Хочу с тобой
Шрифт:
Я быстро отворачиваюсь и начинаю усердно молиться. Обо всём на свете, но главное, чтобы это исчадие ада исчезло из моих мыслей.
Потому что только его мне не хватало для полного «счастья».
В конце литургии я выхожу на улицу, прощаюсь со знакомыми и спешу домой, не оглядываясь. Косой редкий дождик подгоняет, намекая на приближающуюся грозу. Я обещала Варе помочь с выбором приданого. Скука смертная, но куда деваться? Посидим на сайтах, почитаем отзывы. Но сначала посплю хотя бы пару часов.
Знакомый
Стекло опускается, Павел подзывает меня жестом. В машине он один.
Я пораженно качаю головой и ускоряюсь. Павел догоняет шагов через десять.
— Погоди, Марин. Эй... Марин, куда так торопишься? Пожар где-то?
— Может быть. Что тебе нужно? — спрашиваю, не сбавляя шага.
— Дело есть.
Он просит мой номер телефона для Данила. Убеждает, что тот всё равно узнает и лучше не упрямиться. Я мешкаю, воровато оглядываюсь. Потом всё же диктую. Быстро, нервно. Тяжелые капли врезаются в лоб, макушку, плечи. Не прощаясь, я бегу домой, прижимая руки к груди и стараясь не думать. Не вспоминать, не мечтать.
Мне нельзя ходить на свидания, нельзя влюбляться. У меня есть планы на будущее, ответственность за сестру. Кто ей поможет, если не я?
После сна мы с Варей забираемся в беседку и полдня пялимся в телефоны. Я увязаю по уши на форуме, где обсуждают подгузники, и даже увлекаюсь, вступив в спор с одной дамой, когда сестра вдруг кидает ссылку.
— Смотри, у нас тут блогерша завелась, — смеется она. — Глянь только, какие пейзажи.
— Эй, ты делом занимаешься или что? — хмурюсь я, но ссылку открываю.
На экране славная блондинка в смешном оранжевом комбинезоне и огромной плетеной шляпе крутится на фоне поля кукурузы под популярную музыку. Я невольно замираю, залюбовавшись. Представляя зачем-то себя на ее месте. Тоже чтобы в комбинезоне и большой шляпе. С беззаботной улыбкой. Крутиться... Какая глупость!
— Это кто? — спрашиваю, листая фотографии.
— С хутора. То ли очередная наследница, то ли девушка одного из наследников. Обживается и транслирует свой быт в инсте.
— Тело Кулака еще остыть не успело, а эти уже налетели дербанить. Чувствую, грядут перемены.
— Вряд ли к лучшему. Родион точно здесь не останется после случившегося, — говорит Варя. — Остальные тоже. Распродадут землю и свалят. Что тогда будет — не представляю. Дядя Семён говорит, обнищаем. Кулак хоть и был тем еще подонком, но постоянно помогал школам, садам, больнице.
Полминуты мы молчим.
— Но вообще эта дамочка ничего вроде бы.
В шапке профиля написано: «Я Злата, переехала в село вслед за любимым».
— Просмотров у нее мало, думаю, скоро бросит ерундой страдать. Но страница красивая, есть
Я пожимаю плечами, открываю сторис этой девушки. Равнодушно листаю. У Златы спрашивают, надолго ли они в селе.
«Как решит мой мужчина. Сколько скажет, столько и будем», — весело отвечает она.
Следующий вопрос: «Почему вы не показываете своего жениха? Вам есть, что скрывать?»
Злата миленько смеется, убирая прядь волос с лица. Мне вдруг становится не по себе. Странное чувство, будто что-то изнутри царапает и в животе пустота. Пульс начинает частить, я впиваюсь глазами в экран и дыхание задерживаю.
«Его сложно поймать, сегодня чуть свет умчался по делам! Да и... когда я начала вести этот блог, одним из условий было, что жениха в нем не буду показывать. Но давайте попробую, хотя бы кусочек...»
Камера движется в сторону усадьбы. Я напрягаюсь. Вдруг она зацепит Данила? Он ведь там где-то, наверное. Сама тут же злюсь на себя! Решила же не думать о нём!
Телефон звонит, номер незнакомый.
О Господи!
Я едва не роняю его из рук в мокрую траву! Провожу по экрану и прижимаю к уху.
— Да?
— Привет. Это Данил, — быстрый голос.
Бах-бах-бах.
— Какой Данил? — выдавливаю я.
Варя присаживается и смотрит на меня.
— У которого только сегодня первый день глаза не болят, маньячка. — Потом другим тоном и тише: — Я занят. — И снова в трубку: — Увидимся?
Его чуть насмешливый тон заставляет улыбнуться.
— Колхозник, что ли? — говорю я.
— Ага. Милое у тебя было платье сегодня. Оказывается, есть и длинное.
— Дождь опять начинается, я пошла в дом. — Варя поднимается с лавки.
И правда начинается, а я и не заметила.
— Я тоже сейчас подойду, — говорю сестре. Потом в трубку: — Зачем нам видеться?
— Сегодня в семь.
— Зачем? — повторяю важный вопрос.
— Буду ждать там, где оставил тебя в пятницу.
— Я не приду.
Данил молчит пару мгновений.
— Не покусаю, не бойся. Мне пора, до вечера.
С этими словами он кладет трубку.
«Я не приду!!!» — быстро печатаю сообщение и отправляю ему в Ватсапе, но оно так и висит непрочитанным.
Час, второй, третий висит... Вот уже шесть, вот полседьмого.
Вдруг что-то важное сказать хотел? Я хожу из угла в угол. Ментовский разувается в сенях — видеть его не хочу.
Может быть, ничего страшного, если мы с Данилом встретимся еще разок?
Блин!
Я надеваю юбку, хватаю зонтик и, сказав, что до магазина, выхожу на улицу.
Когда добираюсь до молокозавода, дождь хлещет как из ведра. Я нахожу местечко, где крыша целая, и стою, жду. Пять минут, десять... В половину восьмого придет автобус — если что, сяду на него и доеду до дома.