Хороший мальчик. Строптивая девочка
Шрифт:
— Вер…
Я не оборачиваюсь, но на ноги всё-таки поднимаюсь. Боня разочарованно гавкает, требуя продолжения. Извини, парень, но мне сначала всё с твоим хозяином решить надо. Стас подходит совсем близко, я это чувствую каждой клеточкой своего тела, даже несмотря на куртку, джинсы и прочую одежду. Я. Это. Чувствую. Он рядом, он близко, он уже где-то в самом сердце. И это больше не пугает меня, потому что я так хочу. Это единственное, чего мне хочется. А ещё я улыбаюсь, широко и очумело, только он ещё этого не видит. Утыкается подбороком мне в затылок, не решаясь на что-то
— Дамир, дома? — еле сдерживая веселье в голосе, спрашиваю у него. Звучит, правда, немного истерично.
— Нет, у него вечерняя тренировка сегодня, — зато у Стаса голос напряжён. А мне одновременно и совестно, и весело. Но последнее я уже не скрываю, поворачивая к нему свою голову.
— Знаешь, а ведь это замечательно, — выдыхаю ему в самые губы, перед тем как прижаться к ним.
Глава 17
Но Стас не спешил отвечать на мои попытки поцеловать его. Даже при всех моих потугах разрядить обстановку, он продолжал оставаться напряжённым. Сначала, мне показалось, что он просто не понял моих намёков, но хмуро сведённые брови, подсказывали, что всё он там понял, но отчего-то злился.
Растерянно отстранилась, нервно проведя языком по своим обветренным губам, и попыталась скопировать его движение бровями. Получилось смешно. Для меня. Чернов же продолжал строго сверлить меня взглядом.
— Стас, ты момент портишь, — пытаюсь сдержать рвущееся наружу веселье.
Мне пока что хорошо, ощущение свободы от принятых решений ещё не успело оставить меня. Но что-то такое есть в его глазах — тёмных, горько-шоколадных, мрачных, угрожающих. И я теряюсь.
— Ну, ты чего? — на удивление жалобно вопрошаю я, неуютно закидывая голову вверх, чтобы лучше видеть его. Тусклое освещение прихожей, ещё совсем недавно казавшееся мне вполне романтичным, теперь ощущается досадной помехой, не дающей мне в полной мере рассмотреть лицо напротив.
— Вер, зачем ты здесь? — щуря глаза, спрашивает Стас, словно стремясь увидеть меня насквозь. Он больше не лезет мне в голову или мои мысли, он лезет в самую душу.
— Что ж ты такой недогадливый? — слегка краснея, вздыхаю я.
Но Чернов на это не купился, сделав шаг вперёд, теснит меня к стене, и я отступаю, пасуя перед ним. Эйфория, ещё минуту назад плещущаяся внутри меня, начинает сменяться приступом тревоги. Больше не могу смотреть ему в лицо, опускаю глаза ниже, упираясь в ямку у основания шеи. Тут же видно, как он сглатывает, и его кадык напряжённо скользит под бледной кожей.
Ещё шаг, и я прижата к стене. Стас грозно нависает надо мной, сделав упор на одну из рук, прямо над моим плечом.
— Вера, зачем ты здесь? — хрипло повторяет он, а меня дрожь берёт. Я не боюсь его, но разум пока что никак не может схватить всё происходящее целиком, поэтому мне в любом случае не по себе.
— К тебе приехала.
— Зачем?
— Ты издеваешься? — беру свою оторопь под контроль.
— Зачем. Ты. Приехала? — по-отдельности выговаривает он каждое слово.
— Стас, что за бред?! —
— Это не бред. Это очень важно.
— Сейчас?
Стас склоняется чуть ближе, и я рефлекторно выставляю свои руки вперёд, упираясь ладонями в его грудь. Пальцы мгновенно выгибаются, ужаленные его горячей кожей. Правда, тут же возвращаются на место.
— Именно сейчас и только сейчас.
Я смотрю на свои пальцы, которые слегка подрагивают на его теле, пытаюсь взять их под контроль. Указательный палец правой руки вырисовывает простенький узор чуть выше Черновской ключицы. Вроде бы слушается. Палец. Не Чернов. Самое хреновое в том, что я начинаю понимать, что он от меня хочет, и это совсем не нравится мне.
— Ты обещал мне верить, — напоминаю Стасу.
— А ты веришь? — переводит он стрелки на меня.
— Вера и верить? — я печально улыбаюсь получившемуся каламбуру и заставляю себя перевести взгляд от своих пальцев на его чересчур серьёзное лицо.
Но он опять не оценил.
— Ты мне нравишься… — отчего-то виновато признаюсь я, то ли оправдываясь, то ли пытаясь ему угодить.
— И всё? — не унимается Чернов, становясь ещё более грозным.
— А тебе этого мало?! — возмущаюсь я, обещал же не давить и не требовать от меня… просто не требовать.
— Мало, — кивает он.
Я закатываю глаза, всё-таки начиная злиться.
— А что тебе ещё от меня надо?!
Стас хищно, но вымученно растягивает губы в подобии улыбки.
— Чтобы ты не впадала в ступор каждый раз, когда тебя что-то пугает. Чтобы прекращала таиться… Чтобы прекращала замалчивать, когда с тобой что-то происходит…
— Стас! — грубо прерываю я его, уже с большей силой давя ему на грудь.
— Что Стас!? — с не меньшим чувством рычит он в ответ.
Отводит голову в сторону, прекращая есть меня своим практически безумным взглядом, а я упорно не понимаю, что именно сегодня пошло не так. Всё же было хорошо… почти.
Чернов делает глубокий вдох и опять впивается в меня своими глазами.
— Знаешь, что означает твоё «ты мне нравишься»? — дёргает он подбородком, требуя от меня ответа. Но тут же сам отвечает, не давая мне возможности даже рта открыть. — Это означает вот что. Стас, ты мне так нравишься, что я готова с тобой спать. Но извини, мысли и душу я пока при себе оставлю.
— Что за херня?! — обалдевши хватая воздух ртом, негодую я.
Стас кривится, но потом пересиливает себя, заставляя лицо расслабиться.
— Хочешь правду? Я люблю тебя.
Уже открываю рот, чтобы возразить ему, но тут до меня начинают доходить его слова. Глаза округляются сами собой. Так я и стою перед ним с широко распахнутыми глазами и отвисшей челюстью.
Неоднозначно хмыкает. Впрочем, кажется, он не удивлён моей реакцией.
— Ты спрашивала, зачем ты мне. Вот тебе и ответ. Я люблю тебя.
Не знаю, что пугает меня сейчас больше. Его слова или то, с какой лёгкостью он их говорит. Вот как он умудряется делать это? Стоит мне сделать шаг вперёд, он тут же делает их десять, причём, сразу же километровых.