Готика. Провинциальная версия
Шрифт:
– Кажется, я не совсем ухватил суть.
– Ничто в мире само по себе ни хорошо и ни плохо, – доктору не раз приходилось говорить на эту тему. – Все зависит от точки зрения – того мерила, что есть господствующая мораль.
– Поконкретнее.
– Пожалуйста. Ромео Монтекки. Помните? Тот самый, возлюбленный четырнадцатилетней Джульетты Капуллети. Насильник и растлитель! И место ему – в колонии! Ату его, ату! – доктор рассмеялся. – Лет через восемь вышел бы петухом – деградированным педиком. А Джульетта – нимфоманка. Закончила
– Выходит, в другое время, в другом обществе кое-кого из ваших подопечных считали бы людьми здоровыми? Возможно, даже неким эталоном – человеками совершенным, идеалами своего времени? Я вас правильно понял?
– В эпоху позднего неолита? Голубчик, не стоит утрировать. Приведенный мною пример – просто пример. Они все все-таки больны!
– А в чем причина болезни пациента Льва Фришбаха? – Сергей ткнул пальцем в толстую потрепанную папку, в верхнем правом углу которой скрепкой была прикреплена черно-белая фотография пять на шесть. – Обусловлена ли она какими-то анатомическими особенностями его мозга?
– Конечно, нет. Его мозг ничем не отличается от наших с вами мозгов. В нем нет больного места. Не забывайте, мы имеем дело с болезнями душевными. Суть его болезни заключается лишь в том, что он абсолютно не способен понять, что хорошо, а что плохо. Не понимает. Не способен.
– Не понимает или притворяется?
– Не понимает, – с нажимом повторил он. – Тех, кто в этом разбирается, содержат в тюрьме.
– А ваше заведение – не тюрьма? – спросил Сергей с иронией в голосе.
– Побойтесь Бога, голубчик. Конечно, нет! – устало подтвердил врач. – Из больницы пациента можно выписать. В любое время! А из тюрьмы? – добавил он после короткой паузы.
– Вот как! – Сергей удивленно вскинул брови.
– При определенных условиях, разумеется. Здесь отсутствует понятие срок, – задумчиво, словно думал уже про что-то другое, сказал врач.
– Такие условия появились, – уверенно сказал Сергей. – Выписывайте!
– Вы его родственник?
– Да, – ни на секунду не запнувшись, соврал Сергей.
Сергей прошелся по комнате. Загасил догоревшую сигарету, раскурил новую и сел в кресло, что стояло у окна.
– О чем молчишь? – оборвала паузу Лора насмешливой репликой.
Сергей ответил.
– Я – боюсь. Немного, чуточку, – начал он задумчиво. – Я не потерял от страха рассудок и бессонница не будет мучить меня, но я понимаю, что события вышли из-под контроля. Чувство неудачи уже поразило меня своим жалом. Оно – как болезнь.
– Как триппер или ринит. Не то чтобы беспокоит, но мешает. Не смертельно, но неприятно.
– Не шути, – уныло попросил Сергей.
– Почему? – с искренним удивлением, спросила Лора. – Что в том плохого?
– Двое – убиты. Два человека исчезли. Вот о чем следует подумать.
– Кто исчез? Куда?
– Фришбах и второй… Ты должна его помнить! Уголовник! Беспокоиться о нем, конечно, не стоит. Куда он денется?
На мгновение Лора напряглась: плотно сжатые губы, пульсация вен на шее, взгляд… взгляд-напряжение, взгляд-выстрел, взгляд-вечная-мерзлота. Но Сергей, поглощенный собственными мыслями, не заметил его.
– А вот о Фришбахе стоит потревожиться. Кто знает, что придет ему в голову?
– Он испугался и убежал. И спрятался. И скоро найдется.
– Ты так считаешь? Не забывай, он – сумасшедший. Он – непредсказуемый безумец. Он десять лет провел в психушке.
– И за что его, такого милого, упекли туда?
– Было за что. О, это жуткая история. И смешная. Как он попал туда и почему остался. Я расскажу как-нибудь. Потом.
– Ладно, – не стала настаивать Лора.
– О, Господи, как же все не ладится у нас! – воскликнул Сергей, давая выход своему раздражению.
– Перестань! – резко, сухо, гася своим тоном этот всплеск эмоций, оборвала его Лора. – Вспомни-ка, ты говорил: пятьдесят на пятьдесят. Вероятность успеха – половина, и неудачи – тоже половина.
– Да, – не отрывая взгляда от её голых коленей, подтвердил Сергей.
– И план у тебя был у-мо-по-мра-чи-тель-ный, – подобрала Лора слово и произнесла его без иронии. – И все еще уладится. И все – удастся.
– Надеюсь! – взбодрился Сергей. – План мой – полет фантазии! Правда?
– Да, – твердо подтвердила Лора, не раздумывая над ответом ни секунду.
Сергей рассмеялся искренне и весело.
Неужели смешно, подумала Лора и спросила:
– Что с тобою?
– А что?
И она подумала, что он смеется, потому что знает нечто важное. А еще она подумала, что Сергей считает себя невольным убийца, и справится с этим – ему не легко. А он подумал, она права, если считает его убийцей. Невинно или злонамеренно, но именно он и никто другой создал подобную ситуацию. Предусматривал ли его дальний умысел все, что случилось? Все! Чужие смерти, свою больную совесть и тревогу, противную, надоедливую, поселившуюся под сердцем. Или обстоятельства оказались выше и сложнее его разумения? Так невинно или злонамеренно? А какая собственно разница, пришла ему в голову мысль и обескуражила своею примитивной прямотой. Какая разница? Простой вопрос. Но на него, оказывается нет ответа.
– Жестокая мысль, – опустила Лора ресницы.
– Что?
– Та, что показалась тебе смешной, дуралей, – прочтя его мысли, ответила Лора.
– Я смеюсь над неудачником, – ответил Сергей.
– Поменьше эмоций. Дело – есть дело, – произнесла Лора сердито.
– Жизнь не простая и мерзкая штука, – произнес он упадшим голосом.
Он вдруг показался ей старым.
– Жизнь – разная, – обронила она, протянув ему свою руку.
Он мягко сжал её пальцы в своих, но лишь на секунду, а потом – отпустил, позволив её ладони выскользнуть. И обречено вздохнул: – И все-таки провал?