Иллюзия вины

Найт Ник

— Куда дальше?

Она полезла к себе в сумочку и начала там усердно рыться то и дело, вытаскивая какие-то бумаги. Спустя несколько секунд ее поиски увенчались успехом и она вытянула ключ.

— Квартира номер двенадцать.

— А почему не тринадцать?

— Тринадцать? — она посмотрела на число «13» на стене. — Вы считаете, что у меня все должно иметь зловещий оттенок? — она снова сверкнула глазами, и в этот раз у нее это получилось даже как-то пугающе.

— Ну как вам сказать, — я покосился на полуоторванную бирку, прикрепленную к чемодану, который она тащила. На бирке красовалось число «13».

Девушка не сразу поняла, на что я смотрю, а когда все-таки заметила бирку, то сама сначала удивилась, а затем рассмеялась:

— Ой, я даже и не обратила внимания, какой номер моему багажу в аэропорту прицепили.

— Ясно, теперь я точно не попаду в рай. Тут наверняка замешаны дьявольские происки, — устало усмехнулся я, мотая головой.

Незнакомка прожгла меня по-настоящему дьявольским взглядом и серьезно произнесла:

— Даже не сомневайтесь в этом.

Она тихонько захихикала, будто находилась под действием какого-то алкогольного напитка. Я в очередной раз поразился тому, какую странную личность встретил на ночь глядя, вновь покачал головой и потянул чемодан по коридору к квартире под номером «12».

— Вообще-то, к дьяволу число «13» едва ли имеет отношение, — задумчиво произнесла она, — вот если бы моя квартира имела номер 666…

— О… я уверен, что где-нибудь, например, в паспорте, у вас найдется такое число.

Мы шли по темному коридору, изредка освещаемому хаотично расположенными на потолке тусклыми лампочками. Стены были выкрашены в мрачный темно-серый цвет, двери квартир имели более радостную ярко-зеленую окраску, но при этом все они были абсолютно одинаковыми. Под нашими ногам слегка поблескивал невзрачный пол, на который почему-то именно на этом этаже забыли положить ковер.

Я опустил взгляд и засмотрелся на блестящий пол, где едва мог разглядеть очертания своего тела.

Интересно, какой у меня цвет волос в отражении? — на мгновение меня охватило чувство дежавю, но мгновение тут же прервали:

— Вы далеко собрались?

Я поднял голову и осмотрелся. Справа от меня располагалась дверь с номером «13». Повернув голову назад, я обнаружил квартиру «12».

— Что-то задумался, простите.

— О том, кто украл ковер на этом этаже? — она открыла дверь с номером «12» и затолкала в квартиру свой огромный чемодан.

— Это было очевидно, — улыбнулся я.

— Ну так вы же федеральный агент, вот и проведите расследование, — издевательски сказала она.

В ответ я только улыбнулся и затащил в квартиру «свой» чемодан. На обратном пути я остановился на пороге, устало зевнул и спросил:

— Мне правда интересно, как зовут девушку, с таким набором зловещих чисел. Да и потом… я не уверен, что по своей воле согласился затащить такой груз так высоко, — я кивнул на огромный чемодан у нее за спиной.

— Намекаете на то, что я ведьма?

— Ну что вы, вас бы давно сожгли на костре.

— Я думала, что ведьм больше не жгут.

— Это потому что их всех сожгли столетия назад, — улыбнулся я.

— Ну да… но все равно жаль, ведь я люблю ведьм, — по ее тону и наглой улыбке я понял, что надо мной в очередной раз поиздевались.

Я лишь отчаянно вздохнул и улыбнулся.

— Кристен, — мило улыбнулась она. — А что, есть желание еще помочь?

— Эм, — напрягся я, — у вас же там внизу больше никакого багажа не осталось, правда же?

— Нет, не осталось, — Кристен вновь признательно расплылась в улыбке, — но если вдруг мне еще понадобится помощь, я вас обязательно найду.

— Не сомневаюсь.

— Спасибо большое за помощь, — искренне сказала она.

— Не за что, всего доброго и спокойной ночи.

— И вам спокойной.

Я развернулся и направился к лестнице, оставляя позади себя закрывшуюся дверь. Сделав несколько шагов, я услышал, как дверь снова открывается.

— А вас-то как зовут? — крикнула Кристен.

— Нейтан, — утомленно, но достаточно громко ответил я, не утруждая себя даже повернуть голову назад.

— Спокойной ночи, Нейтан! — дверь вновь хлопнула.

— Спокойной ночи, Кристен, — шепотом произнес я.

Я медленно побрел вниз по лестнице к своей квартире. По дороге я задумался о том, как все же мое настроение может сильно зависеть от собеседника, если, конечно, я сам позволяю себе впустить внутрь эмоции собеседника. Последнее время я что-то стал слишком легко впускать в себя чужие эмоции. Несколько минут назад я был готов свернуть кому-нибудь шею, расколотить бетонную стену до крови на кулаках, а сейчас нахожусь в приподнятом и даже, можно сказать, счастливом настроении. Подобные способности эмпата я заметил за собой еще в детстве и уже тогда понял, что это отнюдь не лучшая моя особенность.

Иной раз, проходя по улице мимо какого-то бомжа, спящего возле мусорника, мало кто задумывается о судьбе этого несчастного человека. Я более чем уверен, что большинство даже не замечает таких людей. Вы когда проходите мимо фонарного столба, вы ему много внимания уделяете? Вот точно так же многие смотрят и на всяких подзаборников. Конечно, еще остались личности, которые замечают таких бедолаг, но в большинстве своем, эти люди смотрят на бомжей свысока, как на отбросы общества, они считают себя лучше, умнее какого-то подзаборного шаромыги. Еще бы! Ведь они достигли чего-то в своей жизни. Они ходили в школу, поступали в университет, устраивались на хорошую работу, жили себе в удовольствие. А что этот бомж? Чего он добился? Чего стоит его жизнь? Нужен ли он хоть кому-то? Очевидно, что ответ на все эти вопросы будет отрицательным.