Гость из Тюмени

Бронников Валерий Викторович

Степан молчал. За всё время нашего разговора он не проронил ни слова, только временами переводил свой тяжёлый взгляд то на меня, то на своего напарника. Я уже знал,

что с них больше ничего не вытяну. Откланявшись, я вышел на свежий воздух, завернув за угол кафе. «Значит, постоялец гостиницы баловался водочкой в одиночку», – я включил своё воображение на всю катушку, представив, как Максим Гайдаренко пил водку, а эти двое раскалывали его на угощение. «Но эти вряд ли убьют, могут избить, обшарить карманы, но не убить. Они здесь, видать, клиенты постоянные и терять злачное место им нет никакой необходимости», – додумать мне не дали. Сильный удар по голове, оборвал все мои думы. Мало того, я вообще перестал думать и ощущать действительность.

Не знаю, сколько я пролежал на асфальте, но наверно не менее получаса. Сначала я ощутил сильную боль в голове, потом медленно начало возвращаться сознание. Сначала я задал себе вопрос: почему я здесь и почему отдыхаю прямо на асфальте? Память мне не отшибли: быстро всё вспомнив, я ощупал карманы. Милицейское удостоверение валялось прямо на асфальте, пистолет находился на месте, но бумажник с деньгами и документами исчез.

Я заглянул в ближайший мусорный бак. Мой бумажник, изрядно похудевший, лежал сверху на куче мусора. Я подумал:

«Убить меня не хотели, им нужны только деньги. Не мои ли это недавние собеседники? Или всё же они хотели убить за излишнее любопытство?» – я вернулся к месту своего «отдыха».

Пошарив по округе глазами, сразу наткнулся на продолговатый предмет, называемый в народе штакетиной. Скорее всего, этим предметом меня и ударили. В кафе идти сейчас бессмысленно. Во-первых, вид у меня не очень приличный, а, во-вторых, надо быть сверхнаглецом, чтобы, искалечив человека, спокойно сидеть в кафе.