Идеальное возвращение
Шрифт:
— Поэтому ты поставил на собственного сына?
Мой смех звучит совсем не весело.
— Тебе пророчат победу. Мне нужна победа аутсайдера для выплаты.
— Вспоминаешь прошлое? — Голос отца возвращает меня к реальности.
И это самое неприятное — видеть его перед собой здесь после всего произошедшего между нами.
— Какого черта ты делаешь тут? — требовательно спрашиваю я, вложив в слова всю ненависть, что чувствую.
Он пожимает плечами и вымученно улыбается.
— У нас свободная страна, сын.
— Не хочу видеть тебя
Поворачиваюсь, готовый уйти, но он хватает меня за руку, останавливая.
— Что? Не хочешь, чтобы тебя видели с такими, как я? Единственная причина, парень, по которой ты существуешь на Земле, — это я. Тебе лучше помнить об этом.
— Обязательно напишу тебе благодарственное письмо за то, что обрюхатил мою мать, — выплевываю слова.
Знакомая ярость бурлит внутри меня, готовая вырваться наружу через мощь моих мускулов, и возложить грехи прошлого на первого, кто осмелится склонить чашу весов. Отец подходит ближе, его лицо всего в нескольких сантиметрах от моего.
— Не огрызайся, сын. Иначе увидишь, на что я способен.
— На что? Ударишь меня? Прямо здесь? Думал, мы оставили это в прошлом, когда я ушел.
Приятно высвободить ярость, но я все продолжаю злиться. Он смеется. От отца пахнет алкоголем.
— Ты как был глупцом, так им и остался.
— И что это значит?
Пытаюсь отвести плечи назад, готовый принять удар. Не доверяю себе, пока мы находимся в непосредственной близости. Особенно когда отец каждый раз давит на самое больное при встрече.
— Твой боец, Хавьер Джонсон. Он аутсайдер, — объявляет он таким тоном, будто я этого не знаю.
— Да, но сегодня он победит Санчеса.
Отец высокомерно улыбается.
— Знаю. Шансы три к одному, я получу чек с пятизначным числом.
— Я ухожу.
И он снова пытается остановить меня. Отец хватает мою руку, но останавливаюсь я из-за его слов.
— Я поделюсь выигрышем. Этого будет достаточно, чтобы спасти спортзал.
То, что он думает, будто я возьму у него хоть цент после того, как моя карьера закончилась, только подогревает мой гнев.
— Я не участвую в ставках на бои. И с моим залом все в порядке. — Скрещиваю руки на груди.
Отец смеется.
— У меня другая информация.
Вот оно. Не могу больше его слушать. Не сегодня. Никогда.
— Свали, блядь, отсюда, — практически рычу я, а когда он не сдвигается с места, кричу: — Сейчас же!
— Неблагодарный сукин сын, — выплевывает слова отец, и я тут же срываюсь с места.
— Я просил тебя больше никогда не говорить о ней!
Схватив его за плечи, толкаю с такой силой, что голова отца ударяется о стену с тяжелым стуком. Он сопротивляется. Бьет меня коленом в пах, но я сильнее, — в моей жизни были удары куда хуже. Борюсь, пока не одерживаю верх. И, наконец, наношу последний удар, чтобы стереть с его лица эту чертову улыбку. Я получаю один хороший удар и на секунду отскакиваю.
— Мэтт! — Крик Мии останавливает мой импульс. Вместо того чтобы
— Убирайся. Отсюда. Нахер. Понял меня?
Его взгляд становится жестче, на губе свежая рана. Но когда я сжимаю пальцы на его шее, отец слегка кивает. Отпускаю и отхожу на три шага назад, тяжело дыша после удара. Слежу за ним, провоцируя сказать что-то еще или попытаться войти внутрь здания. Отец, должно быть, понимает, что я не шучу, потому что поворачивает, поджав губы, и идет в сторону Мии.
— Мия, — шепчу я.
В моем тоне слышится опасение, хоть и стараюсь говорить спокойно. Не знаю, как долго она, выглядящая как влажная мечта, тут стоит. Мия увидела много грязного белья моей семьи.
— Ты пришла, — произношу я, но выражение ее лица не меняется.
Взгляд и улыбка выражают настороженность.
— Ты же просил.
— Да. Просто, наверное, я был не уверен, что ты действительно придешь. — Вымученно смеюсь, хотя даже я слышу, как фальшиво это звучит.
— Удачи. — Мой отец доходит до Мии и останавливается. Он сплевывает кровь, вытекшую из губы на бетонный пол, и поворачивается, чтобы встретиться со мной взглядом. В глазах злость и жестокость. — Тебе она понадобится.
Если бы не стоящая рядом Мия, я бы снова начал драку. Закрыв глаза, считаю до десяти и дышу через нос. Когда открываю глаза, вижу только Мию в нескольких шагах от меня.
— И это был твой папа?
Челюсть напрягается, когда я слышу в его отношении это слово. Киваю.
— Сходство на лицо.
Ее слова только усиливают мое раздражение, и я двигаю челюстью, пытаясь грубо не высказываться.
— Что ж… — Она оглядывается по сторонам. — Другие члены семьи не прячутся где-то поблизости?
— Прости.
Качаю головой и выдыхаю, пытаясь очистить мысли от присутствия мудака-отца. Я должен сконцентрироваться на причине моего нахождения здесь и вернуться в раздевалку к Сальвадору и Хавьеру. Но для начала нужно сделать так, чтобы Мия почувствовала себя желанной гостьей после такого ужасного приветствия.
Шагнув вперед, осматриваю ее наряд. Ее ноги кажутся очень длинными в короткой юбке, а колготки в сеточку не дают оторвать взгляд. Футболка с надписью «Люблю мертвечину» могла бы выглядеть достаточно просто, но ткань обтягивает ее грудь, а V-образный вырез демонстрирует пышное декольте. Но ее лицо — другая история, невидимой линией разделенное на две части: королева красоты и зомби-женщина.
— Спасибо, что пришла.
Протягиваю руку к ней и радуюсь, когда Мия переплетает свои пальцы с моими.
— Я же сказала, что приду.
На ее лице бесстрастное выражение. Не могу понять, о чем она думает. Надеюсь, ее не расстроила ссора между мной и отцом, свидетельницей которой она стала.
— Итак, что тут произошло… — Показываю на ту часть лица, что на сто процентов принадлежит Мии. — Ты тут не докрасила, пропустила часть.
Она пожимает плечами.
— Это как Джекилл и Хайд, только версия зомби-Мии.