Идол прошедшего времени

Арбенина Ирина

— Кстати… Что-то мне фамилия этого сыщика напоминает… — заметил Миха.

— Это, Миша, фамилия великого художника Павла Филонова. Они с Дамианом однофамильцы.

— A-а, это тот, у которого люди на людей не похожи и ничего не поймешь?

— Тебе-то, Миша, и не нужно понимать. Не обязательно, — усмехнулся Кленский. — Видишь ли, художника Павла Филонова когда-то приняли на учебу в Академию художеств, поставив за анатомические рисунки высший балл. Так что, уверяю, он мог бы писать людей очень «похоже». Однако он

говорил, что ему неинтересно изображать людей и их шляпы. Интереснее изображать то, что у этих людей в голове.

— Вот это пожалуй… — кивнул Вениамин. — У вашего Дамиана Филонова такой взгляд! Ощущение, что он видит и то, что под шляпой, и даже действительно больше… Этакая мысленная трепанация черепа собеседника — с целью детального анализа содержимого!

— Собственно, это не экспедиция в полном смысле этого слова, — стал объяснять Кленский Дамиану, убедившись, что тот устроился в палатке. — С утвержденным штатом сотрудников, лаборантами, финансированием. Корридов-то теперь свободный художник! Те, кто с ним, это либо его поклонники, как Китаева, или ученики, как Саша, Тарас и Вениамин. Либо старые знакомые, как я, либо…

— Частные детективы, как я! — добавил Филонов.

— Да, увы… Теперь и детективу к нам пришлось присоединиться. Если вы уже обустроились, отправимся осматривать иву.

— Иву?

— Ту самую!

— Где вас так сильно «клюнул» невидимый коварный козодой?

— Да…

— Ну, это первым делом, — согласился Филонов.

Глава 3

Огромные деревья нависали над речкой, образуя темный, тенистый свод. Кленский перешагнул через мшистое поваленное дерево.

— Вот… Место покушения! — объяснил Кленский, подводя Дамиана к той самой иве.

— Говорите, чуть не убили?

— Да так, знаете, здорово треснули… Пролежал без сознания по меньшей мере минут двадцать!

— Откуда вы знаете, что именно двадцать?

— А я тогда, прежде чем сделать фотокадр, посмотрел на часы, чтобы узнать, сколько времени осталось до заката… Хватит ли света? Ну а потом, когда после удара я пришел в себя, тоже, естественно, на часы взглянул.

— Фотография-то получилась?

— Фотография?

— Ну да… Удалось вам того козодоя щелкнуть?

— Щелкнуть я, кажется, успел. Но фотоаппарат исчез. Я когда очнулся, его рядом уже не было.

— Хороший фотоаппарат-то был?

— Хороший.

— Ну так, может, кто из корыстовцев позарился?

— Да вряд ли! На них первых падает подозрение, потому и не станут поблизости грабить…

— Что-то вы их все время выгораживаете… А кстати, как козодой?

— Да и не видел я этого козодоя.

— Может, и не было его?

— Как это?

— Ну… Вдруг вас заманили? Скажем, кто-то подражал крику птицы? Этот кто-то знал, что вы любите «охотиться» с фотоаппаратом.

Или видел, как вы шли сюда.

— Вы думаете, меня заманили? — изумился Кленский.

— Все возможно.

— Но… Если, как вы говорите, кто-то знал, что я люблю «охотиться» с фотоаппаратом… Значит, кто-то из своих? Вы это имеете в виду?

— Повторяю, все возможно.

— Кто-то из наших ударил меня по голове?! Но зачем?

— Пока не знаю. Сыщику следует предполагать даже самое невероятное.

— Ах, вот в чем дело: невероятное… — немного успокоился Кленский.

— Впрочем, предпочтение я отдаю другой версии.

— Какой?

— Скажем, это те «черные археологи», что приезжали на «Хаммере», вас стукнули. Приехали еще разок, проведать настоящих археологов, ну и…

— Мы им мешаем?

— Возможно.

— Но почему именно меня?

— Очень много фотографируете. Наверное, кто-то попал в кадр случайно. Побоялись засветиться. Вот и ударили. А фотоаппарат похитили. Вместе с тем последним отщелкнутым кадром.

— Вы думаете?

— Не помните, что там, на том кадре, могло быть?

— Что? — Кленский задумался. — Я только помню: что-то удивило меня тогда, очень удивило…

— Что именно?

— Что-то красивое…

— Красивое?

— Да… Красивое. Какое-то цветное пятно… И вроде как знакомое!

— Знакомое? Постарайтесь-ка вспомнить, Владислав Сергеевич.

— Н-нет! — Кленский потер виски. — Не помню. Увы… Этот удар словно все стер… Всю память отшиб!

— Конечно, первое, что приходит в голову, — это разыскать по номеру машины тех злополучных «черных археологов»… — вздохнул Дамиан. — Вы, кстати, номер запомнили?

— Н-нет…

— Нет?!

— Как-то не обратил внимания.

— Не обратили внимания?! Сами же сказали, что эти люди сразу показались вам подозрительными! И не обратили внимания на номер машины?

— Даже не знаю почему…

— Извините, что-то даже не верится.

— Ну что вы! — смутился Кленский. — Можете смело мне доверять, Дамиан.

— Это почему же?

— Понимаете, когда я лгу, у меня розовеют мочки ушей. А если сильно вру — так просто краснеют! По молодости, когда крутил по нескольку романов одновременно, специально носил длинные волосы, чтобы девушкам врать. Хорошо, что мода такая была. А теперь, как видите…

— Да уж… — Филонов окинул взором лысоватую голову Кленского с несколько оттопыренными ушами. — Жаль, если не вы окажетесь преступником. С вас показания снимать одно удовольствие.

— Спасибо.

— Не за что. В общем, стукнуть вас мог кто угодно… «Черные археологи», пытающиеся запугать и изгнать законных археологов с «богатых мест»? Вполне вероятно. Корыстовцы, недолюбливающие, мягко говоря, интеллигентов-москвичей-археологов? И это может быть… Но, возможно, все-таки и кто-то из своих.