Искупление Дамира

Сакру Ана

– Дамир, если тебе есть, что по этому поводу сказать, то сейчас самое время, - трусливо подталкиваю его вперед себя, отдавая инициативу. Голос срывается на дрожь от волнения.

Дам молчит. Черные глаза будто бездонными становятся, затягивают в себя. У меня кружится голова. Вижу, как в глубине его расширенных зрачков рождается безусловное, обволакивающее тепло. Медленно, но неотвратимо. Все вокруг пропитывается им. И хочется плакать от облегчения. Потому что это разговор без слов. Про наше будущее. Про желание создать семью. Про то, что теперь только вместе.

Дам отворачивается, лезет в дорожную

сумку, лежащую на соседнем сидении. Достает из нее черную бархатную коробочку. То ли всхлипываю, то ли коротко смеюсь, зажимая ладонями рот. Она у него уже была, надо же. Я как-то на такое вообще не рассчитывала.

– Жень, выйдешь за меня?
– в его мягком, вибрирующем голосе улыбка. Никакого напряжения.

Наверно, потому что ответ очевиден. Он написан у меня на лице.

Сама не понимаю, как оказываюсь у Дамира на коленях. Крепко обнимаю за шею. Целую вместо слов. Его губы терпкие, солоноватые, горячие, родные. Руки крепко прижимают к себе. Чувствую бешеный стук сердца, и не знаю, чьего именно...

– Кхм, Дамир Тигранович, время… В аэропорт? – нарочито вежливо с переднего сидения подает голос водитель, о котором мы совсем забыли, - В аптеку не надо?

– Да, давай в аэропорт, - отрывается от меня Дам на секунду.

– Жень, у тебя кофты что ли нет никакой?
– Дамир с сомнением оглядывает мою майку-топ, пока самолет плавно катит на взлетной полосе, прежде чем полностью остановиться, - За бортом плюс пятнадцать сказали.

– Черт, забыла, - бью себя по лбу.

Мурашки заранее ползут по плечам. Плюс пятнадцать...От одних цифр зябко.

– Вот ты, Женя... Как так?
– канючит Дам и протягивает мне свою ветровку.

– А ты?

– Надевай, я сказал, - хмурится.

Сдаюсь. Надеваю. Запах стирального порошка и его туалетной воды приятно щекочет ноздри. Вжикаю молнией до самого высокого горла стойкой и прячу в ткани нос. Шумно вдыхаю. М-м-м...Даже бедра сводит. Дам снисходительно хмыкает на мое показательное нюханье его одежды и отстегивает ремни безопасности.

"Уважаемые пассажиры, мы прибыли в аэропорт "Пулково"..." - заученно воркует стюардесса.

Дам достает нашу ручную кладь с верхней полки, по проходу люди уже идут к выходу. А я сижу и нюхаю мужскую ветровку как дурочка, зарывшись в нее носом. Раздумываю над тем, чтобы вовсе не отдавать. Рукава малость длинноваты, конечно...хм-м-м...

– Пошли, Ежик - фетишист, - насмешливо бросает Керефов и подмигивает, кивнув в сторону выхода.

Глубоко вдохнув его запах еще раз, покорно отстегиваю ремни и встаю.

* * *

Встречать нас вызвался Тигран Рустамович, который, как я говорила, прилетел еще вчера. Коротко кивнув мне и бросив невнятное "здравствуй, Жень", он крепко обнимает сына, хлопая его по спине. Будто не только сутки назад расстались. Вид у Керефова- старшего еще суровей, чем прежде - меня даже лёгкий озноб пробирает. Будто высеченное лицо, упрямо поджатые губы, оценивающий взгляд исподлобья. Хотя это может питерская серая хмарь так его подсвечивает, что Тигран Рустамович кажется не только серьезным, но и страшно чем- то недовольным.

Старший Керефов открывает багажник своего хищного черного седана, забирает у нас ручную кладь. Когда перехватывает мою сумку, взгляд его падает на сверкающее кольцо на моем безымянном пальце. Тигран Рустамович на секунду замирает, сильнее хмурит брови, практически полностью их слепляя на переносице, и отворачивается, так ничего и не сказав. Непроизвольно дотрагиваюсь до колечка с чистым как слеза камнем в круглой огранке, кручу его на фаланге. Немного неловко – ведь точно заметил…

Рассаживаемся. Я сзади, а Дамир к отцу на переднее пассажирское. Тронуться не успеваем, а они уже начинают о делах. Еще и перемешивая русские и не русские слова. Половину не понимаю, да мне и не очень интересно. Не вслушиваюсь совсем, откинувшись в кресле и следя за мелькающими в окне знакомыми пейзажами Пулковского шоссе. Чувствую только, что то, что Тигран Рустамович чем-то недоволен, мне не показалось. Он говорит резко, отрывисто, перебивает. Обычно Керефов - старший совсем не такой. Спокойный как удав, особенно, когда речь заходит о бизнесе. Раздумываю. Это он из-за кольца?

– Жень, а вам куда? – спрашивает Тигран Рустамович, чуть повернувшись ко мне.

Не успеваю рот открыть, как Дамир уже отвечает.

– Пап, нас ко мне. Я Женю потом сам отвезу.

– Понял.

Отворачивается, поджимает губы в тонкую линию. Какой же у него строгий профиль...

– Дамик, тут еще такое приключилось, - начинает после секундной паузы старший Керефов, смотря на дорогу, - Очень странное...

– Что?

– Да, представляешь...- Тигран Рустамович полосует сына быстрым взглядом и вновь смотрит прямо перед собой на дорогу,- Каретников Олег же в Питере был сейчас, помнишь?

– Да, - кивает Дамир.

– Так вот, повязали его. Да не просто так, а ФСБшники. Они какой-то элитный притон с казино в центре накрывали. Ну там понятно, всех, кто был, мордой в пол, давай шмонать. И нашли, значит, у нашего Каретникова около кило кокса чистого. Внезапно...
– опять быстрый внимательный взгляд на сына.

Дам вместо ответа только длинно присвистывает и отворачивается к окну.

– Почему-то я не удивлен, -говорит, прокашлявшись И добавляет едко, - Папочка отмажет…

– Да он бы, может, и отмазал, - кивает Тигран Рустамович, - Да вот беда. Шлюха, что с Каретниковым была, оказалась сотрудницей под прикрытием. Сразу показания дала, что все его. А в довесок к этому утром еще и журналистам всё кто-то слил. Задержание было только вчера вечером, а сегодня уже фотки Олега оказались в «Фонтанке», а оттуда теперь по всему интернету гуляют. Так что грозит ему вполне реальный срок за хранение и, возможно, распространение...Сложно, короче. Сергей Ефимыч сейчас пытается, конечно, но пока...Может и не отмажет. Одно у одному. Будто специально...

Тигран замолкает. Дам тоже молчит. Я вообще давно делаю вид, что меня в салоне не существует. Лишний раз боюсь вздохнуть, чтобы не напомнить о себе. Повисает напряженная тишина.

– Дамир, только скажи, что не замешан в этом, и что он на тебя никак выйдет, сынок, - наконец тихо и с чувством произносит Тигран Рустамович, нервно потирая бороду, - Опасные игры это. Очень.

– Пап, не замешан. Не выйдет. Не переживай, - твердо чеканит Дам.

– Ой, не верю, - вздыхает Керефов-старший, - Слишком как для тебя всё.