Халява. 90-е: весело и страшно
Шрифт:
Лето, солнце, море, пляж!
Лето, солнце, море, пляж!
Если мы летим, летим на банане,
Если нас с тобой накрывает волнами,
Если по телу льётся музыка света,
Значит добро пожаловать в лето!
Бледное тело стало шоколадным.
Девушки на пляже в бикини нарядных.
Солнце ласкает их милые носики.
Мамы не дождётся дочерей и досветла.
Слова без обмана, как в песнях Билана.
Скажет их герой курортного романа
А девушки на юге не лежат на диване,
Они любят прыгать по волнам на банане.
Кто такой Билан и какие у него песни, я не представлял, как и не представлял,
Так что я топал и весело бубнил себе под нос:
— Лето, солнце, море, пляж! Лето, солнце, море, пляж!
Я перебрался через еще один виадук, бегущий над железнодорожными путями и вышел прямиком к центральной городской площади. Над морем, как и всегда, незыблемо высился красноармеец в буденовке, все так же грозивший убегающим интервентам свой дудкой, ибо другого оружия в его руках кроме знамени и горна не было. Но, сука, гребанные капиталисты, семьдесят лет назад улепетывающие от красноармейца без оглядки, все-таки взяли нашу великую страну измором — и теперь они, мля, наши лучшие друзья! Таких бы друзей за хобот и в музей! Не будет у нас с ними ничего хорошего, никакой любви, как бы наши доблестные начальники всех мастей с ними в десна не жахались! Не знаю, откуда это во мне, но я это точно знал! Может быть, это прорываются чувства и знания моего двойника-подселенца, ведь он утверждал, что он — это я, только из будущего. Для него, выходит, это однозначно пройденный этап! Если, конечно, не свистит… Но нахрена ему свистеть, с такими-то возможностями? Вот именно — незачем!
По мере приближения к памятнику «Борцов» до меня стала доноситься знакомая мелодия. А своеобразный тягучий и завораживающий голос парил над всей площадью:
— Уходим, уходим, уходим,
Наступят времена почище.
Бьется, родная, в экстазе пылая,
Владивосток две тыщи!
Ага, а пацаны-то, оказываются, отрываются на полную! — Обрадовано понял я, узнав неизменившийся состав «Мумий Тролля» с Ильюхой Лагутенко во главе. Да и Зябликов, молодца — не зажал дорогой инструмент, все отдал пацанам, как и обещал! Филиппыч — мужик! Уважаю! Музыкальное оборудование, на котором парни лабали в ментовке на концерте, я тоже признал. Илья самозабвенно наяривал во всю глотку, собрав вокруг себя немаленькую такую толпу. Я, словно ледокол врезался в нее и, слегка грубовато работая локтями, принялся пробираться к музыкантам. Меня пропускали, матерясь время от времени, но с кулаками никто не набрасывался — и слава богу!
Я протолкался в первый ряд уже на излете песни.
— Уходим, уходим… — Илья взял последнюю ноту, и музыка прекратилась.
Толпа восторженно завопила, заулюлюкала, требуя продолжения банкета.
— Молодцы, так держать! — закричал и я, поддерживая царившее на площади настроение. — Илюха, еще давай!
Взгляд Лагутенко прошёл по моей физиономии сначала мельком, не отделяя от толпы. Но затем вернулся, видимо произошло запоздалое узнавание:
— Серега? Ты?
Надо ж, он меня узнал? Хотя, о чем это я? Если бы мне, практически широко никому не известному музыканту подогнали «с барского плеча» такие инструменты… Да я бы такого благодетеля на всю жизнь бы запомнил! Вот и Илья, похоже, запомнил.
Лагутенко метнулся в толпу, едва не запутавшись в проводах и выдернул меня из нее.
—
— Серега! Дружище! Нашелся, наконец-то! — загомонили пацаны, хлопая меня по плечам и спине. — Чувак!
— Да я, в общем-то и не терялся… — Скромно произнес я, пожимая плечами, хотя такая встреча не могла меня не обрадовать. — Просто поступил в институт, а после на родину уехал…
— Так ты не местный? — удивился Илья.
— Не-а, — мотнул я головой, — я там, где метели и туман, где завтра ожидают снегопада… А у вас тут еще лето полным ходом!
— Сибиряк, значит? — догадался Лагутенко.
— Ну, типа того… — неопределенно ответил я.
— Слушай, а ничего, что мы твою песню эксплуатируем по-полной? Ты ж слышал — Владивосток две тыщи?
— Пацаны, да не моя это песня — пользуйте на здоровье.
— Блин, Серега, я вообще не знаю, как быть… — Было видно, что чувства благодарности переполняют Илью через край. — Ты и с инструментами помог… песню подарил… со Степаном Филиппычем свел…
— Это с Зябликовым-то?
— Да, — кивнул Лагутенко, — теперь к нам ни один мент не пристает! Поем, где угодно! — Вот, как сейчас — на центральной площади! И когда угодно! Если что — телефон Степана Филипповича, и проблема решается на раз!
— Парни, я за вас рад! — Не покривил я душой, действительно испытывая гордость за пацанов. Если то, что я запомнил сквозь пьяный бред моего «симбионта», то у «Мумий Тролля» — шикарное будущее, миллионы фанатов по всему миру. И я к этому всему умудрился руку приложить! Фантастика!
— Блин, Серый… — Лагутенко обнял меня за плечи. — Мы все у тебя в долгу!
— Брось, Илья, какие между нами счеты? Пацаны… вы… вы молоды, талантливы… у вас вся жизнь впереди! — Я раскинул руки в стороны. — Вы живете в таком городе… где-то уже осень, а вас лето в самом разгаре! Не заморачивайтесь! Радуйтесь, пацаны: лето, солнце, море, пляж! Лето, солнце, море, пляж… — В моей башке вновь закрутился с усиленной силой недавний мотивчик.
— Это чего у тебя, — тут же сделал стойку Ильюха, — новая песня?
— Типа того… — Пожал я плечами — ну и нюх у него!
— Накось! — На мою шею лег кожаный гитарный ремень, а сумка была нещадно отобрана из рук.
— Блин, пацаны, ну вы чего? Не готов я… — Я и играть-то как следует не умею, это и вовсе не я лабал…
«Умеешь, мелкий», — внутри меня что-то шевельнулось, не иначе, сожитель всплыл из глубины подсознания. Я провел руками по струнам, и понял… да, действительно, умею! Ну, тогда держитесь, чуваки!
— Давай, Серега, жги! — решил подбодрить меня Вовка Луценко, качнув бас гитарой.
— Ну, это, пацаны… песня совсем не в вашем стиле… — проблеял я напоследок. Уже было ясно, что отмазаться однозначно не выйдет.
— Это в каком, не нашем? — хохотнув, полюбопытствовал Илья.
— Поп-рэп, — неожиданно для самого себя выдал я.
— Вот как? А мы, значит, в каком работаем? — прищурился Лагутенко.
— А у вас явный рокапопс…
— Рокапопс? — Удивленно приподнял одну бровь молодой музыкант. — А ты еще тот выдумщик, Серый! Надо же — рокапопс… Но мне нравиться! — наконец подвел он итог своих размышлений. — Слышали, пацаны? Отныне мы с вами жарим рокапопс!