Художник моего тела
Шрифт:
Мои ладони вспотели.
А благодарная улыбка осталась скрытой под хмурым взглядом.
ГЛАВА ШЕСТАЯ
Олин
– Наши дни –
Кто знал, что время способно свести меня с ума?
Два часа Гил находился на расстоянии вытянутой руки.
На самом деле это не так.
В течение двух часов он был ближе, чем прикосновение. На самом деле, на расстоянии поцелуя.
И все же он не сказал мне ни
Ни единого слога.
Как будто мысль о разговоре была отвергнута, чтобы он мог забыть, что именно меня он рисовал, притворяясь, что я была безликой, безымянной моделью.
Я понимала, почему он хотел игнорировать боль, которую я ему причинила.
Но это не означало, что я была невосприимчива к боли, которую мне причинил он.
Время замедлилось и обеспечило мне прямое осознание всего.
Его мужского запаха — краски и цитрусовых. Тяжесть его неглубокого, контролируемого дыхания. То, как его глаза сверкали и замечали каждый изъян и пятнышко на моей коже, старательно сглаживая мои недостатки своим талантом.
Непроницаемая тишина, наступившая в тот момент, когда Гил распылил первый слой краски, только сгустилась.
Если я шаталась, то зарабатывала ворчание. Если дергалась, то получала щипок.
Без его упрека не могла ступить и на долю.
А то, что мне не разрешалось двигаться, только делало это желание более невыносимым.
Меня охватила клаустрофобия посреди его холодного склада, находясь в компании с ним одним.
Это стоило мне всего, просто стоять и повиноваться.
Не то чтобы Гилберта волновало, как я справляюсь. Интенсивность, с которой я наблюдала за ним, когда он был моложе, стала сейчас еще сильнее. Его искусство заменило все. Его сосредоточенность была ему хозяином, делая его рабом цвета.
Я могла бы быть брошена на произвол судьбы тем, что он больше не видел во мне Олин.
Могла бы обидеться на дерзость, с которой он кинул меня, даже когда мы стояли так болезненно близко.
Но потому, что я знала его. Потому, что знала свирепость его таланта, я не возражала, что его глаза оставались сосредоточенными на проекте, который я не могла видеть. Я не отпрянула, когда его прохладные пальцы прошлись по внутренней стороне моего бедра, клеймя меня огненным следом. Не жаловалась, когда мягкое облизывание его кисти обеспечивало мне жажду и боль от того, что я не имела права испытывать.
Может, у меня и были недостатки, но было мужество, и я скрывала каждую покалывающую, запутывающую, сжимающую реакцию от его методичной живописи.
Я была идеальным холстом.
Тихой.
Неизменной.
Отчужденной.
Я прикусила губу, когда он наклонился ближе. Его растрепанные волосы, не подчинявшиеся никакому закону, падали на лоб блестящими темными прядями. Гил остался сидеть на корточках у моего живота, его дыхание согревало мою плоть, его мазки проклинали меня.
С низким недовольным ворчанием он выпрямился и бросил щетку с тонкой щетиной на свой рабочий стол. Смахнул со лба плутоватые пряди волос, оставив после себя пятнистую прядь.
— В чем дело? — тихо спросила я, зная, что мой тон должен быть мягким
Гил провел обеими руками по волосам, не обращая внимания на оставленные им пятна. Он не обращал на меня внимания, торопливо смешивая новые краски с лихорадочной интенсивностью, от которой под краской на моей коже появлялись мурашки, нарушая гладкость его линий.
Чем дольше я стояла в его пустом складе, тем больше вспоминала наше детство. Как его улыбка навсегда запечатлелась в моем сердце. Его смех был так тяжело заработан —настоящий смех, а не циничный, отстраненный, который он показывал в классе. Я также помнила, каково это — ухаживать за его ранами, которые он изо всех сил старался держать в секрете.
Прошлой ночью его избили. Кто, я не знаю. Но видеть его с разбитой губой и подбитым глазом было не в новинку.
Он пришел в школу с несколькими разноцветными фингалами. Я вытирала кровь с его подбородка. Подсовывала ему обезболивающее для ребер.
Я достаточно насмотрелась на результаты его жизни с семьей, чтобы понять и без его слов: жестокое обращение лилось под одной крышей с тем местом, где он спал.
Но... он сказал мне.
Однажды, когда Гил пришел в школу поздно, склонив голову от раскаяния и с шипением агонии, когда садился на свое место. Я поняла, что что-то не так. Что что-то хуже обычного.
После того, как прозвенел звонок, и мы ушли достаточно далеко от школы, чтобы никто не видел, как мы держимся за руки, я сжала его успокаивающую ладонь обеими своими и потянула его вверх по моей улице.
Впервые в жизни я обрадовалась, что родителей нет дома. Потому что в ту ночь я привела Гила в свой дом и не позволила ему уйти. Налила ванну для его ноющих мышц. Ждала со свежим полотенцем, когда он закончит. Я уставилась на его обнаженную грудь с теплыми пузырьками, и задохнулась от ужаса того, что он пережил.
Синяки на синяках.
Подтеки и пятна, шрамы и порезы. Его тело было воплощением насилия, и когда слезы подступили к моим глазам, и я вошла в его дрожащие объятия, все, что я хотела сделать, это сказать ему, что люблю его. Чтобы уложить его в постель. Лечь с ним. Обнять его. Поцеловать. Дать ему то, кого он дал мне — друга. Человека, которому не все равно. Человека, который мог бы стать нашей новой семьей, потому что нынешние предали нас.
Прекрати!
Я не могла снова пережить такие вещи.
Не могла принять такую печаль.
Воспоминание о мальчике, который украл мое сердце, заставило меня смягчиться к человеку, который был «самой зимой». Я вернулась в настоящее с его слегка прохладным складом, в основном красивой краской, и вечно арктическим надзирателем.
— Над каким проектом ты работаешь? — Я посмотрела вниз на свои обнаженные груди, не в силах видеть сквозь руку — зажатую между ними — картину, медленно оживающую на моих животе и бедрах.