Шрифт:
Хулиган с душой поэта.
Я не поэт друзья, мне это слово чуждо,
Мне больше подошло бы слово хулиган.
И от стихов своих становится мне дурно,
Когда читает их взахлёб родной братан.
Не в рифму и не складные мои стихи,
И в жизни никакого от них толка.
Но брату очень нравятся они,
А для себя я в них не вижу никакого прока.
Полжизни
И занимался всякой ерундой.
Теперь частенько я иду к аптеке,
Стихами там расписан путь земной.
Последний в жизни стих я написал,
Зачем же тратить попусту бумагу.
Но всем своим друзьям я наказал,
Чтоб в детский дом отдали всю мою награду.
Я не поэт друзья, мне это слово чуждо,
Но часто рифмовать приходится свою судьбу.
Друзья, я вас прошу, живите дружно,
И не позорьте вы в стихах свою Страну!
...
Путь воина.
Приблизившись к концу пути,
Он верил, что закончилась дорога.
Но жизнь прожить, не поле перейти,
Чтоб голову склонить у своего порога.
Вперёд он шёл к судьбе навстречу,
Путь, сердцем выбирая по звезде.
В Душе надеялся на эту встречу,
И твёрдо верил он своей мечте.
В глазах его кипела страсть,
Хотя и не был он уже ребёнком,
Он шёл, стараясь не упасть,
По жизни был он просто воином.
В пути провёл он много дней,
Была трудна его дорога.
В боях терял своих друзей,
Но верил, что придёт подмога.
Прошёл он много сёл и городов,
Постранствовав по белу свету.
Но не всегда он был здоров,
И не всегда его Душа тянулась к свету.
Приблизившись к конечному пути,
Он долю выбрал сам себе такую.
В чужих краях не смог судьбу найти,
И понял, что он жизнь свою прожил в пустую.
...
Старый моряк.
Охота кричать, но голос молчал,
Над морем заря разгоралась.
Старик на причале тихонько стоял,
Слезы из глаз пробивались.
Глядел он на волны, что бились о берег,
Барашками пены, ложась на песок.
И вспоминалось, как был ему дорог,
В море свободного ветра глоток.
Всю жизнь бороздил он морские просторы,
И верил, что счастье найдёт впереди.
Но годы прошли, а остались заборы,
И домик пустой где-то там за горой позади.
В ночи зажигал он старый маяк,
Чтоб в шторм освещать путь кораблям.
Не мог жить без моря старый моряк,
Хоть так помогал своим он друзьям.
Охота кричать, но голос дрожал,
Не взять ему в руки, как прежде штурвал.
А где-то над морем закат угасал,
И плача старик, покидал вновь причал.
В душе своей рвался он в синее море,
Хотелось душе погонять на просторе.
Но горя, что в жизни, припомнил моряк,
И снова, решил зажигать он маяк...
...
Наша победа, для детей.
Нам не исправить ту проблему,
Историю не в силах повернуть назад.
Но каждый верил в свою победу,
И ни на шаг не отступал назад.
Старались люди в этом мире,
Перебороть в себе свой страх.
И слышать вновь и вновь в эфире,
Что фашизм, мы превратили в прах.
Кровь проливали мы за Сталина, за веру,
В окопах в дождь месили грязь.
Сто граммов выпивали за победу,
И шли вперёд, чтоб уничтожить мразь.
В жизни всем нужна эта победа,
Войне, поставив точку навсегда.
Чтоб у детей всегда была надежда,
Что фашизм к ним не вернётся никогда.
...
Дождь смоет всё плохое.
Идёт война за совесть и за честь,
Добро и зло меняется местами.
В бою том павших нам не счесть,
Но верим мы, что вера будет с нами.
Придёт на Землю Божья благодать,
Забудется печаль, исчезнет горе.
Но должен в жизни каждый знать,
Без Моисея не перейти нам море.
Но знаем мы, что истина сильней,
В бою Добро, погубит непременно ложь.
И станет на земле ещё светлей,
А всё плохое смоет в море дождь.
...
Первый весенний дождь.
Первый дождь, после зимней метели,
Это вновь Весна, постучалась в окно.
И не слышно нам вчерашней капели,
А снег, как память, растаял давно.
Омывает он землю, после зимней спячки,
Разгоняя тоску, прогоняет мигрень.
И старик позабыл про свои все болячки,
А в Душе, как в саду, расцветает сирень.
Дождь пройдёт, он не будет идти бесконечно,
Испарится и вновь улетит в небеса.
А на Земле, жизнь продолжится вечно,
И после долгой зимы, вновь вернётся Весна.
...
Сегодня обойдёмся мы без лирик.