Искатель. 1997. Выпуск №2
Шрифт:
Софья Илларионовна для него — все. Дай ей бог здоровья и долгих лет жизни.
К лету девяносто шестого года Сергей Суриков «созрел». Если Софья, самый близкий ему на этом свете человек, ждет, что найдется кто-то, кто восстановит попранную справедливость, то кто же еще должен это сделать, если не он сам. Не зря ведь ее сына тоже звали Сережей, это знак судьбы. Сына расстреляли, и Суриков ей теперь самый родной. Разве сын не вступился бы за мать? Мысль пришла легко и естественно, и Сергей долго удивлялся, почему она не появилась у него в голове много раньше, ведь
Он только не знал, как поговорить с Бахметьевой. Может, совсем просто? «Софья Илларионовна, дайте мне адресочек, я поеду и разберусь с вашими обидчиками».
Поеду и разберусь. Как у него все просто. Билет до Москвы стоит тысяч двести пятьдесят, и обратно столько же, а где лишние полмиллиона взять? Они с Софьей живут скромно, экономят, каждую копейку считают. И потом, что значит: разберусь? Он морду бить Софьиной невестке, что ли, собирается? Глупость. Не хватало еще с бабой драться. А с мужем ее разборки устраивать тоже не больно умно. Ему сейчас должно быть лет пятьдесят, самый расцвет, он Сурикова в баранку скрутит раньше, чем тот его первый раз ударит. Сам-то Сергей не особенно сильный, хоть и грузчик. Осторожно переносить тяжести — это одна песня, а вступать в активное единоборство — совсем другая, с точки зрения нагрузки на сердце.
Ладно, он еще подумает. Спешки никакой особой нет. Но и тянуть не надо. Софья уже старая совсем, может в любую минуту заболеть. Не приведи господь, умрет. Если уж Сергей Суриков решил взять на себя миссию восстановителя справедливости, то имеет смысл делать это, пока Бахметьева жива. А то помрет с обидой, что за нее никто не вступился и не отомстил. Нет уж, надо, чтобы она ушла спокойной и довольной.
— Зачем вы пришли к Елене Шкарбуль и ее мужу? — повторила Образцова.
— Ну… это… В гости.
— Они вас ждали?
— Ну да.
— Вы шли в гости к незнакомым людям? По какому поводу?
— Софья Илларионовна просила.
— Поподробнее, пожалуйста. О чем конкретно просила вас Бахметьева?
— Ну, посмотреть, как они живут, как внук ейный. Она внука давно не видела, хотела узнать, как там и что. Меня послала. А что плохого?
Он попытался окрыситься, старался разозлиться, чтобы почувствовать себя более уверенно, но ничего не получалось. Земля с каждым шагом, с каждым заданным вопросом уходила из-под ног, и уверенности становилось все меньше и меньше. Боже мой, он же не убивал их! Не убивал! Как же доказать ей? Как убедить?
— Ничего плохого, — спокойно ответила Образцова. — Вы вошли в квартиру и увидели, что хозяева убиты. Почему вы не позвонили в милицию? Почему не позвали соседей? Почему просто повернулись и ушли?
— Я боялся, — выдавил он. — Меня первого же и схватили бы. Думаете, нет?
Внезапно он почувствовал прилив злости и отчаяния.
— С Бахметьевой же точно так и вышло! — закричал он, почти потеряв над собой контроль. — Кто-то ее убил, а меня схватили и в кутузку бросили! На меня первого подумали! Чем я хуже других? Почему на меня первого? Потому
Он слышал свой голос словно со стороны, как будто это и не он орал, а кто-то посторонний. Вдруг он наткнулся на глаза Образцовой и умолк. Она смотрела на него с любопытством, как на диковину в музее, и во взгляде у нее не было ни злости, ни обиды, ни раздражения.
— Вы все правильно говорите, Суриков, — сказала она все так же спокойно и чуть холодновато. — На вас первого подумали. На это и был расчет. Вас подставили. Неужели вы до сих пор этого не поняли?
— Кто подставил? — тупо переспросил он. — Как подставил? Зачем?
— А вы подумайте.
— Не понимаю я…
— Кто послал вас в Москву?
— Никто, я сам поехал.
— Неправда.
— Правда. Я видел, что Софья мается, по внуку тоскует, решил поехать, чтобы поговорить с ним. Объяснить, что бабушка скучает и что свинство с его стороны даже писем ей не писать.
Ему удалось собраться и взять себя в руки. Теперь Сурикову казалось, что его версия звучит логично и убедительно.
— И как, поговорили?
— Нет.
— Почему же?
— Я вам уже сказал: я пришел, а они…
— Слышала. Они. Елена и Юрий Шкарбуль лежали на полу в луже крови. А Виталий где был? Тоже на полу убитый?
— Нет… Я не знаю. Они лежали в комнате, которая самая первая от прихожей. Я дальше не пошел. Может, он тоже лежал… Я не смотрел. А что, его тоже убили?
— Значит, вы не пытались его разыскать? — продолжала Образцова, не ответив на его вопрос.
— Нет. Я испугался и поехал на вокзал. У меня билет был куплен.
— Хорошо. Что было дальше?
— Ничего. Я приехал, пошел домой, к Софье. У подъезда меня взяли. Вот и все.
— Как давно Софья Илларионовна не видела своего внука?
— Ну, это… Я не знаю точно. Лет пять, может.
— Письма от него получала?
— Не знаю. При мне — ни разу. Она потому и тосковала…
— Это я уже слышала. И по телефону ему не звонила?
— Нет.
— А он ей?
— Тоже нет.
— Отчего же так? Они поссорились?
— Да не знаю я! — Он снова начал заводиться, потому что на этот счет готовых объяснений у него не было.
— Зато я знаю, Суриков, — в голосе Образцовой послышалась усталость. — Вы все врете. Врете, как последний дурак, сами себе хуже делаете. Вот справки из городских телефонных станций Петербурга и Москвы. С телефона Бахметьевой в течение только одного месяца, октября, семь раз звонили в квартиру Шкарбулей, а из квартиры Шкарбулей по телефону Бахметьевой звонили целых двенадцать раз. Вы можете мне это объяснить?
— Ничего не знаю, — отрезал он. — Я целый день на работе был. А при мне Софья никому не звонила. И ей из Москвы никто не звонил.