Империя под угрозой. Для служебного пользования
Шрифт:
— О! — говорит, — привет! Как жизнь молодая?
— Пока живем, — отвечаю, — и надеюсь, дальше будем.
На выезде из города начинаю чувствовать себя как-то не очень. Пока стоим перед светофором, в срочном порядке разбираюсь с ощущениями. Сзади справа — опасность. Причем такая насущная, непосредственная. Аж волосы дыбом. Еще немного — и заказывайте панихиду по безвременно усопшей.
— Владимир, — говорю тихо, — разворачиваемся, никуда мы сегодня не едем.
Шофер смотрит на меня изумленно, но тут зажигается зеленый, и он, видимо, на автомате, едет вперед.
— Разворачивайся, черт возьми! — ору я, — быстрее!
Вовчик, давно уже перевозящий с места на место ленивые задницы больших начальников и отвыкший от оперативных действий, начинает поворачивать. Но слишком медленно. Легковушка нас нагоняет, идет вровень по соседнему ряду. Форточка в ней открывается… Замечаю пистолет в чьей-то руке, мысленно успеваю попрощаться с белым светом, и тут… Нет, есть все же справедливость на свете. Водитель машины с потенциальными убийцами бросает на меня любопытный взгляд. Любопытство, конечно, не порок, но лучше надо людей инструктировать перед охотой на Мастеров, пусть даже всего-то четвертого уровня. Его мимолетного взгляда мне хватает для того, чтобы нанести точный и болезненный удар. Водитель выпускает руль, машину преследователей резко уводит влево, так что Вовчик едва успевает увернуться от столкновения.
— Давай, — командую, — гони в управление. Быстрее!
Видимо, водитель мой, наконец, пугается. Потому что вдавливает педаль газа в пол и мы несемся в Управление, заметно превышая разрешенную скорость.
Лимит терпения исчерпан. Дожидаюсь, пока у Юлиана закончится совещание, прошу Мегеру доложить о моем появлении.
— Вы не уехали? — лениво, не отрывая головы от монитора, а лишь скашивая в мою сторону взгляд, спрашивает начальник, только я переступаю порог его кабинета.
Отмечаю появление на стене портрета какого-то неизвестного мне деятеля, делаю глубокий вдох.
— Юлиан Витальевич, — говорю, — я хочу с Вами серьезно поговорить.
— Угу, — отвечает, — Я Вас слушаю.
— Я вернулась, — брякаю первое, что приходит мне в голову, — потому что кто-то пытался меня убить.
Что-то не вижу я негодования на его лице. Я и лица-то его до сих пор не вижу. Что он там делает? В игрушки что ли играет?
— Да? — отвечает, — а Вы уверены?
— Уверена, — говорю, — Вам и Владимир может подтвердить, водитель Ваш. И это не первая попытка. Я, вообще, последнее время чувствую какой-то нездоровый интерес к своей особе.
— И в чем же он проявляется?
— Ну, люди как-то нервно реагируют на мое появление, плакат вот мне на дверь подъезда приклеили, снежками недавно обкидали…
Говорю и сама же вслушиваюсь. Как-то звучит это все по-идиотски. Вижу, шеф мой тоже это понимает.
— Какой плакат? — интересуется.
— А с надписью "Смерть Мастерам", я его уже ребятам на экспертизу оттащила. Вы пригласите Вовчика-то, пусть он сам Вам расскажет, почему мы вернулись.
Усаживаюсь и жду Вовчика. Появляется, на лице — смущение.
— Владимир Николаевич, — интересуется шеф, косясь периодически на экран, — что произошло, почему Вы вернулись в Управление?
Вовчик кидает в мою сторону виноватый взгляд и пожимает плечами.
— Майя Алексеевна сказала «возвращаемся», вот мы и вернулись.
— Что-то случилось, пока вы ехали?
— Не знаю, — бормочет Вовчик.
— Ну Вы что-нибудь необычное заметили?
— Ну… я за дорогой следил.
Вот это да, думаю, а ведь и в самом деле мог не заметить. Ну, подумаешь, машина нас обогнала.
— Чудак какой-то в нас чуть не врезался только, — продолжает Вовчик, — но это уже когда мы разворачивались. А так все, как обычно. Может, Майя Алексеевна что углядела. Я не знаю.
Владимир с разрешения шефа удаляется, а я сижу, что называется, обтекаю.
— Так в чем дело? — интересуется Четвертаков, — может, Вы объясните, что произошло.
Попытка не пытка, можно и объяснить.
— Я почувствовала направленный на меня умысел…
Стоп, он же не Мастер. Он точно не поймет, что умысел ощущается так же, как само действие. Вижу его непроницаемую физиономию, и, наконец, до меня доходит, что я напрасно теряю время.
— Извините, — произношу со вздохом, и встаю, — за то, что заняла Ваше время.
И направляюсь к выходу, с трудом переставляя ноги.
— Майя, — говорит начальник мне вслед, — не стоит так переживать. Я понимаю, волнения, Мастера сейчас непопулярны. Но это же не значит, что кто-то непременно решил Вас… убить. Возьмите пару дней, отдохните…
Заподозренная напоследок в паникерстве, гордо удаляюсь. Надо же! Мастера ныне непопулярны! Потрясающей глубины вывод!
Впрочем, имеется и повод для радости. А именно — возможность обратиться напрямую к моему последнему Учителю. И повод имеется — Гильдия Мастеров в опасности.
У Учителя дома, как я помню, видеофон, а у меня нет. Хочу его увидеть, именно увидеть, а не только пообщаться, и потому решаю рискнуть здоровьем и выбраться на улицу до телеграфа. В нужное время сижу в помещении телеграфа и трясусь. Во-первых, зябко как-то перед разговором, во-вторых, поймала на себе несколько не очень доброжелательно настроенных взглядов. Я в форме СИ, надеюсь, хоть это оградит от посягательств мою драгоценную особу. Вот, вызывают. Дрожа, усаживаюсь перед экраном, и сердце замирает. Вот он, Евгений Павлович. Лицо у него усталое, постаревшее отчего-то, хотя мы виделись каких-то полгода назад, глаза покраснели.
Глядит на меня хмуро. Я расстраиваюсь.
Голос его сух, но, по крайней мере, узнал.
— В чем дело, Майя?
Морда моя сама собой расплывается в умильной улыбке.
— Здравствуйте, Евгений Павлович!
— Да, в чем дело? Говори быстрее, у нас есть две минуты.
Собираюсь.
— Мастера в городе не чувствуют себя в безопасности. На меня было совершено покушение. Инквизиция меры принимать не собирается. Я считаю, это какая-то широкая акция, направленная против Мастеров. Чем это спровоцировано — не знаю.