Хранитель в красных доспехах
Шрифт:
Заречный выложил на стол несколько фотографий. Это лицо, его нельзя забыть. Спящий… Это был Макс… Когда же он таким выглядел? Давно, не меньше пятидесяти лет назад.
– Впервые вижу, – сказал Зоран, разглядывая знакомое лицо.
– Жаль. Вы могли бы мне очень помочь, если бы вспомнили этого человека.
Зоран встречался с Максом в реале всего один раз. Когда это было? Ох, давно… Тогда советским гражданам только разрешили выезжать за границу, и Максим рванул в Болгарию по туристической путевке. Он был почти таким же, как и во сне. Хотя, какие-то отличия между тем Максом, с которым они боролись за Равновесие и тем,
– А что такого он натворил, что его ищут аж в Болгарии. Вы ведь из России?
– Из России, – ответил Заречный. – Да он ничего натворить не успел. Умер он. Двадцать лет назад.
«Умер? – пронеслось в голове Зорана. – Вероятно под ножом этих мясников он и умер. То-то я давно его не видел. Но ведь не мог он умереть. И я знаю, что он жив, просто я его давно не видел. Да и не мог он вот так вот взять да и умереть. Кроме того, ведь все говорили, что видели Макса, правда, он стал совсем другим. Будто чужим стал. Говорят, что его обратили и он теперь против нас. А эти мясники, они ведь пытались всего лишь докопаться до тайны нашего долголетия. А заодно и до Сна докопались».
– И что? – спросил он. – Мне-то какое дело, что он умер? На земле миллионы умирают.
– Значит, вы его не знаете? – спросил Заречный.
Зоран покачал головой.
– И он вам даже не снился во сне?
Болгарин продолжал внимательно смотреть в лицо Зорана, от его пронизывающего взгляда стало не по себе.
– А почему мне должен сниться человек, которого я не знаю? – сказал Зоран.
– Ну, хотя бы потому, что вы ему снились.
Заречный выложил на стол еще несколько фотографий. Качество их было неважнецкое, будто снимали с экрана старинного телевизора – помеха на помехе. Однако Зоран без труда узнал себя. Это был, действительно он. Тот Зоран из Сна, Спящий. Менестрель. Странно, каким образом его умудрились заснять его во Сне?
– Он несколько похож на меня, – сказал Зоран.
Заречный рассмеялся.
– Простите, это у вас привычка такая? Когда таким как вы показывают их фотографии, все начинают говорить, что да, очень на меня похоже, но это не я. И Светов этот тоже в глухую несознанку ушел, аки преступник какой.
– Я не совсем понимаю, о чем вы говорите, – сказал Зоран, продолжая наблюдать за болгарином.
Болгарин ему отчего-то очень не понравился. Было в нем что-то такое, чего стоит опасаться. И это даже не пистолет под столешницей, а что-то другое, но Зоран не мог уловить этого.
– Да все вы понимаете, – голос Заречного вдруг показался усталым. – Я ведь к вам не как сотрудник спецслужбы. Я, как бы это сказать, с частным визитом. А эти фотографии, уж извиняюсь за качество, сняты во время сканирования сна Максима Светова. Он видел довольно интересные сны. Будто бывал в других мирах, пока спал. Вы не поверите, когда во сне он получал рану, то наяву его тело истекало кровью. Но он умер, и я хочу поговорить с вами о вашем Сне.
– И фонарем ослепили вместо приветствия? – спросил Зоран. – А пистолет в бочину, это какой-то новый этикет?
– По-другому мы с вами сейчас здесь не сидели бы. Вы бы меня просто не пустили. Мне очень было нужно с вами встретиться.
– Но зачем?
– Мне необходимо туда, к вам.
– Куда?
– В Сон. Я знаю, это где-то там, в другом мире. Я всю жизнь мечтал попасть в такое
– А зачем вам… туда?
– Здесь я простой офицер. Был… Сейчас в запасе. А там смог бы найти свою судьбу, понимаете? Я был бы счастлив.
– Что такое счастье? – спросил Зоран.
– Найти свою мечту, – ответил Заречный. – Я нашел.
«Романтик чертов!» – подумал Зоран.
– Счастье, это когда ты можешь спокойно жить, когда тебя никто не замечает, – сказал он вслух.
– Да, я понимаю, вы намекаете на таких, как мы, – Заречный показал пальцем на себя и кивнул в сторону болгарина, продолжавшего сверлить взглядом Зорана. – Но мы просто были вынуждены начать поиски таких, как вы, чтобы узнать ваш секрет. Секрет долголетия не разгадали, зато столкнулись со Сном. Я почти сразу понял, что это другой мир, а не просто сон. И, наверное, мы смогли бы раскрыть все тайны, но Светов того… помер. Поймите, Зоран, я должен туда попасть, должен.
– Но поймите и вы, господин Заречный, – ответил Зоран. – Я не понимаю, о чем вы говорите. Я не знаю никакого Светова. Мне в последнее время не снится снов. Я не читаю фантастики. Я музыкант. Я историк. Я просто старый человек.
– Боюсь, что тогда придется говорить с вами на другом языке. Я не хотел этого, – тон Заречного стал холодным как русская зима.
Зоран понял, что сейчас что-то должно произойти. Наверняка в него станут стрелять или просто махать перед носом пистолетом, а то и по кумполу рукояткой врежут. Или пинать сапогами по почкам. Или гладить утюгом, русские раньше это успешно практиковали. Все ясно. Пора уносить отсюда ноги. А жаль, он так привык к этому городу. И ему будет не хватать этих безбашенных фракийцев. Как там они поют? «Ние сме траки! Траки сме ние!»
– Давайте поговорим на языке музыки! – Зоран потянулся к футляру, который поставил здесь же, рядом. – Вы любите блюз? Или предпочитаете джаз? Вы слушаете Би Би Кинга? А Джимми Дорси? Лично мне больше нравится джаз в исполнении Чарли Паркера и Джона Колтрейна.
– Я не слушаю музыки, – коротко сказал Заречный.
– Я вам сейчас сыграю.
– Постави тръбата на мястото му! 3 – сказал вдруг болгарин.
– Сам ты труба! Это саксофон.
– Знам, как свириш на него! 4 Постави тръбата на мястото му!
3
Поставь трубу на место! (болг.)
4
Знаю как ты на нем играешь! (болг.)
На столе появился пистолет, зрачок которого смотрел прямо на Зорана.
«Он знает и про саксофон?» – подумал Зоран.
Сейчас Зоран был больше Менестрелем, чем Фракийцем. Воином-музыкантом. Хотя, больше ему нравилось быть лекарем-музыкантом. Или рассказчиком-музыкантом. Или просто музыкантом.
Нет, на саксе поиграть ему не дадут, это уж точно! Зоран аккуратно прислонил футляр к стене. Это в кино музыкальные инструменты с пулевой вентиляцией смешно выглядят, на деле ничего веселого из этого не получится.