Иронии, Фоменко Максим Викторович

Иронии

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Романс

Поговори со мной, поговориО том о сём, с зари и до зари,И ненароком двери отвори,И от беды внутри заговори…И в косы осени ветров вплетенный хорРазвеет из души ненужный сор,Ведь бесприютность – разве приговор?Не заговор – всего лишь – заговор…Поговори неспешно, невзначай,Как стынет в чашке недопитый чай,Чаинками осела в нем печаль,Струясь с изгиба твоего плеча…А можно я пока пребуду нем?Не трогая совсем запретных тем.Пусть это будет только монолог,И не начало даже, а пролог…О чаяньях, о случаях, ночах,О струнах душ, нечаянных речах.О скрытом смысле, крыльях на плечахПоговори со мною при свечах…

Маргарита… Елена Сергеевна…

Легкомысленно,

по наитиюПринимая свою порочность,Не стремилась к святой обители,понимая ее непрочность.Не иконный лик… Мне до святости,Словно д неба – не дотронуться.Финский нож – значит, поздно прятаться,С головой окунаясь в омуты…Напои ты любовью допьяна,Только будет совсем не легче.После ведьмы шальной сам ВоландТриста лет как колено лечит.Слишком счастлив финал – несбыточно,если надо – в колодец со змеямиТы шагнула – на камень пыточной…Маргарита – Елена… Сергеевна…

Наоборот

Несбывшимся глоткомИ в горле – ком…Намедни колокол – по ком?Пригоршни наполняющий песком,Переиначен вне… Наоборот…Втекающий в ладони високосный годИ в тщетных поисках второго.Вдогонку Сказанное СловоНемыслимо, как Темь лесная,Себе совсем не объясняя,Что вынести на собственных плечах,Но оттого-то вынужден молчать.Сухие губы обрамляют ротНа самом знойном переломе лета,Блестит оброненной монетойСтрока наоборот,Идущая с конца, как пыльная дорога,Берет свое начало с эпилога,Где скрытый реверс повторяет нас,Бликуя аверсом в анфас…Где запоздавший перезрелый августВернется вспять со вкусом сочных яблок,Жары, следами червоточины на них.Так круг судебНе может быть исправлен,Но яд разлит… И августом отравлен,Разломлен,РазделенДля насДвоих…

Эварист Галуа

Французский математик, основатель современной высшей алгебры.

Радикальный революционер-республиканец, был застрелен на дуэли в возрасте двадцати лет.

Солнце падает с неба, закатом алея……Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,С нашей жизнью короткою сопоставимым,Возвращаясь, подобно комете Галлея,В мир, который устроен так просто и сложно,Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся……Все зависит от первичного допущения, что этовозможно.Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранееИ спиралью заложено в слове и в имени…Аммонит искривленных пространств, измеряемыхНеевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,Где всего только шаг от величия до ничтожестваИ за мелочным близким не видим далекого главного.Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учительалгебры,размышляю о группах и множествах…И за час до рассвета, за три – до дуэли в другомизмеренииЯ узнал: все действительно ценное – невещественно,Где нехватка сортов колбасы – несущественнаНа бескрайних изгибах пространства и времени.И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.Пусть нас судят невежды смешно и убого:Эварист Галуа – математик от Бога…Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…И, уйдя за столетье до главных решенийПозабытым, однако, страшнее, непонятым,Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.И, взирая на спины спешащих по улицамПо делам неотложным, насущным, кричащим,Можно прошлым болеть, настоящим…Но важнее – заставить задуматься…Ухватив ускользавшую цельностьВ жесткой схватке противоречий,Я останусь всего лишь предтечей.…Нас сильнее закономерность……Все отсчитано четким шагом.Две прямые подобны шпагам.Им положено пересечьсяТочкой пули на точке сердца…

