Хочу тебя в жены

Ангелос Валерия

А вообще – нет. Ничего они ей не сделают.

И я тоже. Рядом с ней – без оружия.

Если посудить трезво. Разве это плохо? Быть таким со своей любимой женщиной. С женой. С той, кто подарил тебе самое дорогое на свете. Дважды. И подарит еще.

Но отпустить не удается. Ни ярость, ни гнев. До конца не выветривается.

Жжет. Давит. Распирает нутро.

Время надо. Да. Точно. Время. И побольше. Как раз после вторых родов успокоюсь, тогда и поговорим. А пока мне лучше подальше от нее держаться.

Но дьявол, тянет

же. Очень жестко тянет. К ней. К сыну. Такая сила. Бешеная. Неудержимая.

Я перебинтовываю раны, набрасываю халат и выхожу из душа.

– Амир, - тихий голос ножом входит в печень.

Поворачиваюсь. Она сидит в кресле. Держит на руках Камиля. Смотрит на меня. И он тоже смотрит. Улыбается. Рукой размахивает.

Или это у меня крыша едет? Хрен поймет.

– Хочешь подержать его? – спрашивает и поднимается, подходит ближе, останавливается почти вплотную.

– А это… не опасно? – хмурюсь. – Ну он такой мелкий сейчас. Вдруг я ему чего сломаю. Случайно. Руку там или ногу. Для пацана это нормально. Срастется. Но все равно чуть стремно.

– Амир, - говорит и нервно смеется. – Ты сейчас серьезно?

– Черт знает, - бросаю, мотнув башкой. – Я херово в детях разбираюсь.

– Пожалуйста, не выражайся при нашем ребенке, - губы поджимает. – И первое слово, которое ты произнес, тоже считается ругательством. Я никому не разрешаю общаться подобным образом при Камиле.

Ого. Строгая такая. Не узнать.

Пацана мне передает. Принимаю. Осторожно действую. Смотрю в глаза сына. И проваливаюсь. Как вниз срываюсь. В пропасть лечу.

Такое странное чувство. И леденит. Изнутри. И обжигает. Аж кости выпаливает. Кипятком по венам прокатывается. Щемит в груди.

Я опускаюсь на кровать. Тяжело.

Смотрю и думаю. Это мое. Вот прямо совсем. Мое-мое. Из меня получилось. Из нее. Но она ведь тоже моя. И так посудить, в мире много моего уже. Особенно теперь. И власть, и деньги. И куча земель.

Но тут другое. Не могу передать. Не могу объяснить. Просто жилы заполняет свинец. Дышать трудно. А с другой стороны – дышу. Как никогда раньше.

Черт раздери. Может, это и называют счастьем?

– Что с твоими руками? – спрашивает девчонка. – Столько бинтов. И твое лицо… ты дрался? С людьми из «Кобры»?

– Нет, - хмыкаю. – С твоим дружком разбирался.

– Амир, - бормочет. – Я же просила. Ты обещал. Клятву дал. Пожалуйста, только не говори, что ты причинил… господи, ты ведь его не… ты же не…

– Ничего не вышло.

– В смысле?

– Ну нам надо будет снова пересечься. Твой братец помешал. Приперся, когда все на мази было и влез. Вырубил нас обоих. По тачкам упаковал. Короче, оборвал на самом пике.

– Не понимаю. Как Рустам справился с вами двумя? Причем сразу.

– Повезло гаденышу.

– Амир, - бросает с укором.

– Чего? – удивляюсь. – «Гаденыш» - это разве ругательство?

– Очень близко.

– Возьму

на заметку, - киваю. – Рустаму и правда подфартило. Мы же все ночь пиз… хм, боролись. Выясняли, кто прав, а кто виноват. Утро наступило. Немного утомились махать кулаками. Тут этот ублю… ну Ахметов подтянулся и развел нас по углам.

– Правильно сделал, - вздыхает. – Я тебя очень прошу. Не надо драться с Тимуром. Было бы хорошо, если бы вы установили нормальные отношения.

– Бляха, - выпаливаю. – И как тут обойтись без мата?

А потом снова смотрю на своего пацана. Лыбу тянет. Глазами сверкает. Руками машет. Сразу видно – боец растет. Крепкий. Жесткий. Настоящий мужик будет. Ха. Да уже есть. Готов ко всему. Пару лет – сам на ринг бросится.

Так. О чем мы говорили? Да наплевать. На все наплевать. Мир подождет.

Глава 50

– Затягивает, - говорю. – Взгляд держит. Да? Ты замечала, какой он? Вот же родственник. Вожак стаи. Такой мелкий, а уже во всю рулит. Прирожденный глава клана.

Камиль обхватывает мой палец. Сильно сжимает. Цепко. Обалдеть. Ничего себе. Прикольно. Смотрю на сына – умиляюсь как сопливый дебил.

А потом опять вспоминаю, сколько всего пропустил. Его первый крик. Первый взгляд. Пацан смышленный. Любопытный. Наверняка лупился по сторонам. Всех вокруг покорял. Подчинял. Порабощал. А воспитывался как? По нашим традициям или нет? Там дохрена важных ритуалов есть. На каждый возраст существует отдельный обряд. Марианну четко обучали этому. Детали поясняли. Но она могла и не соблюдать.

Мрачнею. Столько всего сквозь пальцы ушло. Не вернуть назад.

– В шесть месяцев, - начинаю и замолкаю. – Ты давала ему выбор?

Вроде взорваться готов. Гнев шкалит. Волнами прет. Но сын все это на раз остужает. Хотя штормит меня конкретно. Надвое разрывает. Всегда все просто было. Прямо. Понятно. А тут ураган. Долбаный водоворот. Крутит пиздецки.

Ладно. Отпустит. Нельзя при мальце ругаться. Даже в мыслях. Потом его всяким словечкам научу. И приемам. Передам знания. Силу. До капли. Волю к победе.

Самый мощный из Дудаевых будет. Жестче всех.

– Да, - отвечает она. – Я старалась воспитывать его по твоей религии. По тем порядкам, которые у вас приняты. Сама не сумела их придерживаться. Возвратилась в прежнюю веру. Но сын на твоей стороне.

– И что он выбрал?

Такая традиция испокон веков тянется. Ребенка усаживают. Вокруг него раскладывают разные предметы. Книги. Игрушки. Оружие. Иногда липу, иногда реальное. По-разному бывает. Что пацан вытянет, то его судьбу и определяет. Может, суеверие. Бред. Но я в свое время амулет деда ухватил. Он всем своим внукам его подкладывал. Считал символом будущей власти. Неприметная штука. Темное железо. Без камней. Блеска нет. Потом дед говорил, будто еще тогда меня среди прочих наследников выделил, почувствовал особый нрав.