Имя твое – номер
Шрифт:
Вернувшись в спальню, Романов снова прислушался к дыханию спящего. Приблизившись, положил телефон на место. Замер, когда Гриневич вдруг зашевелил губами, причмокнул и перевернулся на бок…
Костя вышел из дома и активировал охранную систему с наружного щитка.
Он прошел пешком до старого города. В небольшом кафе, где коротали ночь с десяток молодых людей, он заказал кофе, гамбургер, вечернюю газету. Переключив диктофон на воспроизведение и надев гарнитуру, чтобы со стороны казалось, что он слушает музыку, он на полях начал выписывать номера телефонов в один столбец, имена абонентов – в другой. Где и через кого пробить эти номера телефонов?
Выписав половину номеров, он прервал свое занятие. Косте показалось, что его собственный голос, диктующий ему надоедливым шепотом, доносился из преисподней.
– Муть, – довольно громко произнес Романов. Он перехватил взгляд симпатичной брюнетки, обернувшейся к нему, и улыбнулся: «Все в порядке». Вслух добавил: – Задремал. Приснилось что-то…
Он подошел к стойке и привлек внимание бармена щелчком пальцев:
– Один момент.
– Слушаю, – с неохотой отозвался тот, отрываясь от телевизора, по которому в это время транслировался баскетбольный матч.
– Здесь есть поблизости ночное Интернет-кафе?
Молодой бармен коротко рассмеялся, обратив внимание клиента на огромные электронные часы. Они висели над входной дверью по соседству с колокольчиком, сигнализирующим о входящих и выходящих клиентах. Их свет отражался в каждом участке зеркальной витрины, в каждом стакане, фужере.
– Ночное кафе – это вы правильно заметили. – Спустя мгновения он сказал: – Есть такое заведение поблизости. – И назвал адрес.
Романов расплатился с ним, оставив щедрые чаевые.
Интернет-кафе располагалось на самой вершине скалы, откуда даже ночью открывался прекрасный вид: море, ночные пляжи с их томным освещением, неподвижные фигуры людей в середине пляжа и бойкие у самой кромки; сейчас там на укатанной волнами песчаной полоске разгорался волейбольный поединок.
В кафе было не больше пятнадцати человек. Ни одного «буйного» геймера, отметил Романов. Ему показалось, все посетители этого заведения зашли на один форум и обмениваются, легонько стуча по клавишам клавиатур, сообщениями.
Романов занял крайний столик с фирменным компьютером и только после этого подозвал администратора, парня лет двадцати семи.
– Мне нужна база данных сотовых номеров. – Он намеренно построил фразу на испанском так, чтобы она не прозвучала «я интересуюсь». Он оторвал взгляд от своего замутненного изображения на выключенном мониторе и в упор посмотрел на администратора. – Я не коп, – продолжил он на американский манер, – я частное лицо. И мне нужны сведения о нескольких людях. Я заплачу хорошие деньги: по три евро за номер.
– И сколько у тебя всего номеров? – спросил администратор. И Романов не мог не отметить его алчного взгляда.
– Прикидываешь, сколько номеров умещается на лазерную болванку?
– Что?
– Триста, – вернул его в реальность Романов. Он ожидал, что администратор уйдет. Однако он включил компьютер, пододвинул соседний стул, сел и, набрав текстовое сообщение, тут же отправил его. Романов успел прочитать текст: «Клиент. Триста номеров».
Ответ не заставил себя ждать: «Дай ему адрес Мокко».
– Здесь недалеко, – вполголоса объяснил администратор.
Романов приготовился к бесконечной переадресации. Он был гостем негостеприимной и осторожной Европы. В Штатах ему дали бы точный адрес. А что в России?
Интересно, как сейчас с этим делом в России? Романов не был на родине больше года, а два предыдущих года скрывался от закона. Его губ коснулась грустная улыбка: не был на родине. Он никогда так не говорил, не думал. Обычное выражение – не был дома.
Он пешком добрался до границы старого и нового города. Вот здесь, отметил он, зарабатывал себе на кусок хлеба старый трубадур.
По адресу, указанному администратором, значилась частная фабрика, о чем говорила медная табличка справа от центральной двери. Румын не успел дать оценку этой ситуации, как вдруг позади и сбоку от него раздался голос:
– Ищешь Мокко?
– Мне сказали, он хочет заработать девятьсот евро, – тут же отозвался Романов.
Он обернулся и увидел чернокожего парня, стоящего в десяти шагах от подворотни. Тогда как Романову показалось, таких, как этот цветной, здесь по меньшей мере пара десятков. Они крутятся в толпе, задавая всякому, кто перешагнул границу виртуального рынка, односложные вопросы:
«Порно?»
«Базы данных: местожительство, паспорта, городские телефоны, сотовые?»
Базы данных милиции, МЧС, полный список сотрудников МИД, политической разведки страны.
Но здесь не Москва или другой крупный российский город. Легко базы данных, включая сверхсекретные топографические, не купишь.
У Романова остались связи с Москвой и Самарой. Один междугородний звонок мог поднять на ноги сначала одного, а затем, по его запросу, другого. Максимум через пару часов он в том же Интернет-кафе, не напрягая администратора, получил бы доступ к одному из компьютеров, на котором хранилась необходимая ему база данных; и, скорее всего, этот компьютер находился бы в Мадриде, Севилье, другом испанском городе. Но, даже обратившись в Москву с обычной для России просьбой («Нужна база данных, дай скачать, и пусть на это уйдет вечность»), Романов рисковал навести на свой след российских сыщиков.
Пока же он пытался определить: этот чернокожий парень из тех, кто греет руки на случайных клиентах, или же является звеном в инфотрафике местного значения. Но в любом случае он не один.
Соседство этой фармакологической фабрики с задворками словно выдавало и качество, и ассортимент продукции, начиная с экстази.
– Какая база данных тебе нужна? – спросил чернокожий. Уроженец Гранады был одет в узкий пиджак, короткие брюки, приоткрывающие красные носки, на голове кожаная шляпа. Перебор, только сейчас отметил Романов. Он смотрел на карикатуру обитателя суборбии, но где оригинал? Такое чувство, что он раздел бедолагу и переоделся в его петушиный наряд.