Слога

…Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть…

Вино

Отпей сейчас,Ты выбрана по праву!Пока в бокале растворяется отраваБезумных строк, рассказанных про нас…Отпей сейчас…Не оставляя всуеНи сухость губ, ни трепет поцелуя,Ни жар горячечный произнесенных фраз…Отпей сейчас…И выплесни виноюНа белый снег чахоточной волноюВсю боль и негу полуночных глаз!Глотни сейчас…Расставшись с тетивою,Свет сквозь тебя пройдет, пронзив стрелою,Твой обретая абрис и анфас.Отпей сейчас!И воспари над болью…Над суетой людской… Над нелюбовью…От всей души отчаянно смеясь!Глотни сейчас!Разбей бокал о скалы!Внизу вздыхает океан усталый,Так терпеливо поджидая нас…Отпей сейчас!Нам так осталось мало…Пока в вине не выдохлась отраваМной для тебя произнесенных фраз…

Жестокий романс

Отринем в прошлое любовь.Я так теперь хочу увидетьСквозь неизбежный холод слов,Как ты умеешь ненавидеть.Упреков нет – ты не любил.Я знать хочу, а не обидеть,Сгорая из последних сил,Что ты решишься ненавидеть.Навек благодарю богов,Что выпал равный мне соперник.Неразделенная любовь —Моя единственная верность.Я этот узел разрублюНе потому, что кровь остыла,А оттого, что я люблю,Но не желаю быть постылой.Чтоб, встав у роковой черты,Ты вновь глаза мои увидел,От сна очнувшись, снова тыЛюбил меня и ненавидел.

Сложные сны

Мне сложные приходят ныне сны,Слагаются из памяти и сложатсяИз слов – в математическое множество,Описывая таинства весны.Мне наяву приходят ныне сны,Спрягая в облетевших ветках голыхМногозадачность сослагательных глаголовВ прошедшем времениРастаявшей зимы.И кажется, в круг снов вовлечены,Рельефно проступая, тениИз графики сумбурных сновиденийНа белой бесконечности стены.За неименьем свеч бывают сны,Сквозь веки пробиваясь вполнакала:Заплаканная женщина устала,Ей мерзнется в объятьях тишины…За неименьем слов витают сны,В которых гаснет сумасшедший вечер,Где оголенность зябкая предплечийКоварно обнажает слово – «Мы»…Иносказательны порой бывают сны,Где подсознаньем множатся подтексты,Но удивительны и чуточку гротескны,Гравюры Гойи сном обнажены…И как счета из тьмы приходят сны,В которых я кому-то что-то должен…Баланс закрыт… И трансфер невозможен —Мы никому нисколько не должны.И я живу на грани дня и сновМеж обнаженных лезвий острых ножниц,Весьма простых, одновременно – сложных,Выискивая суть обычных слов…

Коррида

Бандерилью – в холку!Пусть не убьет, но злит!Ненависть, сжирающая втихомолку,В Вашей крови бурлит!Эта любовь – коррида!Шпага, песок и кровь!Ярость, азарт, обида!И недостаток слов!Бандерильи – в холку!Пусть не убьют, но злят!Ярость, сжирающая втихомолку,Пусть затуманит взгляд!Зноем до боли сужен,Пот испарится в соль.Соль – превратилась в лужи,И ты лакаешь боль!Бандерилью – в холку!Пусть не убьет, но злит!Неимоверно! Долго!Точит вода гранит!Знаю, что я тебе нужен!Ты ничего не должна…Поздний, единственный, лучший!Терпкий, как привкус вина!Бандерилью в холку!Так проникает взгляд!Эта любовь – надолго!Так убивает яд…

Зимний вечер

Огонь… Тепло руки… Очаг…Горячий камень, зимний вечер,В такие вечера молчатИ слушают, как дышит вечность…Потрескивают угли – россыпь искр,Метель вздыхает в неге заоконной,И наши пальцы здесь переплелись,Отогреваясь в медленной истоме…И видимо, так нужно нам двоимГлаза в глаза смотреть, не отрываясь,Сквозь уходящий под стропила дымИ вечер весь молчать, отогреваясь…

1 2 3