Почемучка-мальчик маленький,Пучеглазый и с соплей.Тыкал ручкой, топал валенкой,И все спрашивал ее.…Маму. Ну конечно, маму.Каждый знает с малых летМаму.Спрашивал у папы:– Почему же мамы нет?– Мама есть. Она, конечно,Будет.У нее дела.Мама нас не позабудет.Нету? Значит, не смоглаБыть сейчас,Но будет после.Мы дождемся, мать твою,В полночь или где-то возле.Вытри сопли,Я споюПесенку «про серый волк»,Как он кусит маму в бок,Если ты не будешь спатьИ не сходишь на горшок.Скажет кроха простодушно:«Ну, какие там дела?Мама стала непослушнойИли вовсе умерла!»– Лучше б ты молчал, засранец,На язык тебе типун!Вынь
из носа грязный палец,Чистый палец в нос засунь.Знай, она дойдет до ручкиНашей двери.И откроет!Мамам, детка, лучшеВерить.Это, брат, залог здоровья!Если ты не веришь маме,Нервно куришь и не спишь,Думаешь: «Она обманет»,Значит ты плохой малыш.Ну а если ты встречаешьМаму радостно и так,Что совсем не замечаешь,Что она пила коньяк,Обнимаешь маму крепко,И ложишься спать в кроватку,МамаДаст тебеКонфетку,Что бы жизнь казалась сладкой.
Иван
На дорогу вышел из лесу Ванюша.Мокро. Лужи. С веток елей льется струями вода.Может быть, сидел бы дома лучше?Не ходил бы лучше никуда.Лес дождем пронизанный, промытыйНабухает, и слегка парит.…Эх, Иван-Дурак, зачем, куда ты,Прешься пьяный, Богом позабыт?!Взять хотя бы зайку – он боится.Волк – понятно, голоден и зол.А Ивану – дома не сидится.Ходит, расширяет кругозор.Дома печь да скатерть-самобранкаПобранится, но потом дает пожрать:Суп с котом, закусочка, сметанка……Но Иван решил не есть – не спать.Вышел в лес, поллитру кинул в торбу,Перекинул торбу за плечо,И ушел, обруган и оборван,Лесом, полем и куда-нибудь еще.У Ванюты на сердце тревога:Дальний путь, казенный дом, тоска.– Погоди, дружок, постой немного,Обернись, послушай мой рассказ.Много было, знаешь ли, Иванов,Уходивших на ночь глядя в лес:Психов, дураков, бомжей, болвановИ царевичей, что в поисках невестБродят по холмам, лягушек мучат,Думают: «Которая она?»Может быть, сидел бы дома лучше.Все равно ведь не выходит ни хрена.Ну, допустим, как в былые годы,Встретишь указатель: три пути.Что терять? Коня? Жену? Свободу?– Все потеряно! Зачем туда идти?Или вдруг Амур возьмет на мушку,И в упор засадит свой снаряд?И опять ты влюбишься в лягушку.(Я не в курсе, но в народе говорят).И пойдет по новой: сёстры, шкурка,Коробчонка, чтоб кататься по делам.…И опять в ярмо, как Сивка-Бурка.– Ну зачем оно тебе, Иван!?
Облако
Кучерявое плыло облако,Плыло облако в небе синеньком.Муравей тащил травку волоком,Бармалей точил зубы напильником.И дырявые рты на бабушках,И корявые пальцы на дедушкахУлыбались, сидя на камушках.Грели ножки в валенкахНа поленушках.Плыло облачко в небе без краюшка,Было тенью под стогом у колышка.То ли – зайка зимой,То ли – варежка,То ли клякса на травке от солнышка.Повстречалось с птичками стайкою,Повенчалось с серою тучкою,И расплакалось над лужайкой,Умываясь слезами колючими.Утром с новым туманом подниметсяИ как детский кораблик бумажныйБудет двигаться, двигаться, двигаться,В синеве потерявшись однажды.
Из цикла «Город»
«Стеною дождь стегал…»
Стеною дождь стегал Пустырь,СтекалС деревьев на кусты.И перебрасывал Мосты По вертикали.На пустых Ладонях набережных, вскользь,Линуя город вкривь И вкосьИ струнами его насквозь Перерезая.
«Может быть, это слон…»
Может быть, это слон,По крыше моего дома шляется,Пока я сплю?Все шатается.Очертанья предметов знакомыхПугают.Мучаюсь.Но терплю.Знаю,Что все когда-нибудь кончится.Только не знаю, когда.Может быть, этого мне и хочется?Может быть, это проводаЗвенят от ветра,От электричестваИли от чего-то еще?Изгибаются,Дышат,И увеличиваютсяХоды городских трущоб.…Сквозь сон узнаю место знакомое.Сквозь ужас двигаюсь,Вижу сквозь тьму,Проникаю сквозь стены,Мыслю сквозь словоИ сквозь сновидение сплю……Сплю…Потому, что боюсь проснуться.Как боится найти прошлогоднюю шкуру свою змея,БоюсьВернуться,В бесконечное повторениеВчерашнего дня.
