Ищу пристанище. Сектор 01001… не предлагать
Шрифт:
– А, Аркадий Эдуардович, – отвечает старичок мягким голосом. – Вы как раз вовремя, у меня уже почти все готово. Проходите.
– Вот наш новый пациент, – представляет Семена мужчина в белом халате. – Семен Киппен.
Старичок расплывается в учтивой улыбке и жестом приглашает Семена:
– Проходите, пожалуйста, молодой человек.
Он указывает своей иссохшей рукой с артритными суставами, походящей на птичью лапку, на странного вида кресло, стоящее прямо посередине лаборатории:
– Ну же, смелее.
В лаборатории
– Устраивайтесь удобнее, – предлагает Семену старичок, – будем начинать.
Они с мужчиной в белом халате помогают Семену расположиться в кресле и поместить голову на подголовнике так, чтобы не задеть вживленные титановые стержни.
– Вам удобно?
– Вполне.
– Замечательно.
Старичок умело подсоединяет к первому импланту один из проводов, попутно комментируя свои действия:
– Так, сейчас мы подключим вас к пси-сканеру. Затем он немного пожужжит и погудит у вас за головой – ничего страшного. Главное – не пугайтесь и постарайтесь расслабиться, процедура не займет много времени, – мягкий голос пожилого мужчины звучит успокаивающе, и Семен чувствует, как невольно спадает нервное напряжение, сковывающее тело.
– Надеюсь, оцифровка сознания и его загрузка в нейросеть менее болезненны, чем вживление имплантов? – шутливо интересуется Семен лишь для того, чтобы что-то сказать.
Старичок уже подсоединил последний провод, надел на запястье Семена датчик измерения частоты пульса и теперь занят окончательной настройкой аппаратуры в лэптопе.
– Одно могу сказать с уверенностью, вы просто уснете с приятным ощущением на душе… – он делает короткую паузу, но быстро добавляет: – И так же безболезненно очнетесь в виртуальном мире.
Семен краем глаза следит за его действиями. Тот привычным движением нажимает на клавиатуре лэптопа какое-то сочетание клавиш. В следующую минуту где-то позади раздается слабый гул заработавшего охладительного кулера. Быстро нарастая, гул заливает лабораторию. К гулу присоединяются мерные сигналы тонометра, отсчитывая удары сердца Семена.
Бип. Бип. Бип…
Отовсюду помигивают сотни огоньков-светодиодов. Над головой Семена ярким световым пятном вспыхивает плазменный монитор. Картинка на нем проясняется. Теперь на мониторе мелькают узнаваемые изображения: лица людей, дома, улицы, различные предметы. Как будто в калейдоскопе, вся жизнь Семена проносится перед его глазами.
Бип. Тум. Бип. Тум. Бип. Тум…
Звуки тонометра дублирует пульсация крови в ушах Семена. Семен чувствует легкое покалывание внутри головы, как от слабых разрядов электрического тока. Однако это ощущение не вызывает дискомфорта, скорее, оно даже приятно. Семен опускает потяжелевшие веки, чтобы не видеть ускорившейся смены разрозненных изображений на широкоформатном экране.
Бип. Тум. Бип. Тум…
Пульс Семена учащается, и звуки тонометра ускоряются. Только бы не забыть, для чего я здесь. Только бы не забыть, ради чего все это, мысленно твердит себе Семен.
Бип. Тум. Бип. Тум…
Теплая волна слабости разливается по телу Семена, превратив руки и ноги в свинцовые. Только бы не забыть…
Бип. Тум. Бип. Тум…
Только бы не забыть. Только бы не забыть…
Бип. Тум. Бип. Тум…
Сознание еще регистрирует отдельные звуки, мысли и другие обрывки действительности. Только бы не забыть…
Би-ип. Ту-ум. Би-ип. Ту-ум…
Пульс Семена замедляется, а с ним и сигналы тонометра звучат реже. Мысли становятся вязкими. Не забыть…
Би-ип. Ту-ум. Би-ип. Ту-ум…
Сознание сужается до оглушительно звенящей точки, которая вдруг взрывается перед внутренним взором Семена всепоглощающей вспышкой.
Би-би-би-би-би…
Тонометр захлебывается от частых, коротких сигналов.
Тело Семена, конвульсивно вздрогнув, вдруг обмякает, а рука соскальзывает с гладкой поверхности кресла и, глухо ударившись фалангами пальцев о кафельный пол, безжизненно повисает плетью.
Би-и-и-и-и-и-и…
Тонометр издает протяжный, монотонный сигнал.
Старичок отключает аппаратуру, и все звуки стихают.
Он снимает очки и устало массирует переносицу.
– Перевалили за четвертый миллиард… – его безжизненный голос непривычно резко звучит в гробовой тишине лаборатории.
Мужчина в белом халате не разделяет его упаднического настроения.
– Мы лишь выполняем свою работу, – деловито констатирует он.
Старичок кивком указывает на бездыханное тело в кресле:
– А он?
– А он по собственному желанию покинул эту бренную землю и отправился в лучший мир.
– А что если…
– Нет и не может быть ни малейшего сомнения в том, что там действительно существует виртуальный мир, – излишне резко обрывает он старичка. – Множество системных данных, аналитика, визуализация подтверждают это.
– Но это всего лишь виртуальность!
Мужчины переходят на повышенные тона.
– Да, но она во сто крат лучше вашей хваленой реальности! Посмотрите в окно! Выйдите на улицу! Толпы голодных, грязных и заразных оборванцев в один миг вернут вас в действительность – в ту действительность, в которой вы и дня не проживете!