Готический ангел
Шрифт:
Юлька покачала головой. Кляксу, зачем ей Клякса, когда все так… не по-настоящему. Пусть в покое оставят, пусть позволят хотя бы подумать. А думается лучше, когда лицом к стене.
Анжелка обидится.
– Там это, – Анжелка сползла со стула. – К тебе отец приехал. Поговорить… но он сначала сказал, чтоб я шла, а он подождет. Ты только не плачь, хорошо? А то еще подумает, что я виновата. А я ведь не виновата, правда?
Юлька кивнула. Правда, чистейшая правда, кто в этой истории ни при чем, так это Анжелка. Она вон куртку вымазала мандариновым соком, теперь Верка ругаться станет.
Белый
И нечего.
– Ну? Ты как? Нормально? – Отец заерзал на стуле и кое-как примостил у ножки кровати черный пакет. – Тут это, котлеты и картошка, в больнице плохо кормят, а тебе нормально надо. И сок еще. И бананы. Шоколадка вот.
Он перечислял и с каждым словом мрачнел все больше, потом, махнув рукой, точно разом вдруг решив для себя, что делать, заявил:
– Разводимся мы. Ты только глупостей больше не делай, а? Вера, она сама уйдет, чтоб, значит… – Он замолчал.
– Не надо. – Юлька не хотела плакать, вот честное слово, не хотела, а слезы снова сыпанули из глаз. – Разводиться не надо… и делать я ничего не буду.
Он не поверил, сгорбился, скривился, как старик, на один бок, и халат съехал, повис на левом плече белокрахмальною буркой. Смешно. И в самом деле смешно, только слезы вот катятся.
– Пап, а ты меня любишь?
Нельзя было спрашивать, но ей очень-очень нужно было знать. И отец ответил:
– Конечно, люблю.
– По-настоящему? Взаправду, да?
Взаправду, это когда не врут словами или письмами, когда не причиняют боль обещаниями и не рисуют дорогу в никуда.
А отец с ответом медлит, губами шевелит, точно на ходу слова подбирает:
– Взаправду, глупая. Как иначе-то? Так ты картошки поешь? И котлеты, пока горячие, Вера твои любимые, куриные, на пару сготовила, и салат… будешь?
– Буду. – Юлька колючим пододеяльником вытерла мокрые щеки. Смешная это любовь, к котлетам.
Листья шуршат под ногами, шепчут что-то, будто сердятся, а под ними земля – мокрая, скользкая, ступать приходится осторожно. Серая ворона сидит на ограде, взъерошенные перья, черный блестящий клюв, круглый внимательный глаз.
Следит. Ждет.
Страшно. А если его убьют? Вот так возьмут и убьют. Больно это? Не больнее, чем все остальное, чем когда по сердцу ножом, как ангела этого вырезая… глупейшая легенда. Кто рассказал? Не помнится уже, а может, и не рассказывал никто, может, сама появилась при взгляде на розовое, обескровленное сердце.
Она сама виновата. Во всем. В нерешительности своей, в том, что не сумела устоять перед искушением… Полина Павловна, дражайшая несостоявшаяся теща с вечным желанием перекроить мир по-своему, как же она ненавидела его. А за что? За то, что молод, красив, за то, что духу хватало перечить? Или за то,
Титул. Деньги. Дом. Жизнь безбедную, которую он, Ольховский, никогда не сумел бы дать или сумел бы, но не сразу, не в одночасье.
– Пожалуй что тут, – тихо произнес рыжий, расстегивая пуговицы. Граф, а одевается как посыльный из лавки, и манеры такие же, вежливые, извиняющиеся. А что до места, то и вправду хорошее – широкая прямая дорожка по другую сторону дома, узкие окна смотрят куда-то вдаль, вниз с холма, и видно, как вьется по буро-золотой, неумелой рукою рисованной акварели дорога.
Не туда глядеть надо, не вниз, где за дымкой прячутся город и церковь, и обнесенное белой стеною кладбище… Наташу будут хоронить. Ей бы розы, но не белые, восковые, а темно-красные, в кровь.
Бедная, глупая девочка… он не хотел так, он не хотел смерти, он ведь любил, помочь пытался, освободить из тюрьмы, в которую она сама себя загнала.
– С двадцати шагов? – то ли спросил, то ли поставил условие Ижицын. Без одеяния своего скособоченного, в одной белой рубахе он выглядел как-то благороднее, что ли, более созвучно и месту, и действу.
Может, ну ее, эту дуэль? Не докажут ведь, чего ж ради рисковать? Не выйдет, Ижицын не позволит уйти, по глазам видно – в спину стрелять станет, но не позволит. Пуговицы выскальзывают, пальцы дрожат, да и ладони нехорошо вспотели. Успокоиться надобно, взять себя в руки, Ижицын – он же… он же просто недоразуменье, он и с пером-то кое-как управляется, а тут стреляться… видно, что отродясь револьвер в руках не держал.
Блажь. Желание мести, но не выйдет. Сдаваться, выходить на выстрел Сергей не собирается, вот уж точно для дураков все это дуэльное благородство. Нужно взять прицел и первым, пока противник мешкает, и чтобы насмерть, а потом – бежать.
Из дому, из города, из страны… шифр от сейфа известен, а там деньги и украшения Натальины… надолго хватит.
– Прошу вас. – Ижицын, воткнувши нож в мягкую землю, повернулся спиной и начал отсчитывать шаги. Может, сейчас, пока безопасно… все равно ведь убийство, так какая разница, как?
– Три, четыре, пять…
Ворона тут же, прилетела, следит черным глазом. Секундант, один на двоих, ничего более глупого в голову не приходит. Ох ты, Господи милосердный, что же он делает, зачем, для чего?
Сергей Ольховский, бросив пиджак на красно-желто-зеленый листвяной ковер, зашагал в другую сторону от вбитого в землю ножа.
…шесть, семь…
Пусть и не из благородных он, пусть не из титулованных… пусть плевать на политесы дуэлические, но Ижицына он должен убить. Именно так, каждая смерть – ступенька к покою.