Холод, пиво, дробовик
Шрифт:
— В «Серебряной подкове» набрались, что ли? — удивился я. — Без штанов не остались?
— Нет, после казино в «Цаплю» перебазировались.
— Понятно.
Смирнов осушил бокал и махнул рукой Грачеву:
— Вань, повтори!
— Погоди! — попросил я. — Петрович, а тебе не хватит? На службу ведь еще, поди?
— Не, — усмехнулся Смирнов и расслабленно развалился на сиденье. — У меня выходной. Имею право.
Но мне так не казалось.
— Вот смотри, — вздохнул я. — Ты сюда на своей тарахтелке приехал? И отсюда на ней уехать хочешь, так? Тебя не развезет на старые дрожжи?
— Не развезет.
— Допустим, — покладисто кивнул я. — А жена? У всех праздник, Новый год, а ты такой нарядный домой вернешься.
— Просплюсь.
— Может, просто стоит притормозить?
— Слава, ты владелец бара! Ты не должен за трезвость агитировать! — возмутился Петрович и потер ладонями осунувшееся лицо. — У вас товар, у нас купец! Не надо все усложнять!
— Я о будущем думаю. Вот прибьет тебя жена сковородкой — и оставит меня без постоянного клиента. И что тогда? Сплошные убытки!
— Кого прибьет? — гордо расправил плечи Смирнов. — Меня? Слава, да я в разведке служил! Маскировке обучен! Она и не заметит ничего!
— Петрович, ты в геологоразведке служил, — поправил я собеседника, припомнив байки о его трудовой биографии. — От жены маскироваться легко, когда она за пять тысяч километров, а здесь отхватишь.
— Не нальешь?
— Вань! — окликнул я помощника. — Еще один бокал, и все.
— И пятьдесят грамм на посошок, — пробурчал Смирнов.
— Может, сразу ерша налить? — усмехнулся я, подошел к Грачеву и предупредил: — Никакого самогона, понял?
Иван кивнул и продолжил размеренными движениями накачивать в бокал пиво.
С кухни потянуло запахом стряпни, я решил принести что-нибудь для Смирнова, но тут зазвонил стоявший на стойке телефонный аппарат.
— Хмелев слушает, — произнес я, поднимая трубку.
— Слава! Ты-то мне и нужен! — раздался из динамика голос Владимира Ханина.
Я обреченно поморщился. Помимо руководства отделом службы собственной безопасности Дружины, майор Ханин курировал деятельность клуба «Западный полюс», и поводом для звонка в преддверии новогодних праздников могла стать лишь нехватка пива. Так уж традиционно сложилось, что в дни между Черным Полднем и Старым Новым годом в Форте выпивалось столько алкоголя, сколько не выпивалось за все летние месяцы, вместе взятые. И ладно бы снимали стресс простые работяги, так нет — на каникулы уходило большинство служащих, что временами напрягало просто неимоверно.
А еще меня напрягало, когда кто-то пытался выбить дополнительную партию пива, хотя все поставки на этот период расписывались едва ли не за месяц вперед, а то и за два. Лишнего пива у меня просто не было.
— Слушаю вас, Владимир Михайлович, — сказал я, усаживаясь на табурет. — Случилось что?
— Ну почему сразу случилось? — удивился Ханин. — С Новым годом звоню поздравить.
«Да ладно», — едва не вырвалось у меня; вместо этого я со всей возможной серьезностью ответил:
— Очень приятно.
— И еще просьба у меня будет…
Я беззвучно выдохнул проклятие, вслух произнес:
— Не вопрос. Помогу чем смогу.
И не особо при этом даже покривил при этом душой. Отказывать Ханину было не с руки. Круговая порука, чтоб ее. Ты — мне, я — тебе; рука руку моет, и все такое прочее.
— Нужен ящик пива, — ожидаемо сказал дружинник.
— Ну, Владимир Михайлович! — укоризненно протянул я. — Ну не первый же раз…
— Понимаешь, Слава, — проникновенно произнес Ханин, — это не для бара. Костя Арабов… ты ведь знаешь Костю? Он Новый год у себя праздновать собирается, а кто-то из гостей в самый последний момент предупредил, что пьет пиво. Выручай.
Я только вздохнул. Я знал Костю. В этом не было ничего необычного, ведь Костю знали все. Бессменный чемпион последних лет Форта по боксу в последнее время отошел от спорта, но на его известности это нисколько не сказалось.
Продажа ящика пива такому человеку могла стать неплохим рекламным шагом, если бы не одно немаловажное обстоятельство: господин Арабов числился завсегдатаем не «Западного полюса», а вовсе даже «Ширли-Муры». И что мне Денис Селин на это скажет?
— Слава! — послышалось в трубке. — Ты на линии?
— Сейчас посмотрю, что можно сделать, и перезвоню, — пообещал я и утопил рычажки телефонного аппарата, не слушая возражений собеседника. Отпустил их, покрутил диск, набирая номер «Ширли-Муры», и попросил позвать к телефону управляющего.
— Это Хмелев, — представился, предупреждая расспросы администратора.
Денис Селин взял трубку через пару минут.
— Что у вас там с Арабовым? — сходу огорошил я его неожиданным вопросом.
— Вот блин! — простонал Денис. — Он сейчас у тебя?
— Нет, но меня настоятельно просят снабдить его пивом.
— Он нас всех задрал уже! Новогоднее меню пришлось из-за него перекраивать!
— А мне-то что делать, скажи? — спросил я.
— Много просят? — уточнил Селин.
— Ящик.
— Сможешь выделить?
— А мне оно надо?
— Едят ли кошки мошек? — философски протянул Денис. Потом усмехнулся. — Дай, если не жалко. Мы в претензии не будем. Он кому угодно душу вынет, если что в голову втемяшится.
— Вот ты порадовал, — пробурчал я, кинул трубку и отправился в холодную комнату, где хранилось бутылочное пиво. С печальным вздохом оглядел свои изрядно поредевшие за последнее время запасы, потом вернулся за стойку, позвонил в «Западный полюс» и озвучил цену вопроса.
Бесплатно поить я никого не собирался. Не благотворительная организация.
Владимир Ханин молча выслушал мои условия, прикрыл ладонью динамик, явно советуясь с кем-то, и спросил:
— Подвезти сможешь?
— На площадь подвезу. Либо встречайте, либо у охраны оставлю.
— Не надо оставлять, кто-нибудь встретит. Во сколько?
Я взглянул на часы и сообщил:
— В час.
— Отлично.
Зазвучавших в трубке коротких гудков я слушать не стал, бросил трубку на рычажки и убрал под стойку отобранное на продажу пиво.