Грехи отцов
Шрифт:
— Матерь Божья…
[одиночные выстрелы переходят в длинные очереди]
[звон гильз, падающих на асфальт]
[истошные вопли и захлебывающийся лай]
[визг сирен]
[звук, с которым человеческое тело разрывают на куски]
— ВСЕХ! Первый, присылайте всех, эту поеботу не остановить!..
— Пост шестнадцать, к вашей позиции выслано мотострелковое подразделение. Опишите, что вы видите?
— Ебать мой хуй, мочи падлу!..
[надрывный рокот пулемета]
—
[сержант Хендриксон пытается перекричать рев мотора и всполошенную стрельбу штурмовых винтовок]
— А что это, блять, такое?! Упырь?
— Никак нет, сэр. Оно похоже на человека, только больше… у него… у него пасть до ушей и нет рук.
— Повторите, у него нет рук?
— Так точно. Вместо них… шипы, длинные и острые. Это кость. Она рвет бронежилеты и мясо!.. Оно быстрое, его не берут пули. Обмотано колючей проволокой и гвозди из тела торчат.
[звуки выстрелов]
— Блять, у него дыра в башке!
— Пост шестнадцать, подкрепление уже идет, продержитесь четыре минуты.
[низкий клокочущий, пробирающий до костей, звериный вой]
— Они не успеют. Скажите жене, чтобы бежала из города.
— Сержант!..
[звук, который издает человек выдернувший кольцо из связки гранат и прыгнувший навстречу самой Смерти]
[взрыв]
[урчащее рычание]
— Покойтесь с миром, сержант Хендриксон.
[запись обрывается]
Глава 5
Панки не умирают — они выходят покурить.
— неизвестный
"Манипуляция с Плотью" — это не только возможность видоизменения биомассы, отращивания клыков и когтей, а так же создание из выпотрошенной пачки прошлогодних пельменей непобедимого войска железных… поправочка, мясных солдат. Это еще, если можно так выразиться, искусство. Искусство сродни тому, что практиковал Чеченец, он же Владислав Петрищев. Да, сейчас я не более, чем неофит этого Пути, жалкий самоучка с костылями в виде Системы, Первой партии и Кровавого Ливня. Кто я без них? Какой-то шлепок майонезный с тринадцатым уровнем, не больше и не меньше. Это лишь начало. Начало долгой и извилистой дороги, заваленной трупами и размокшей от крови, моей и моих врагов.
Возможно, меня убьют. Хотя тут скорее не "возможно", а "рано или поздно".
Но, сука, мразью, что обоссыт мое бездыханное тело будут точно не эти пидорасы. Гнев, ненависть и ярость — отличные мотиваторы и как же хорошо они подстегивают желание творить. Творить картины из человеческих потрохов и заживо содранной кожи…
Я был мертв. Ну или в подобии комы — не столь важно. Я заглянул за край пропасти, отделяющей Жизнь от Смерти. Я видел богов. Они не старались произвести на меня впечатление, сродни золоченным куполам или вдалбливаемой в голову информации о том, что всю грядущую вечность тебя будут ебать во все щели черти с раскаленными хуями, сокрытые во тьме, где есть место лишь боли и скрежету зубовному. Нет… Мертвый бог показал к чему я должен стремиться. Ведь он тоже был простым человеком, возможно хорошим, может плохим или абсолютно среднестатистической и ничем не примечательной личностью. А теперь? А теперь он курит косяки с тем, кто сотворил Вселенную, в которые напихал еще бесчисленное множество Вселенных, Галактик, миров,
Отец Монстров начинал, как рядовая шпана. Один из множества последователей Великой Четверки, разбросанных по разным странам и городам. Но он сумел возвыситься. Стал владыкой легионов в ином мире, взошел на трон из трупов своих врагов и шагнул в другую реальность, которую и поработил силой железной воли и кровавым маревом безумия. А сейчас он бог, Святой Покровитель Химер, коему возводят храмы в Полигоне, мире Четверых.
Смерть имеет много минусов, да с этим сложно спорить, особенно тем, кто не в силах до конца понять ее концепцию и суть. Но что-то полезное в ней все же есть. Например, возможность пересмотреть свои взгляды на жизнь. Иронично, не правда ли? Только смерть порой и может исправить твое жалкое и бессмысленное существование.
Разлитая по полу плоть отзывалась на мой мысленный зов. Неохотно, с трудом и через силу, но она, сама ее перекрученная и пропитанная Изменением суть, слышала меня. И ей чертовски нравилось то, что творилось в моей черепной коробке. Химерология — точная наука. Очень сложно создать что-то относительно жизнеспособное, не имея ни малейшего понятия, что такое основы анатомии, химии, физики и физиологии. Но так уж исторически вышло, что ей дико импонировали всякие конченные подонки, которые пойдут на все ради достижения своей цели. Мрази вроде меня.
В непроглядной тьме, через которую я летел жалкие мгновения от собрания Темных богов в собственную тушку, меня накрыло озарением. Химерология, да и сама магия в принципе, может пугающе-многое. И я не постиг даже крупицы ее возможностей. Сила, власть и бессмертие — лишь вершина кровавого айсберга, а далее следует нечто, что стирает привычные рамки разума, заставляя безумно улыбаться и чувствовать, как неутолимый огонь разжигается в глазах.
Мясо… скорее фарш, приподнимается над кафельной плиткой, формируя из себя несколько щупалец. Уродливых, кривых и до жути асимметричных. Это наслоение мышечных волокон и конвульсивно сокращающихся кровеносных сосудов, перегоняющих через себя чистейшую энергию Изменения, протягивается к распластавшемуся на полу Чеченцу. У него перебит позвоночник и сломаны ребра — Познание Плоти говорит мне о нем все. Осколки костей хребта порвали толстую нить спинного мозга, покрошив на ломтики часть нервной системы. Если он и сможет ходить, то точно не в ближайшее время.
Он смотрит на меня. Холодные и абсолютно спокойные голубые глаза. У него не было каких-то повреждений коры головного мозга, не считая психических отклонений, садистически-психопатического характера. Он чувствовал боль, не приглушенно и совершенно точно не мог ловить от нее кайф. Он был в сознании. И просто смотрел. Молча. Ни единой эмоции на холеном и, можно даже сказать, породистом лице.
Манипуляторные отростки буквально соскребают его с пола и обвиваются вокруг обмякшего тела голодными змеями, готовыми в любой момент окончательно доломать опорно-двигательную систему полудохлого Homo Sapiens-а, и разом проглотить получившееся месиво, задорно чавкая вылезающими через ноздри потрохами. Но они не делают этого. Знаете, как жалко выглядят парализованные? Жалко, мерзко и… пугающе. Сломанные во всех смыслах люди. Большинство из них хочет умереть и сами с радостью перегрызли бы себе глотку. Но не могут — угадайте почему? Правильно, они, блять, парализованы. Когда-то, совсем недавно, ты бегал, прыгал, наслаждался жизнью и мог посрать без посторонней помощью. А сейчас… разве это можно назвать жизнью? Ты морально разлагаешься заживо и, умываясь слезами с соплями, умоляешь прикончить тебя. Но ни у кого не хватает на это крепости яиц. Бредни о гуманности, воле Божьей и прочем дерьме тут уже особо не канают. Гуманность — это подарить лишенному надежды обрубку мяса тихое и прохладное благословение смерти, а не наблюдать за тем, как он медленно агонизирует, угасая, как личность и живой организм.