Игра со смертью
Шрифт:
Подлетаем к стенам кремля. И опять никого. Ни людей, ни измененных. Вообще никакой движухи за стенами. Тишина. А снаружи зомби бродят повсюду. Странно это.
[— Глянь влево. Между ближней к тебе башней и следующей.]
Обращаю внимание на указанный Психом участок стены.
Один из измененных, ковыляя по дороге среди машин и автобусов, решил свернуть к стене. Не доходя до нее несколько метров берет и исчезает.
[— Это уже второй зомби,
Еще страньше…
Пространственным скачком перемещаюсь повыше. Начинаю пролетать над крепостью. Пытаюсь разглядеть хоть какие-то признаки жизни за этими стенами. Вот крыша здания, примыкающего к стене, асфальтовая площадка перед ним…
Активируется «Чутье». Среагировать не успеваю.
Неожиданно подо мной проявляется здоровая сеть. Сильный удар. Ее центр сталкивается со мной, а края обхватывают мое тело вместе с линзой воздушного щита. Меня закручивает, и я камнем ухожу в пике. В полете словно прорываюсь сквозь какую-то пленку. Картинка перед глазами меняется, и внутренний двор крепости уже не узнать. Толпа людей. Куча дополнительных строений и много иных деталей, которые отличают эту картину от виденной мной на этом месте ранее.
Освободиться от пут не получается. Сеть из толстых металлических тросов. Пространственный скачок еще не успел откатиться.
До столкновения с землей успеваю скомандовать Черному Амбе спрятаться и не показываться никому на глаза. А Психу запрещаю использовать Псевдоплоть.
А вот и асфальт. Сейчас будет больно.
[— Сука!]
Ага. Сука…
Удар!
Хоть как-то подготовиться к приземлению не получается. Шмякаюсь об асфальт, как мешок со зловонными лепешками, собранными в поле.
И откуда только у меня вдруг всплыли такие пахучие познания об экскрементах рогатого скота?
— Уу… — из легких разом выбивает весь воздух.
Твою же так!
Хруста ребер за этим ударом не следует. Значит, все норм.
[— Что-то я не замечал за Туром привычки откладывать вонючие кучки.]
«— Ну, так-то Тур племенной бык голубых кровей. Это тебе не абы кто. Настоящий санитар полей, леса, да и любых других локаций. Безотходное поглощение всего живого и неживого».
Муть в глазах, появившаяся после удара, рассасывается. И теперь у меня получается разглядеть ботинки подошедших ко мне людей.
Пока пытаюсь набрать воздуха, чтобы высказать этим людям, что думаю про их гостеприимство, с меня ловко снимают тяжелую сеть, а какой-то пузач обегает вокруг моего тела, рисуя замысловатую окружность.
В это время мою тушку держат на прицеле несколько арбалетов. Также на меня наводят острия копий.
— Готово, Глеб! — заявляет пузач, отряхивая пухлые ладошки от мела.
—
Сдерживаюсь. Решаю пока не ругаться. Сначала выясню что тут, зачем и как?
— Какой ты свой, урод мутировавший? Давай, лучше расскажи что за птица ты такая? — сухо бросает один из подошедших.
Глеб. Человек — 14 уровень.
Мужик средних лет, крепкого телосложения с коротким ежиком темных волос на голове. Выражение лица жесткое и суровое, как и у остальных присутствующих, а так же не сулящее мне ничего хорошего.
[— Этих точно нужно убить. Стопудово!]
«— Всех бы тебе убить. Людям нужно шанс давать. Вдруг они случайно меня зацепили, приняли не за того? А так они гостеприимные, добрые и отзывчивые. Приходят на помощь попавшим в беду путникам».
Сам правда не особо верю в то, что несу.
[— Агагашеньки! Конечно гостеприимные! Очень! Я прочувствовал их гостеприимство через твою грудную клетку меньше минуты назад. Гасить всех надо! Смотри, морды какие у них злые.]
«— Не злые, а прошедшие множество испытаний в попытке выжить. И пусть выскажутся. Убить-то недолго».
— С чего это ты меня мутировавшим обозвал? — задаю вопрос. — Я вот совершенно не такой. Наоборот, враг их. Постоянно сокращаю их популяцию.
— О, как заливает соловушка, — усмехается парень помоложе с арбалетом в руках по имени Грач. — Глеб, давай я ему чашечки коленные продырявлю — запоет еще краше. Только уже правду.
Приходится мысленно сжать кулаки и сдержать порыв ярости, чтобы не вырвать его коленные чашечки руками.
— Успеется, — отвечает этот самый Глеб.
Он у них лидер что ли?
— Не понимаю, чего вы… — начиная говорить, делаю шаг вперед.
И упираюсь в прозрачную преграду. Она как раз проходит по черте, намалеванной пузачом. От моего прикосновения по ней пробегают бледно-желтые импульсы, на мгновение рисуя ячеистую сеть в воздухе.
— Куда собрался, выродок химерный? — заметив мое движение, с ехидством интересуется мужик по имени Добр.
Что-то сомневаюсь в его доброте.
— Что это? — как можно спокойней спрашиваю я, ощупывая руками границы преграды.
Окружность полусферы диаметром примерно два метра.
— Энергетическая клетка, — отвечает Глеб. — Можешь не волноваться, тебе из нее не выбраться. И покрупнее мутантов в такую сажали. Наш рунный мастер неплохо прокачен и творит всякие полезные чудеса.
Пузач, что рисовал на асфальте вокруг меня линию, приосанивается. Читаю информацию над ним.
Калач. Человек — 15 уровень.
— Вы так уверенны в надежности этой клетки? — выгибаю бровь.
— А ты подолбись о нее своей тупой башкой и проверь! Аха-ха! — ржет Грач. Но арбалет не отводит.