«В этом городе надо летать…»
В этом городе надо летать.Невозможно ходить ногами здесь.Лишь крылами махать и оратьЗаунывную волчую лунную песнь,Над кварталами спальными проносясь,Вспоминая, что прожито здесь, за мгновенья……В этом городе – жить нельзяИз-за силы его притяженья.Из-за сил растяженья пространства,КогдаКаждый третий шагПриближает старость.…Этот город… в его убранстве…Лишь то, что осталосьОт бетонных блоков,Гранитных камнейИ плит,Нелепо выдуманныхИ вкопанных здесь однажды.В этом городеКаждый Богом забыт,Так же, впрочем,Как Бог забыт в этом городе каждым.Здесь сны страшнее, чем явь.А явь напоминает вчерашний сон,Но все же…В этом городе ЯВстречаю ТЕБЯ,И кажется, мы похожи.
Шарик
Обычный шар,Надутый воздухом,В пространстве медленно качается.То невесомо вверх поднимется,То вниз легонько опускается.Он движется как будто облако,Что ветром по небу ведомо.И нет покоя, сна и отдыха,Досуга, очага и дома…Воздушный шарВ пространстве дремлющем,В прострации себя не помнящий,В волшебный ветер свято верующий,Уже не явь, но и не сон еще…Воздушный шар несется в вечности,И след его нелепо тянетсяМеридианом в звездной млечности,Что ясной ночью нам является.
Из цикла Просто…..ь
«Просто любовь…»
Просто любовь,Что еще скажешь.Опять лицо тяжелеет слезами,Которые по нему размажешь.Сплошная любовь,Без конца и края.Слезаю утром с кровати на пол,В общественный транспорт сажаю тело,Теперь не вспомню, когда вскрылся клапан,И что-то внутри заскребло и запело.Терпеть, как будто, приятно даже:Фонтаном чувства, и нету кожи.Как шмотки кучами на распродаже:Берите сейчас – потом будет дороже!Берите кто хочет! Куда мне столько!Немыслимо, ни приподнять, ни взвесить.Мне бы хватило маленькой долькиУютной, словно лубочный месяц.Минуты тянутся бесконечно.И в каждой по вечности,Как матрешки,Срываясь с небес, садятся на плечи,Их пригибая к земле понемножку.Безумие, Над которым нетуВласти Ни в этом, Ни в следущем мире.Бездонная пропасть С разинутой пастью,И каждому выдано по билету. Чтоб падать туда,Беспомощны крылья.Для крыльев нужно, Чтоб ветры дули.А здесь без труда Световые милиМелькают, Рябя, Обгоняя пули.Инстинкт выживанья – другое дело.Любовь – скорее инстинкт смерти,В котором зародыш чужого телаВместо тебя головою вертит.Сплошная любовь.Справа и слеваГвоздями В горстях Растопыренных пальцев,Что посягнули обнять неумело Необъяснимое.Распяты на пяльцахДля вышивания крестикомДуши, чтоб вновьИглою Вонзалось в них Слово Любовь.
«До нашей встречи…»
До нашей встречи,Видно, не дожить.ДождиВращали мельницы, и времяПеретирало вечерВ миражи,Что затерялись в памяти. Поленья,В который раз отдав свое тепло,В камине исчезали, не дождавшись,Когда квадрат двери взмахнет крыломВпустив тебя. И где-то, не добравшись,Мы, кажется, застряли навсегда,Оставив все как есть. И как уликуТаим привычку приходить сюда.На нашу территорию. Пиликалтелефон, наладив связь, на безопасном расстоянии,Где, кстати,Легко застать врасплохКого угодно,Только не тебя.И этот факт как феномен занятен,Но плох,Как факт, стирающий с лица улыбку,НеприятноЗаменяя вдохом,Что тянется до самого конца,Заканчиваясь выдохом, понятно.До нашей встречи, где-то пять минут,На четверть часа растянув,Едва ль их хватит, чтобы что-нибудь вернутьОттуда, где фатально опоздалиК назначенному времени. И вот,Забыв покой,Изображаем колесо и белку,Пытаясь повернуть наоборотПривычный ход часов,РукойПодвинув стрелку.
«Луна росла. И вот ее овал…»
Луна росла. И вот ее овалУже почти что принял форму круга,Который паутину тьмы порвал,Сквозь облака светясь. И мы, друг другаНе видели как разС тех самых пор, когда луна была такой же,Или раньше.И нам казалось – мир звучит без фальши,Двумя телами в нерв переплетясь.Но время шло и двигало предметы,Переместив небесные тела,Переместило нас. И я не знаю, где ты,И не уверен, что вообще была.И вот теперь луна опять большая,Но все совсем не так, как в прошлый раз.Курю LM, в кармане их нашаря.«Я Вас люблю, я думаю о Вас».