвойRoad Blues.Не повернуть это русло вспять,И дважды путь свой нельзя пройти,Где на развязке судьбы опятьСходятся все пути.Кольцом бульваров я взят, как в плен,И словно в замкнутой западне —Не я проживаю в городе N,А город живёт во мне.Но я, не повесив голову,Шагаю походкой гордою,Чужой и домам, и городу,Как пятый в колоде туз,Пока, распрямляя волосы,Дождю, что рисует полосы,Мне ветер поёт вполголосаСвойRoad Blues.
Монолог асфальта
Я – асфальт раскалённый. От зноя и пылиДеформирован я и в полуденном гамеРазутюжен колёсами автомобилей,Приплюсован к земле паровыми катками.Я – асфальтовый призрак, я – серый на сером,Моя мёртвая жизнь – городская волчица —Приучила меня к пуританским манерам,Но из каждой расщелины зелень сочится.Я – асфальт, чьё дождями изрытое тело,Как суровый наждак в трёхвокзальной толпище,Где стальные заточки штампует умелоИскромётное солнце – небесный точильщик.Меня клал гастарбайтер в оранжевой куртке,Я – асфальт, почерневший от дней непогожих,На который плюют и бросают окурки —Пузырящийся пласт под ногами прохожих.Я – асфальт… Я спрессован, распят, утрамбован…И, фатальную быль превратив в небылицу,Я к примятой земле Прометеем прикован:Неужели всё это до смерти продлится?
Два окна
На отшибе столицыИз судьбы городскойДве любимых страницыКто-то вырвал рукой.Два окна, два недуга,Белой вьюгой в ночиОкольцованы туго,Будто в связке ключи.Где былое добито,А грядущего нет,И вино не допито,И не выключен свет.Но без мыслей о гневеМы у тьмы на крючке:Ни журавлика в небе,Ни синицы в руке.Наши чувства на граниОбречённой вражды,Словно буря в стаканеКипячёной воды.Кораблей потонувшихНам не сжечь всё равно,Наши дни, наши душиПогрузились на дно.Мы зашли, вероятно,Далеко в том пути,И вернуться обратноНевозможно почти.И ни тросы, ни строфыНе поднимут со дна:Две панельных Голгофы —Два закрытых окна.
Городская поэма
В городе, что от жираЧасто сходил с ума,Сталинского ампираВысились терема.Вид из окна был сотканКровью «святых» основ:Зубья семи высотокВместо семи холмов.Выхлопами распорот,Хлопьями снега сшит,Этот помпезный городСтал только тем знаменит,Что на доске из клеток,Пешкою сделав шаг,Ходки всех пятилетокВ сумме слагались в шахПамяти, чья шкатулкаЗнала почти на зубокКаждый излом переулка,Каждый его завиток.Каждый дом, где с нахрапомВремя навернякаВлажной побелкой на полПадало с потолка.Город играл азартноВ розу семи ветров,Но состоял из асфальтаИ проходных дворов.Из кутерьмы, из мрака,Из коммунальных ссор,В стиле того «Баракко»,Что уцелел с тех пор.Пробками сплошь забитый,Город был окружён,Будто Сатурн орбитой,МКАДом со всех сторон.Бился в угаре с горяИ от обид лютей,Кольца сжимал на горлеКаждой из площадей.В городе было трудноПротиворечить судьбеИ отыскать друг другаВ многолюдной толпе.И, укрощая гонорРазноголосых шумих,Был этот зимний городТолько для нас двоих.Но возводя улыбкиСудеб в квадрат беды,Город скрывал уликиИ заметал следы.Строился, расширялся,Каялся, предвещал…В прошлом – не умещался,Прошлое – не умещал.С кем бы ни спорил: с теми,С этими – всё равно:Вмиг вырастали стены,Тенью затмив окноИстины, что не ложь ведь,Но, чтоб не слиться в тень,Нужно очистить площадьОт равнодушных стен.Город склонял к авантюрам.Он добивал живьём.Тайных и явных тюремБыло немало в нём.В камерах мыслей чёрныхСердце спешило скорейСделать для заключённых —День открытых дверей.Будто бы в окна пряжа,Ловко вплетались мыВ тему того пейзажа,В изморозь той зимы.Вскоре нам стало тесноВ рамках имперских вех,Как дрожжевое тесто,Мы поднимались вверх.Снежная крошка липлаК мокрым воротникам,Выпрямив шахтой лифтаБелую вертикаль.Тщетно мечтая в стужуГород перебороть,Ночь возвышала душуИ окрыляла плоть.Оторопью вокзалаНам диктовала страстьВечный сюжет Шагала,Что не давал упасть.С бытом вступая в сговор,Новый обжив объём —В нас растворялся город.Мы растворялись в нём.
Сокольнический круг
Это мои юношеские стихи, написанные
40 лет назад. Казалось бы – надо стесняться.
Но в них всё уже заложено: и форма, и звук,
и основные эстетические ориентиры…
Сокольнический круг. Исхоженный маршрут.Кинотеатр «ЛУЧ» и парк немноголюдный.Характер ноября неимоверно крут:То оттепель, то хмарь, то smok, то ветер лютый…Сокольнический круг. Водителей зевки.Часы над мостовой напоминают бубен.И прячутся в душе, как тёплые зверьки,Гадания о том, что было и что будет.Покрыто слоем льда трамвайное кольцо.Ноябрь обглодал деревья и афиши.Охотничьи дворы мне кашляют в лицо,К прохожим недобры их сгорбленные крыши.И думаешь: «А вдруг раскручена не зряРулетка ноября, чьи ставки так неброски?»Сокольнический круг при свете фонаря,Как без поводыря – слепой на перекрёстке.Позёмку стелет снег, но всё, что ей дано, —Бежать по рельсам вслед, как будто кровь по жилам,Когда ночной трамвай торопится в депо,Гуманность проявив к последним пассажирам.Прудов Оленьих грусть слилась с моей судьбой,Но мне знаком тот путь, я – стреляная птица…Сокольнический круг помог мне стать собойИ на круги своя однажды возвратиться.
Трамвай № 7
трамвайтрамвайтрамвайскорейскорейскорейседьмойседьмойседьмойбегомне отставайдавайдавайдавайнароднароднарода ну ещё чутока ну ещё малёка ну ещё разокне стойте у дверейпройдите же вперёдупёрся как баранведь это вам не товедь это вам не тамведь это не таксиоплачивай проезднашёлся моралистда сам ты педераста ведь товарищ правна линии контрольхоть место уступипрошу не кантоватьмне скоро выходитьмогу и звезданутьвот это молодёжьчто ждать теперь от нихещё очки наделналил шары и раднажрался так молчибесстыжие глазану ладно мне порамне тоже до метроа мне через однувставайвставайвставайв стекляшкуи домойда здравствуеттрамвай!да здравствуетседьмой!